Призрак самого Отчаяния

— Сейчас три, раньше было больше. Я, Франс и Робинзон. Робинзон, он вообще уникальный дядька. Он редко приходит в центр. У него где-то там логово, поэтому мы его так обзываем. А настоящая фамилия — Робинсон. Созвучно. Он очень сильный. Я, например, не уверена, в том, что смогла бы его победить в рукопашной. Так вот. У него когда-то был напарник. Друг.

— Пятница? — я хихикнула.

— Не. Не помню, как его звали, но он погиб. Робинзон все хотел отомстить, а потом успокоился, вроде, как бы. — Джина погрустнела.

— Жаль. — рефлекторно сказала я.

— Франс о тебе много рассказывал. Я тебя, знаю, хотя никогда не видела раньше. — она понизила голос. — Зачем ты вернулась?

И я рассказала ей все. Или почти все. И мне стало легче. Мы стали подругами. Она часто приходила ко мне. Однажды сидела целую неделю.

— Ну не буду же я в критические дни, рыскать по городу? Они кровь ого-го как чуют! — Она смеялась. И я смеялась вместе с ней. Одно огорчало. Франс приходил редко.

Роза сидела на диване и что-то писала, периодически глядя на дверь. Дверь была приоткрыта. Оттуда доносились голоса. Один визгливый женский, а другой спокойный мужской.

— Я не предлагаю. Я приказываю. — в женском голосе появились истеричные нотки.

— Нет.

— Вы не можете игнорировать прямой приказ! Вот мое письменное распоряжение. Мне нужна эта папка. Нужна! Вы меня понимаете? — в голосе женщины смешивались угроза и просьба.

— Нет. Я вас не понимаю. Ради кучки бесполезных листов вы хотите рискнуть человеческими жизнями? Отряд, который вы предлагаете мне возглавить — обречен. — мужчина говорил спокойно и уверенно.

— Тогда идите туда один! Я все оформлю.

— Я туда не пойду ни за какие деньги.

— А ради науки?

— Плевал я на вашу науку.

— Какое…

— Так, успокойся и слушай меня. Никто туда не пойдет. Забудь об этом. Ищите другие документы. Где хотите. Как хотите.

— Я вам приказываю. Вы обязаны мне подчиняться!!!

— Я подчиняюсь напрямую Центру. Разговор окончен.

— Но… — женщина была крайне удивлена. Впервые ее авторитет был подорван таким наглым образом.

— До свидания, Мирьям. — равнодушно сказал мужской голос.

— Я тебе это припомню, Франсуа Элис.

Дверь открылась, и он мрачно прошел мимо, не взглянув ни на удивленную Розу, ни на меня. Я поняла — все очень серьезно.

— Я так и знал. — мрачно заключил он, глядя на две чашки кофе и тарелку с печеньем, стоящие столике. — Ты не улетела, девочка с отсутствующим инстинктом самосохранения. Он присел рядом.

— А я и не собиралась. — я надгрызла печенье. — Угофяйфя.

— Не хочу. — он откинул голову на спинку. Надо же, а заколочку не выкинул. Ему идет. Чертовски идет.

— А кофе? — кивнула я на чашку.

— Давай.

— Франс…

— Ммм? — он отхлебнул.

— Можно я с тобой буду «охотиться»? — я очень волновалась, хотя заранее знала, что он ответит.

— Не-а.

— Почему? — глупый вопрос, я знаю.

— Когда я один — мне удобно. Когда я один — мне спокойно. Когда я один…

— …мне скучно, — закончила я. — Ну хоть один раз?

— Посмотрим.

— Посмотрим на что??? — разговор начинает казаться мне очень знакомым.

— На обстоятельства. — лаконично ответил он.

— Ну, смотри… — улыбнулась я, потянувшись через него за печеньем.

— Ты на меня не разлей. — он опасливо покосился на мою почти полную кружку горячего и сладкого кофе.

— Не бойся… Ой! Сейчас вытру…

— Черт с тобой. Сходим на прогулку. Я сделаю тебе пропуск. Нужно преподать тебе урок выживания. Это входит в мою должностную инструкцию. С твоим везеньем на больше не рассчитывай… Левее… Возьми еще салфетку… свитер был не так уж и плох, пока он не встретился с твоим кофе.

— Холодно… Не думала, что так холодно будет. — я дохнула на пальцы.

— Надо было теплее одеваться! — сказал он, шагая впереди. — Ничего. Сейчас мы это исправим. Сюда. — он указал на переулок. Мы прошли по заснеженному городу уже с километр.

Его кашемировое пальто, рукав, по обыкновению на три четверти. Длинный свитер, торчащий из-под него, высокие сапоги и черные штаны. Он остановился.

— А ты почему не мерзнешь? — спросила я, стряхивая снег с сапог.

— Я… как бы это по-русски сказать… черт, вылетело слово… Ну, ты поняла.

— А русский для тебя не родной язык, что ли?

— Нет.

— А какой — родной?

— Французский. — выдохнул он облачком пара.

— Так ты думаешь на французском?

— Я стараюсь думать на том языке, на котором говорю. Но не всегда получается. Когда себя не контролируешь — всегда думаешь и говоришь на родном языке. Нам сюда. — он толкнул дверь. Там было достаточно светло. Ночь была лунная, а в помещении было окно во всю стену.

— И что это за груда хлама? — я разочарованно посмотрела вокруг.

— Бутик. Я здесь частенько одеваюсь. Я — консервативен. Приверженец одного бренда. — он улыбнулся.

— Что, легче надеть новое, чем постирать? — съехидничала я.

— Кровь плохо отстирывается. Да и смысл? Выбирай.

На вешалках, на полу, на столах лежали вещи. Я брезгливо потянула двумя пальцами какую-то тряпку. Это была юбка.

— Франс, твой размерчик! А они новые? — я бросила ее под ноги.

— Ну как тебе сказать… Их никто не носил. Ну, разве только злыдни. А потом положили на место, надели бирочку и завернули в пакетик.

Я прыснула.