Призраки не умеют лгать

— Она наткнулась на штифт для бумаг, — Илья положил мне руку на плечо. — Возможность случайности исключена. Нирра держала одной рукой основание и с размаха опустила на острие голову, штырь вошёл в правый глаз и прошёл насквозь.

— Перестаньте, — прошептала я, картина слишком ярко встала перед глазами.

— Никто не заходил в здание, камеры, как на фасаде, так и над квартирой, это подтверждают. Никаких следов присутствия постороннего в квартире, иначе бы вы с ним столкнулись. Когда вызвали нашу службу, тело ещё не успело остыть, а кровь остановиться. Допустить бредовую мысль, что неизвестный забрался в окно, конечно, можно. Но и там никаких следов, а этаж, заметь, не первый и даже не второй. Нигде. Ничего. Ни следов борьбы, ни намёка на принуждение.

— Неправда, она не могла.

— Лена, я перепроверил всё сам. Не один раз. Она просто не выдержала, сломалась. Столько всего произошло. Сначала её предало собственное тело, и пришлось уйти на пенсию. Мы можем лишь догадываться, каких усилий Нирре стоило скрывать боль. Потом несчастье с единственным сыном и его женой. Страх, постоянная тревога за твою жизнь.

— Бабушка никогда не поступила бы так со мной. Слышите, — в отчаянии, боясь хоть на мгновенье поверить его разумным, гладким объяснениям, я повысила голос.

— Нирра оставила записку. Написала от руки, — привёл он последний довод. — Одна строчка. Вернее цитата: "Нет власти большей, чем мы даём над собой сами". Знакомо?

На заре становления империи и развитии пси-науки было такое направление, как "изволичность". Его приверженцы считали, что власть блуждающих над живыми основана на слабоволии людей. То есть призрак атакует, только если ты позволяешь. Самовнушение — великая вещь, по историческим данным, "изволисты" шли на всё, чтобы подтвердить теорию. Они убивали, а потом с улыбкой выходили на суд мёртвых. И умирали с этой фразой на устах: "Нет власти большей, чем мы даём над собой сами". Блуждающему нет никакого дела до человеческих убеждений, религий, научных теорий и даже настроения.

Я неловким движением скинула руку старого бабушкиного, теперь, наверное, в кавычках, друга, встала и вышла в коридор.

— А как же документы?

— Лена.

Боясь передумать, я распахнула дверь кабинета, заставив её гулко стукнуться о стену.

Никто не потрудился задёрнуть шторы, комната показалась мне неприкрыто обнажённой, высвеченной солнцем и словно вывернутой наизнанку. Книжные полки и стеллаж для бумаг сверкали светлыми проплешинами пустоты; коляску отодвинули к стене; массивный стол без единого предмета, кроме бурого пятна, напоминающего лужицу от вина или портвейна.

— Лена, пожалуйста, — попросил Лисивин, остановившись в дверях.

— Она хотела показать дела по закрытой категории, — через силу продолжила я. — Как вы это себе представляете? Я, увидев её мёртвой, спокойно обойду стол. Найду бумаги и стану читать. Это, по-вашему, она планировала? Где документы? Их нет! Так почему не предположить, что именно из-за них её и убили?

— Алленария, — тихо ответил он, — ты сейчас расстроена. Я понимаю. Я тоже любил её.

Плечи поникли. Прожитые годы, не оставлявшие раньше на этом жизнерадостном человеке отметин, проступили на его лице морщинами, тёмными пятнами, так линии проступают на только что напечатанной фотографии. Из глаз на меня смотрела не доброта, а усталость.

— Твой Станин с утра у нас, выбивает доступ к этим делам, — сказал он напоследок, — и, скорей всего, получит. Если нет, покажу тебе их сам. Только попроси.

Илья вышел из кабинета, щелкнувший через несколько секунд замок подсказал, что квартира опустела, если не считать меня.

— Он не мой, — сев на пол я уткнулась лицом в колени. — Никогда не был и никогда не станет.

Мать Дмитрия вернулась на кухню так же стремительно, как и ушла. На стол лёг яркий зелёный прямоугольник. Перетянутая резинкой папка.

Галилианна провела по гладкой поверхности пластика руками.

— Я люблю своего сына, — с вызовом сказала она, — а любовь порой толкает нас на страшные поступки. Не буду ходить вокруг да около, — она подняла голову и впилась в меня глазами, — отец моего сына Дмитрия — Сергий Артахов.

В первый момент я впала в оцепенение, было непонятно, о чем вообще она говорит.

— Простите, что? — вежливо переспросила я.

— Повторяю: Дмитрий — сын Сергия Артахова, — чётко выделяя каждое слово, произнесла Галилианна. — Он твой брат, а это, с учётом ваших отношений, весьма существенно.

"Брат". Какое простое, доброе и страшное сочетание — твой брат. В детстве я мечтала о брате. Внутри раздулся ледяной пузырь, ни вдохнуть, ни выдохнуть. Я потрясла головой.

— Неправда, — отрицание, вот и всё, на что меня хватило, я ухватилась за него, спряталась как за ширму.

— Ты не обязана верить мне на слово, — сказала женщина и с тихим шелестом пододвинула папку в мою сторону.

Я подалась назад. Что бы там ни было, я к этому не притронусь.