Притчи. Стихи. Рассказы 1-15

Глупый добр, хоть и грешен.

Знает каждый недалёкий -

Всё что нужно, есть под боком,

Знает — лучше, чем синица,

Есть журавль,

Но боится

Оторваться от земли той,

Где он бегал молодой,

Где влюбился,

Где есть мама.

Он труслив, но не упрямый.

Злобный умник с высшим знаньем

Как проснётся утром ранним,

Только кофе заварив,

Он ныряет в негатив.

Его мучает полжизни

Лож в правителях отчизны.

Он мечтает обличить их, -

Но он тих, — он же не псих.

И страдает за границей

С журавлём — огромной птицей, -

Улетевши на юга,

Мысль его, где снега.

Ведьма.

В прогрессивной Европе каких-то двести лет назад сжигали «ведьм» на кострах, — прогрессивная Европа по соседству с «варварской» Российской империей, которая ни двести, ни тысячу лет назад не сжигала, да и вообще никак не наказывала разнообразных злых людей, верящих в то, что как есть Бог, так должен и быть некий другой дух, который исполняет желания и силен творить чудеса.

Читатель разумеется подумал, что написанное выше ядовитая патриотическая спесь. Ан нет, Европа в случае с ведьмами и колдунами действительно прогрессивней нас. Оно может из-за того что мы добрее — что не наказываем злых людей костром, — но сказать, что мы их не знаем или тем более не знали таковых наши предки — нельзя. Мы-то, молодые люди, и вовсе теперь пластмассовые, и на подобные темы смотрим как на анекдоты, но даже мы ведь слышали абсолютно реальные разговоры об каких-нибудь соседях или об какой-нибудь бабке, которая кого-то там молит и что де добивается некоторых успехов. Да что там, даже мы, пластмассовые, можем найти в своих модных соцсетях целые общества колдунов и колдуний, то есть тех людей (среди которых немало и молодых), которые так же ищут какую-то тайну, читают какие-то странные тексты, и так же как и мы, люди обычные, пытаются найти истину, — только мы ищем действительную истину, а они какую-то тёмную истину, какую-то выгодную истину…

История, которую приведём мы ниже, абсолютно реальна и не вымышлена, но конечно же, выглядеть она будет как сказка для человека скептически относящегося ко всякого рода мистическим рассказням. И это справедливо, потому что нормальный человек и должен относиться к разным странным и дремучим личностям не иначе как к чудакам, если не как к сумашедшим.

Начнём как в сказке. Жила-была одна женщина. С первым мужем она развелась, едва поставив на ноги заведённых от брака дочь с сыном. В одиночестве она пробыла недолго и завела себе нового мужа, только на этот раз неофициального. Муж этот, хоть был и «гражданский», но любовником его назвать никак невозможно, потому что прожили они с ним до самой его смерти, то есть не один десяток лет. Муж впрочем личность была мутная, сначала он рассказывал всем, что жил где-то на Камчатке, то есть весьма далеко от нового места жительства; не стесняясь он рассказывал, что бежал от алиментов, потому что у него осталась несовершеннолетняя дочь. И хотя даже это обстоятельство свидетельствовало не в пользу его чести, но люди-то меж собой поговаривали, что наверно и вовсе не от алиментов бежал этот человек… Внешность и характер у него были такие, что познакомившись человек обычно сразу заключал о нём, что это наверно какой-нибудь уголовник, хотя, как сам он утверждал, будто с законом неприятностей кроме алиметов не имел никаких и никогда.

Хоть пара и жила, как говорится, душа в душу, но как-то раз любовник-муж уехал в небольшую командировку, а верная до сих пор любовница-жена его соблазнила собственного племянника. Гнусную и мерзкую эту историю противно описывать, скажем только, что командировка эта была у её мужа первой и как ей, его жене, показалось, обстоятельства совпали настолько удачно, что будто бы это была сама судьба и она пошла на поводу у этой судьбы, «будто бы какой-нибудь раб судьбы». Но конечно, если оставить всю эту галиматью про судьбу и про сверх-обстоятельства (что она была дома одна и что к ней случайно зашёл в гости племянник), то вся суть в том, что баба эта не более, чем похотливое животное и только.

За всю жизнь красила волосы эта баба в разные цвета, но преимущественно в тёмные; хотя, не брезговала она и попредставляться невинным ангелом, порой крася в белый цвет вечно обрезанные свои волосы, длиной чуть больше мальчишечьих. Литературу она любила всегда, но вы ни за что не заставите ни её, ни других ей подобных, читать классику взамен каких-нибудь «изотерических» никому неизвестных книжек, ни за что не заставите читать известные духовные книги взамен книг каких-нибудь модных психологов; максимум на что они способны, это на зарубежную полуклассику, и не возьмёт в руки такая ни Гюго, и никого из тех, кто хотя бы на слуху. Почему так? Вряд ли уж они считают себя недостойными высокой литературы, а скорей всего они думают в узких своих головах, де, чего мы там не читали, чего мы там можем узнать нового, всё одно и то же: любовь — добро, дьявол — зло и бла-бла-бла.

* * *