Призрак нереального

— А не надо никуда лететь, надо жить. Рожать детей, наслаждаться дарованной тебе жизнью, радоваться простому семейному очагу. Что тебе надо?

— Не знаю.

— Любви ждешь? Есть в мире любовь, но не до всех она доходит, а некоторые ее и не видят. Постоит она рядом и, вздохнув, уходит.

— Ну, ты наговоришь. Хочется, конечно, любви.

— Он тебе нравиться?

— В общем, да. С ним спокойно.

— Тогда не забивай себе голову глупостями.

— Поеду-ка я к деду. Что он скажет.

Старшая насторожилась: — А надо ли? Ты же знаешь, что это может оказаться не лучшим советом, а в прочем, решай сама, как сердце подскажет, но не старайся заглядывать за горизонт.

— Я не буду спрашивать его прямо. Я как бы между прочим, как бы поразмышлять.

— Нашла кого обманывать! Он тебя насквозь видит, а ты как бы поразмышлять.

— Ну, все равно, может быть, и говорить ничего не буду. У меня скоро отпуск, вот и поеду к нему.

— Поступай, как решишь, а вот навестить его просто так, надо. Здесь я с тобой согласна.

— Тогда я с ответом подожду. Скажу, что дам его после отпуска. Все, решено, еду к деду.

Картина исчезла. Старик открыл глаза, улыбнулся себе в усы, встал и прошел на кухню. Подогрел чай, посидел за столом за чашкой, отпил из нее и вернулся в комнату.

Его действия повторились, но картина была другая.

Смуглая, черноволосая женщина, лет сорока, сидела в хорошо обставленной квартире, в которой кроме нее не было никого. Она встала, прошлась по комнате, подошла к окну, и, отодвинув занавеску, посмотрела за окно. Вернулась на диван. Вдруг по ее лицу пробежала тень сомнения, которая отразила ее мысли, с которыми она боролась. Старик слышал ее мысленный разговор, который она вела с собой.