Притворись моей, девочка!

— Подожди! — Артём стеной вырастает на моём пути, не дав подойти к двери. — Даш, я не хочу уходить! Просто… — замолкает, опустив взгляд.

— Что просто? Ты меня целуешь, но не можешь рассказать о своей маме?

— Просто есть определённые правила. Запретные темы. Моя мама — одна из них.

— И кто устанавливает эти правила?

Громко сглотнув, Артём отвечает:

— Мой отец.

Что ж, это и так понятно. Но мне этого мало.

— Твоего отца тут нет! Здесь только я и ты. И ты можешь поделиться со мной чем угодно. Дальше этой комнаты ничего не выйдет.

Артём хмурится. Смотрит на меня тяжёлым взглядом.

— Почему, Даша? Почему ты хочешь говорить именно об этом?

— Потому что твоя семья — это часть тебя. И я смогу понять тебя лучше, когда узнаю и эту твою часть.

— Бред!.. — фыркает Артём. — Вот он я! Здесь. Прямо перед тобой. Что тебе ещё нужно?

— Мне нужны не только объятья и поцелуи, Тём…

Сейчас мне чертовски грустно. Потому что мы не слышим друг друга.

— Что ещё? Какие-то сведения о моей семье? Зачем? — продолжает он изображать непонимание.

Я злюсь ещё больше.

— Если ты и дальше будешь выстраивать барьеры между нами, ничем хорошим это не закончится.

— Если ты будешь настаивать на своём, то всё закончится раньше, чем через пять дней, — парирует он.

Боже… Почему всё так резко изменилось? Пожалуйста, отмотайте всё обратно на десять минут назад!

Хотя я понимаю, что это не поможет. Не сейчас, так завтра мы вновь упрёмся в этот тупик.

— Я и дальше буду задавать вопросы. Если тебя это не устраивает, то лучше прямо сейчас уходи.

Он сухо и безэмоционально роняет:

— Хорошо, я ухожу.

Пересекает гостиную, распахивает дверь и выходит в коридор.

И уходит… Ни разу не обернувшись.

Кусаю губы, кажется, до крови. Заставляю себя стоять на месте и не идти за ним.

Глава 20

Артём

Я врываюсь в свой люкс, в котором так же безлюдно, как и перед моим уходом. И это к лучшему! Потому что и на брате, и на сестре я сейчас просто сорвусь.

Бл**!

Захожу в свою спальню, падаю животом на кровать. Накрываю голову подушкой.

Наш разговор с Дашей назойливо крутится в памяти. Раз за разом.

«Знаешь, ты очень скрытный…»

«Где ваша мама?..»

«Твоя семья — это часть тебя…»

Твою ж мать! Нет!

Разве что брат… Но он просто мой брат, и мы во многом разные.

А отец… От него я получаю так, что порой ненавижу его всеми фибрами души!

Помню, как я проиграл на ринге, а в тот же вечер Тимур своего соперника выиграл. Позже, отец для галочки заставил меня драться с ним самим, но я не смог его ударить… Хотя хотел. А вот он смог, потому что довольно часто это делал. Называя это… барабанная дробь… воспитанием!

Глаза обжигает от воспоминаний… Чёрт! Это уже перебор!

Снова перед внутренним взором появляется лицо Даши и то, как она на меня смотрела. Со злостью, непониманием…

Я сам виноват! Решил по-быстрому уложить её в постель… Грёбаный мудак!

А она тоже хороша! Пытается зачем-то влезть в мою душу, о существовании которой я и сам до недавнего времени не знал.

Чёрт!!!

Зажмуриваюсь. Пытаюсь отключить все мысли сразу. Но назойливое воспоминание о нашем поспешном расставании никуда не исчезает, причиняя боль. Почти физическую.

Почему я так сильно к ней привязался?

Ну что в ней такого?

Почему она, чёрт возьми?!

В какой-то момент я всё же ненадолго проваливаюсь в сон. Подсознание спасает меня от саморазрушения, за что я ему благодарен. А когда просыпаюсь, слышу голоса за дверью.

Тимур и Лера. Они вернулись вместе?

Встаю с кровати, выхожу в гостиную. Сразу вижу обоих. Тимур сидит на полу, прислонившись спиной к дивану. Лерка прижимает к его голове какую-то тряпку. И я сразу замечаю на ней кровь.

— Какого хрена?.. — рванув к брату, приземляюсь на пол рядом с ним. — Что случилось?

Его лицо не выражает ни одной эмоции. Взгляд кажется каким-то пустым.

— Мне кто-нибудь объяснит, какого хрена здесь происходит? — перевожу взгляд на Лерку.

Но сестра отводит глаза и молча продолжает заниматься раной Тимура. Понятно, она ничего говорить не будет.

— Остынь, Тёмыч. На ринге получил, — всё-таки произносит Тимур. И добавляет, растянув на губах вялую улыбку: — Ладно, не по лицу, а то оно у меня слишком ценное.

Сказал, вашу мать, боксёр!

Приподнявшись, смотрю на рану, когда Лерка меняет тряпки. Судя по всему, Тимур получил явно не кулаком или боксёрской перчаткой, а каким-то вполне твёрдым предметом. Что он из меня идиота делает?!

— Тебя надо к врачу, — потушив злость, смотрю в глаза брата. — Пешки мне твои не нравятся. Вдруг сотряс, а?

Он отпирается:

— Мозги не вытекли — значит, всё нормально!.. Нельзя мне в больничку, Тёмыч. До боя не допустят — и привет.

— Ага… Лучше пусть на ринге по этому месту шарахнут ещё раз, — отвечаю с сарказмом. — И тогда точно привет!

— Короче, просто зашей меня, и всё! — вдруг рявкает Тимур, видимо, устав препираться.

Я сжимаю переносицу двумя пальцами и зажмуриваюсь. Негромко матерюсь себе под нос. Вздохнув, бросаю Лерке:

— Иди к управляющему, попроси нитки с иголкой.

Да, штопать я умею. Не раз приходилось это делать.

Лера встаёт, отдаёт мне тряпку, быстро идёт к двери, но я её останавливаю:

— Ещё аптечку попроси. Поняла?