Привет, моя Аварийная

Черт с ним. Ладно. Мне, по большому счету, плевать.

Заходим. Вообще, сегодня не регистрируют. Поэтому перед залом регистрации никаких толп. Мы стоим вдвоем.

— Нас что — пригласили на регистрацию? — подозрительно поднимает она бровь.

— Типа того.

Девушка протягивает мне три цветных распечатки.

— Выберите текст клятвы…

Протягиваю свой заразе.

— Выбирай.

— А что, невеста доверила это мне?

— Будем считать — да.

Читает, хмурясь и поглядывая на меня.

— Здесь только один стоящий! — протягивает мне листок.

Пробегаюсь глазами: «…Пока смерть не разлучит нас…»

Ну, что ж. Не разочаровала и в этом.

Отдаю администратору.

Марш Мендельсона. Двери перед нами открываются. Подхватив за талию, втягиваю внутрь. Неуверенно шагает. Оглядывается. Тормозит.

— Стой-ка!

Работник загса смотрит на меня с вопросом в глазах.

— Секунду…

Разворачиваю ее к себе, сжимая ладонями лицо. И тихо, чтобы нас никто не слышал:

— Ты хотела доказательств. Так вот они. И я тоже хочу доказательств.

— Ты что, серьезно? — хлопает на меня распахнутыми глазами.

Быть может, это второй раз, когда я вижу ее такой открытой, обычной девочкой. Первый был еще более сомнительным.

— Да. Серьезней некуда.

Смотрит. Губы растерянно приоткрываются.

— А если я скажу, что поверила, мы отменим свадьбу?

— Нет. Я уже к тебе привязался.

— Арчи…

— Яна. Мне не нужен больше никто. Разве тебе нужен кто-то другой?

Я ищу в ее глазах ответ на этот вопрос. Чуть заметно отрицательно качает головой, и я выдыхаю от облегчения, закрывая глаза и прижимаясь своим лбом к ее.

— Пойдем тогда, сделаем это.

— Но… я в штанах! — истерично улыбается она.

— Это твой выбор, — разворачиваю, делаем еще три шага.

Тормозим.

— У меня нет с собой паспорта…

— Он у меня.

Еще два шага.

Музыка уже давно доиграла.

— Стой-ка… — вдруг начинает нервничать она, я вижу, как по ее лицу идут пятна.

— Ну, что еще?

— Господин Димидов…

— Минуту!!

— Арчи… Ты же видел шрам на моем животе…

— Я, бл*ть, кончаю от твоего шрама, в чем проблема?! — начинаю нервничать тоже.

— Там теперь нет яичника…

— И что?

— А второй почти не функционирует…

— И?…

— Я не смогу, скорее всего, забеременеть.

— Отлично, будем трахаться без резинок, — не сразу доходит до меня.

— Ты что — идиот? — замирает она, глаза блестят.

Что я несу, черт…

Опять перехватываю ее лицо. Пытаясь осознать сказанное.

— Ты хочешь родить мне Артуровичей?

— Конечно.

— Значит, мы сделаем всё для этого, когда ты решишь, что пора. Обещаю. Но если… Нет. Это никак не поменяет того, что мне не нужен никто, кроме тебя. Это я обещаю тоже. Веришь?

Кивает.

— Пойдём.

Ее рука крепко сжимает мою. Мы внимательно слушаем нашу клятву и говорим свои «Согласен/на».

В знак моего чего-то там, я надеваю на нее кольцо. Великовато. Она надевает мое на мой палец. Непривычно… Но парадоксально успокаивает.

Пока работник загса дочитывает речь, показательно переодевает с безымянного на средний. Очередной «фак»? — закатываю я глаза.

— Верни… — шикаю на нее.

— Большое, — сдавленно хихикает она. — Боюсь потерять! А вальс будет?

— Не вернешь кольцо на место — будет траурный туш.

Возвращает, сжимает руку в кулак.

Расписываемся. Забираю свидетельство о браке и паспорта.

Выходим, садимся к Тери.

— Всё, можно вас поздравить?

— Посочувствовать… — выдаем мы синхронно.

— «Муж и жена — одна сатана!» Куда?

— Домой.

Я веду ее за руку по лестнице в квартиру. Хотя сбегать, вроде бы, она не планирует.

Открываю дверь. В углу в коридоре этот дебильный жираф. В ее «свадебном» платье. Натянутом на шею. По массивной туше кружевные воланы. Туфли на рожках.

— Авария… ну пи**ец!

Внутри здания гораздо более бодро, чем снаружи. Чисто, оформлено. Терпимо.

В бывшем спортзале — импровизированный клуб. На обвитых гирляндами окнах вьются «стрипухи», тоже обвешанные гирляндами. Два ди-джея миксуют знакомый хит. Холодно. Но атмосфера теплая. На лицах улыбки. В руках баночки с горячительным. В соседнем «классе» — бар. Народ колбасится. Идем между танцующими. Тери с Гариком изучаю второй этаж, мы с Кипишем — первый.

На втором — квесты, перформансы, какие-то баттлы… Первый — музыка, бары, танцевальные тусовки. Третий — чилауты, випки. Это для тех, кто решил уединиться.

Ты же не там, Авария? Что тебе делать там?

Девчонки периодически прилипают, пытаясь втянуть в пульсацию тел. Но я двигаюсь дальше, иногда вырывая Кипиша из цепких лапок. На его шее уже неоновое ожерелье, а на голове — шапка Санта-Клауса.

Музыка орет. Поэтому мой телефон на вибрации и зажат в руке. Они могут найти ее первыми.

Двенадцать. Куранты. Народ радостно орет, поднимая жестяные баночки с коктейлями вверх.

Маски… все мелькает… темно… лучи света хаотично бегают, искажая лица.

Растерянно оглядываюсь. Нет ее?

Еще есть актовый зал. Иду туда. Там — то же самое.

Копна знакомых волос! Давление подскакивает. Прорываю к ней. Перехватываю за локоть, разворачивая к себе.

И еще не видя лица, уже знаю — не она. Слишком послушно и отзывчиво тело на мою попытку развернуть. Авария в такие моменты становится жесткая и сопротивляется рефлекторно, вырывая локоть.

Да, не она.