Пристанище поэтов

До утра друзья Петровых

Будут песни распевать.

Спозаранку дядя Дима

Совершает ритуал,

В неглиже во двор выходит

И кричит, что Ленин встал.

Запах, жареной селедки

Привлекает всех котов.

Оттого дверь коммуналки

Узнают, без лишних слов.

Дружно, весело живётся

И на всех один толчок,

В дверь стучи интеллигентно,

Не получишь в глаз бычок.

Совершенно здесь не важно

На дворе, который век.

Коммунальная квартира

Разместит с комфортом, всех!

Дождь, надев калоши

Золотом кленовым устланы дорожки.

Петербург нарядный, рыжее к лицу

и мурлычут песни, дворовые кошки

вторят, подпевая ветру сорванцу.

Дождь, надев галоши, шлепает по крышам,

он заглянет в окна, улыбнётся… Спят.

Скрыв от посторонних, нос под одеяло

сладко, так по-детски в унисон сопят.

Дуб обсудит с кленом, планы на неделю,

как ещё украсить, город поутру.

Осень все проверит, что не так подправит,

красками разбавит утра седину.

Вот и все в порядке, устланы дорожки,

в воздухе витает запах чистоты.

Дождь угомонился и затихли кошки,

Просыпайтесь дети, в мире красоты.

Ожидание

Вскрылась Нева, задышала весною

льдин корабли, понесла на расплав.

Небо окрасилось вновь синевою

серые тучи, метлой разогнав.

Утром светло, горожане с улыбкой

бодро шагают и сняли шарфы.

Мой Петербург от зимы убегает,

носом уткнувшись в объятья весны.

Город зонтов

Высуну нос в щелку окошка,

Воздуха свежего, грудью вдохну.

Где же она, заждалась я немножко

Тёплую, яркую, деву весну.

Белые мухи кружат в хороводе,

Тихо жужжат, что весны ещё нет.

Мол одевайся теплей, по погоде.

Братец февраль по утру, шлёт привет.

Шубка, галоши, по- Питерски стильно,

Можно в любую погоду носить.

И гардероб подбирать щепетильно

Нужно конечно же, что б не простыть.

Город зонтов, он не даром зовётся,

Тут без зонта и галош, пропадёшь.

Редкость по – Питерски – яркое солнце,

Будешь искать, все равно не найдёшь.

Будто небесный творец вдохновившись,

Душу свою, в этот город вдохнул.

После трудов, отдохнул, оглянувшись

От восхищения, тихо всплакнул.

Так он и плачет, лелея творение,

Круглогодично сморкаясь в платок.

Город зонтов, глаз любых упоение,

Свежих ветров, вдохновения глоток.

Пристанище поэтов

Санкт-Петербург, пристанище поэтов

Да книгочеев, разных возрастов.

Поэзия здесь дышит свежим ветром,

Вбирая слог проспектов и дорог.

Тут вдохновение можно черпать ложкой

Из воздуха, Невы, людей, домов.

Разбросаны слова здесь на дорожках

Лишь приглядись, и стих уже готов.

Зарывшись носом в книжные страницы,

Не надышаться краской всех текстóв.

Святой грааль уже искать не надо,

Он здесь запрятан, в строках чудаков.

И так уж исторически сложилось,

Что Петербург, обитель простаков.

Сбрелись они сюда, ища ответа.

Укрывшись в вензелях, забытых снов.

Лекарь

Тучи заплатками к небу пришиты.

С первого взгляда, Питер суров.

Лишь под зонтом, с ним пройдя по проспектам,

Чувствуешь душу его, ты без слов.

Питер, как лекарь, дождями полечит,

Горло укутает тёплым шарфом.

Чай с бергамотом, заварит покрепче.

С книгою встретит, в кафе за углом.

И закурив на двоих сигарету,

Сыростью вчера вместе дыша,

Питер расскажет тебе о поэтах,

Будет цитировать их, не спеша.

Тучи по-прежнему, к небу пришиты,

Ветер пытается их оторвать.

Жизнь образуется, знаю дружище.

Питер все это, помог мне понять.