Привет, грабли! Да, снова я

— Я точно знаю, что нет. Но он мужчина. Ему всё время надо доказывать, что он может, он силён. И у него есть потребности. А у меня, к сожалению, таких уже нет. Мне не нужно столько, — скромно опускала она слово на букву "С". — Я хотела просто тихо старится рядом с ним. И радоваться этой тёплой осени жизни, поре увядания, в которой столько своих плюсов, что ей тоже можно наслаждаться. Она прекрасна. Потому что уже никому ничего не нужно доказывать. Да, я женщина и я старею. Как все. И я хочу быть собой. Просто собой. Не актрисой, не матерью, не дочерью, не женой Алекса Астахова. Просто такой, как я есть, — она меня отпустила и погладила по лицу. — Прости, если я тебя обидела.

— Ничего. Я понимаю, — подняла я картину, на которой была так символично нарисована осень. — Но ты не права, мам. Может, Сава и не такой, как все мои парни до этого, но я первый раз чувствую, что со мной происходит что-то стоящее. Может, именно потому, что он не такой. И зря ты пытаешься помирить меня с Оболенским. Я к нему не вернусь.

Она замерла, застигнутая врасплох.

Глава 82

— Да, мам. Я знаю, что ты встречалась с Оболенским. И отец тоже. И точно знаю, что ты встречалась с моим бывшим не для того, чтобы пригрозить, чтобы не смел ко мне приближаться. Так поступил бы отец. Ты пытаешься устроить мою личную жизнь на свой манер.

— Ты так его любила, — покачала головой мама. — Я просто не могла видеть, как ты страдаешь. Ты бы знала, сколько копий я сломала о твоего отца, пытаясь его убедить, что он не прав. Что не должен вмешиваться. А знаешь, почему он так поступил? Почему так остро реагирует на твоего Оболенского? Потому что видит в нём себя. Он тоже был тот ещё пройдоха. И плут. Хотя сейчас мы зовём это харизмой, и предпринимательской жилкой. Не удивительно, что ты влюбилась в такого, как твой отец. Но твой отец уверен, что поступил правильно.

— Поэтому ты тоже решила вмешаться? В пику ему? Потому что он настойчиво искал мне жениха и даже выписал его с Америки? Или всё же ради меня?

Она села и устало уронила руки на колени. Про чай, что остывал на столе, никто из нас так и не вспомнил.

— Мне казалось, ради тебя. Хотела убедиться, что он тебя тоже любит. Что ты для него важна. Но сейчас не знаю.

А я знала. Что рано обрадовалась. Нет у меня семьи. Той единой, дышащей в унисон семьи, что когда-то была. Не простит Ирэна Хмелевская отцу «мартышек». Никогда. Пусть вернулась в его постель. Пусть до сих пор любит. Пусть дала ему свободу. Дала всё, чего он хотел, даже ценой своего брака, выбрав затворничество и одиночество. В этом её поступке, наверное, любви было больше, чем в любых самых нежных словах. Но эту разбитую чашку уже не склеить.

— Женщина, мам, такое существо, что всё понимает, но никогда не прощает, — подвела я итог своему внутреннему монологу. — Спасибо, что ты попыталась. Попыталась дважды: с папой и с моим бывшим. Но он мне изменил, мам. Я тоже не смогу его простить. Никогда. Как и ты.

Я вышла от мамы с тяжёлым сердцем.

Но в одном она была всё же права: жизнь так коротка, глупо проводить её вдали от тех, кого любишь.

— Скажи мне, что ты ничего не сказал своей бывшей про Абамелек, — обняла я Саву, едва он открыл дверь.

— Не говорил. И ни за что бы не сказал, — обнял он меня в ответ. — Скажи мне, что ты была со мной не ради статьи.

— Нет. И ни за что не опубликовала бы её без твоего согласия. Я её и не написала.

Он вздохнул так, прижавшись губами к моим волосам, что у меня закружилась голова. И только когда это головокружение — верный признак того, что неравнодушна я к нему куда больше, чем думала — прошло, я поняла, что обнимает он меня как-то странно, локтями, потому что у него грязные руки, а в его доме пахнет едой. Какой-то очень вкусной едой.

— Ты готовишь? Мне?! — повернулась я, когда он толкнул плечом дверь.

Он улыбнулся, но ничего не сказал. Да мне было и не надо.

Я уже скинула обувь и куртку. Уже помыла руки. И уже засунула нос в сотейник, в котором что-то шкварчало и благоухало пряностями на всю квартиру.

— О, боже, боже, боже… М-м-м… — обжигаясь, облизывала я деревянную ложку, которой он это помешивал, а я зачерпнула прямо со сковороды. — Как же вкусно…

На столе стояли тарелки и свечи. В вазе — цветы. В холодильнике — вино.

И меньше всего на свете сейчас хотелось ругаться.

Да, признаться, было и не из-за чего.

Просто так случается, что люди ссорятся, потом мирятся, потом снова ссорятся.

Просто так бывает, что не понимают друг друга, потом разбираются, и снова не понимают.

Просто эмоции. Просто слабости. Просто настроение.

— Прости мне мой эгоизм, — сама открыла я бутылку вина, пока Сава раскладывал по тарелкам что-то с божественно-мексиканским названием (он назвал, но я тут же забыла). Сама разлила по бокалам. — В общем, прости мне мой эгоизм, но я никому тебя не отдам. Ни твоей бывшей жене. Ещё раз сунется к тебе и будет иметь дело со мной, а это пострашнее атомной войны. Ни твоей бывшей невесте, — подняла я бокал. — Пусть убирается обратно в свою Америку. Здесь ей ничего не светит. Так ей и передай.