Призрак Невесты

Наскоро съев приготовленный тётей суп, я отправилась в свою комнату. Она была небольшой, но очень уютной. Слева от двери, возле самой стены, стояла кровать, буквально усыпанная маленькими разноцветными подушками. Они носили скорее декоративный характер, потому что спать на них было жутко неудобно и жарко, особенно в летние месяцы. Не знаю, зачем вообще тётя покупает их. Наверное, это помогает ей снять невесть откуда взявшийся стресс. Рядом с кроватью стояла маленькая деревянная тумбочка. Будильник, косметичка, зарядка от телефона – особого изобилия вещей у меня не было. Да я в них и не нуждалась. Единственная ценная вещь среди этого хлама – фотография мамы. Единственное, что у меня осталось от неё. Единственная память. Чуть дальше стоял шкаф. По другой стене, рядом с окном, расположился компьютерный стол и куча каких-то коробок, оставленных тут тётей. Я никогда не спрашивала, что в них, не пыталась в них залезть, хотя, любопытство всё-таки одолевало. Сейчас я просто привыкла к тому, что они стоят тут. В моей комнате не было ни одного зеркала. Все они либо разбились, либо были мной сняты. Почему? Они приходят ко мне через зеркала. Едва ли кто-то может похвастаться тем, что слышал по ночам стук призрачных ладоней о холодную гладь зеркальной поверхности. Этот звук не спутаешь ни с чем. Их визиты вгоняли меня в депрессию и состояние вечного страха и панических атак. Я перестала спать. Тётя всерьёз опасалась за моё здоровье, но я не могла рассказать ей всего. Вопросы посыпались на меня после того, как я убрала уцелевшие зеркала подальше от себя. Что случилось с остальными? Это всё их рук дело. Они злились, что я игнорирую их. И стучали сильнее, пока в один момент хрупкое зеркало не трескалось и не разлеталось на сотни звенящих осколков. Ужасно… Быть такой, как я, просто невыносимо. Ещё хуже, когда никто вокруг не понимает тебя. Когда твой личный дневник становится достоянием общественности. Когда то, что ты переживаешь изо дня в день, эти ужасы, кажутся всем лишь интересной историей.

Сев за стол, я достала ту самую злосчастную тетрадку. Чёрт возьми, да она вполне может сойти за историю болезни в ближайшей психушке. Открыв последнюю исписанную страницу, я уставилась на загадочную фразу. Пока смерть не разлучит нас… Раньше не случалось ничего подобного. Им не удавалось завладеть моим сознанием. Должно быть, в этот раз всё серьёзнее и у загадочного гостя есть весомый повод для связи с миром живых. Кто же это? Если он или она связался со мной, то теперь в покое не оставит. До тех пор, пока я не исполню его (её) последнюю волю, но как это сделать? С чего начать? Чаще всего те, кто нуждается в помощи дают о себе хотя бы немного информации: имя, возраст, рассказывают что-то о родственниках или друзьях, но тут лишь голая фраза и понимай, как хочешь. Да ещё и этот фокус с сознанием. Я не знаю, как это контролировать. Подобное может повториться в любой момент. Как же я хочу быть нормальной… Я устало опустила тяжелую от мыслей голову на руки, уставившись куда-то в сторону коробок, проскользила по ним взглядом и прикрыла глаза. Стоило было мне расслабиться, как послышался стук двери и разговор на повышенных тонах. По всей видимости, это тётя вернулась. А вместе с ней, очевидно, и тот самый Антон. Голоса затихли и ко мне в комнату зашла тётя.

– Привет. Прости, что не предупредила, что меня не будет дома. Антон приехал несколько раньше, чем планировал, а у тебя что-то с телефоном, я не могла дозвониться.

– А что с ним не так? – удивилась я. На сколько я знаю мой мобильный был в отличном состоянии и никогда не давал сбоев.

– Сначала ты была недоступна, а потом, когда я все же дозвонилась, в трубке вместо гудков было шипение, похожее на помехи. Когда я увидела пропущенные вызовы от тебя, я была уже в аэропорту. Было поздно тебя предупреждать о моём отсутствии.

– Что ж, понятно… Мне обязательно находиться здесь? Нет, я, конечно, рада познакомиться с твоим мужем, но я чувствую себя немного лишней…

Тётя подошла ко мне и приобняла за плечо.

– Ты не лишняя, даже не думай об этом. Я понимаю, что тебе было проще, когда мы жили вдвоём, поверь, мне тоже, но теперь нам придётся привыкать к тому, что… – тётя замолчала, бросив взгляд в мою тетрадку. – Что это? – спросила она после небольшой паузы. – Почему ты написала это?

Я заметила, что тётя нервничает, но я даже не стала задавать ей вопросов, потому что, очевидно – ответов я не получу.

– Ты меня слышишь? – тётя продолжила допрос.

– Да, слышу, – спокойно ответила я.

– Почему ты написала это?

– Не знаю, просто задумалась. Это вышло само, – фактически, я не врала. Я ведь и правда не знала, как я это написала и чьими руками.

– Само значит? Но ты исписала весь лист. Как такое может выйти само? – тётя почти перешла на крик.

– Почему ты кричишь на меня? Это всего лишь фраза, написанная на листе бумаги руками подростка. Что в ней тебя так злит?

Осознав, что криками и руганью она может породить ещё больше сомнений в моей голове, тётя, сделав вдох и выдох, произнесла: