Притворись моей, девочка!

— Как видишь, есть, — поставив поднос на стол, сажусь напротив девушки. — Налетай, Рязанова. Здесь всё, что мы оба любим.

Посмотрев на меня с недоверием, хватается за вилку. Наколов листик салата, кладёт его в рот. Медленно жуёт, не сводя с меня взгляда.

Похоже, мне тоже придётся это есть… Я начинаю с картошки. Немного недосолено, но, в целом, недурно.

Несколько минут мы ничего не говорим, налегая на еду. И довольно быстро расправляемся с ней.

— Ну ладно… — она откидывается на спинку стула, вытирает губы салфеткой. — Давай начистоту. Ты действительно веришь в то, что мы похожи?

— А почему бы и нет? — я делаю глоток чая и прикладываю тонны усилий, чтобы не скривиться от его вкуса. — Давай начнём с малого. Например, музыка. Что обычно ты слушаешь?

Даша размышляет пару секунд.

— Я обычно не запоминаю исполнителей, — признаётся немного стыдливо. — Просто иногда…

Но не успевает закончить, потому что я перебиваю её:

— Иногда понравилась песня, и ты с трудом находишь её в интернете по строчкам, которые запомнил. А потом слушаешь и слушаешь. Так часто, что к вечеру и слова уже наизусть выучил. А вот исполнителя забыл.

Она кивает.

— Я думаю, так делают миллионы людей.

Может быть, да, а может, и нет. Но всё же я попал в точку.

— Хорошо, тогда ты предлагай, что будем сравнивать, — решаю передать ей инициативу.

Она задумчиво постукивает пальцем по нижней губе. Потом выпаливает:

— Цвет! Любимая цифра! И марка машины.

Неожиданно начинает внимательно оглядываться вокруг, явно в поисках чего-то. Не знаю, что она там ищет…

— Подожди секунду!

Вскочив со стула, несётся к ресторану, где продают пиццу. И возвращается с шариковой ручкой в руке. Падает обратно на своё место, протягивает ручку мне.

— Запиши на салфетке свои предпочтения. Потом я напишу. И мы сравним.

Что ж… Она полна сюрпризов.

Когда я забираю у неё ручку, наши пальцы соприкасаются на секунду, и Даша сразу отдёргивает руку.

Чего она боится?

Меня? Или того, что рядом со мной испытывает?

Я склоняюсь над салфеткой, закрываясь от Дашки рукой.

В первой строчке пишу любимый цвет — чёрный. Он практичный. Стильный. Почему бы и нет? На второй строчке пишу цифру. Это восемь. Бесконечность. Банально, но мне нравится бесконечность.

И, наконец, марку машины. Хм… Да Бог его знает, любимой у меня пока нет. Ну пусть будет ламборджини.

Закончив, сворачиваю салфетку вдвое, передаю Даше ручку. Она тоже закрывается от меня, когда пишет свои ответы.

Это будет интересно… Но я решаю поднять ставки, прежде чем мы обменяемся салфетками и сравним результаты. Подаюсь вперёд и накрываю руку девушки ладонью.

— Если совпадений будет два из трёх, то я хочу какой-нибудь бонус, — выдвигаю свои требования.

Даша на секунду задумывается, но руку не выдирает. Похоже, привыкает понемногу, что я дотрагиваюсь до неё довольно часто.

— Хорошо, — соглашается она и тут же диктует свои условия: — Но если совпадений вообще не будет, бонус хочу я.

— Идёт!

Мы меняемся салфетками. Я разворачиваю Дашкину и читаю её ответы.

Цвет — белый.

Цифра — четыре.

Машина — посудомоечная.

Очень смешно!

Рязанова, и правда, начинает хохотать, прочитав мои ответы.

Ну ладно… Может быть, и не во всём мы с ней похожи. А в чём-то даже противоположности. Но это ведь не значит, что мы не можем быть вместе эти девять дней?

Скомкав в кулаке салфетку, бесстрастно смотрю в самодовольное лицо Рязановой.

— Говори, чего ты хочешь.

— Счёт, — тут же бросает она. — Я хочу расплатиться и за кино, и за ужин.

Неожиданный поворот.

— Ты гонишь? Я же на свидание тебя позвал!

Платить ей не позволю, это даже не обсуждается.

— Но я так хочу! — упрямится Рязанова. — Ты проиграл. Я выиграла. Всё честно! Я могу перевести деньги тебе по номеру.

Достаёт телефон из кармана куртки, смотрит в экран. Я тянусь к её руке и тут же забираю айфон себе.

— Ты смухлевала!

— Когда? — невинно хлопает ресницами.

— Сама же говорила про марку машины. А посудомоечная — не марка. Так что… Никакого бонуса ты не получишь.

— Но…

— И платить не будешь! — не даю ей закончить.

А вообще, бонус причитается мне. Просто потому, что я его очень сильно хочу.

Но не против подождать ещё немного.

— Ты так и не сказал, что это за банкет, — говорит Дашка, когда мы уже едем на такси в отель. — По случаю чего?

— У Тимура будет бой. Приедет отец. И, надеюсь, этот ужин будет в честь победы брата.

— А-а… Ясно. А зачем я там нужна?

Отвечать я не собираюсь… Ведь Даша там действительно не нужна…

Подсаживаюсь поближе. Кладу руку на спинку кресла и осторожно обнимаю девушку за плечи.

— Ты можешь хоть иногда не пытаться контролировать всё вокруг? — говорю совершенно серьёзно. — Давай представим, что мы не знакомы. И мы не одноклассники. Я просто парень, а ты просто девчонка. И мы понравились друг другу. Мы же можем притвориться, верно?

Даша напряжённо молчит, вглядываясь в моё лицо.

Я точно не притворяюсь. А она?

Я ей совсем не нравлюсь? Или она так сильно меня ненавидит, что я никогда не дождусь от неё хотя бы симпатии?

— Притвориться? — задумчиво переспрашивает она. — А тебе этого хватит?