Призвание миротворца

И всё-таки здесь чувствовалось что-то не то. Город изменился.

Марк подошёл к высоким арочным воротам дворца и решительно постучал железным кольцом. Ждать пришлось долго: лишь после трех минут настойчивого стука маленькое решётчатое окошко на воротах тихо скрипнуло. Грубоватого вопроса Марк решил не ждать:

— Я Маркос-северянин, Седьмой миротворец! Быстро позови проводника миротворцев или кого-нибудь из его помощников…

Стражник равнодушно захлопнул окошко.

— Вали отсюда, свинья пьяная, — только и соизволил хмыкнуть.

Марк заколотил с накипающим нетерпением.

— Открывай! Доложи обо мне, не то пожалеешь! Ты хоть слышал о Седьмом миротворце?

Окошко отворилось снова. Из него вылетел смачный плевок — Марк едва увернулся. Раздосадованный промахом стражник выругался так грубо, что Марк невольно поморщился: всё-таки Иерон был не просто дворцом короля, но и храмом Всевышнего.

«Нет, я так дела не оставлю! Да и что ещё мне остаётся делать? Те немногие, кого я знал в Морфелоне, могут быть только здесь».

Настойчивость его была вознаграждена. Открылась небольшая дверка калитки, сбоку от ворот, и перед Марком предстал усатый стражник. Не тот, что плевался, а другой — постарше и поприветливей.

— Ну и чего шумишь? Чего ломишься? Знаешь же, что не пустят. Дубинкой по лбу просишь? Это будь любезен.

Дубинки, однако, у стражника не было, но из-за пояса торчал топорик на длинной рукояти.

— Ну хоть ты-то знаешь, кто такой Седьмой миротворец?

— Слыхал, слыхал, — протянул стражник сонно. — Ну и что с того? Бумаги есть? Печать есть? Или я тебе на слово должен верить?

— Верить мне не нужно. Просто позови вашего проводника миротворцев, он и сам поймёт, кто я.

— Кого-кого? — нахмурился стражник. — Проводника? Миротворцев? Дык, епископ Ортос давно уж почил, славной ему вечности.

— Я знаю. Но что, неужели не избрали другого?

— Не-а, не слыхивал. Как сгинул Ортос, так никто на эту должность и не просился. Был, говорят, какой-то там проводник, но далеко на юге.

Прежняя решительность Марка быстро таяла. Всю дорогу от Мутных озёр до Морфелона ему казалось, что стоит лишь добраться до дворца, как всё разрешится само собой. Он получит кров, деньги, оружие, проводника, а главное — цель! Цель и смысл своих мучительных попыток вернуться в этот мир!

Теперь же всё складывалось как нельзя хуже. Оставалось рассчитывать на старых друзей или хотя бы на то, что его помнят в Иероне.

— Тогда позови принца Афарея. Он меня знает.

— Афарея-то? — было слышно, как за воротами гадко хохотнул хамоватый стражник. Усатый же, похоже, имел совесть. — Нездешний ты, парень, не иначе как из Дальних земель пришёл. Погиб наш принц Афарей. Пал в Амархтонской битве.

Эта новость была ещё более неприятной.

— Погиб? А орден его? Есть кто-нибудь из ордена?

— Рассеялись остатки. Нет больше Ордена молодого льва.

— А Гурд? Булавоносец Гурд, здоровый такой…

— Да кто ж Гурда не знает! — повеселел стражник. — В походе наш заводила. В Спящей сельве опять солимы восстали. Где-то там он воюет.

Марк прикусил губу. Оставался последний самый трудный путь: записаться на аудиенцию к королю, рассказать всё о себе. Сомнительно, что старый король его помнит, но вдруг.

— Как к королю попасть?

— К какому это королю? — стражник косо посмотрел на Марка, как на опасного сумасшедшего, но тут, о чём-то подумав, успокоился. — Эх, да ты ведь в своих Дальних землях ничего не слыхал небось. Нет больше короля. Почил наш Сиятельнейший Патриарх. Не прожил и года после гибели сына.

— Умер? Но… кто тогда сейчас на престоле?

— Наместник Кивей правит, да Совет Епископов… Ладно, давай топай отсюда, — стражник заметно забеспокоился, словно почуял приближение строгого начальника стражи, вздумавшего обойти посты.

— Куда же мне идти? — потупил взгляд Марк.

— А откуда пришёл, туда и возвращайся. Домой иди.

За дверкой послышался звук засова. Марк понял, что если он постучится в третий раз, то ответом точно будет дубинка по голове или что похуже. Он медленно отошёл от ворот и в изнеможении опустился на траву под декоративными кустами. Сил больше не осталось. Он был измучен, голоден, мокрый до нитки, со сбитыми в кровь ногами. Нищему и то лучше. Нищий всегда найдёт себе сухое местечко где-нибудь под мостом.

«…Домой… домой иди…» — издевательски повторялось в голове.

Отчаяние накатило стремительно, как морская волна. Марк обхватил согнутые в коленях ноги и безумно уставился на семь фонтанов посреди площади. Что делать, куда идти? Он никого больше не знает в этом городе. Да и в провинциях никого не знает, кроме того доброго старика в Ежовых прудах. Где искать старых друзей, по каким уголкам Каллирои разбросала их судьба?

Выход напрашивался сам собой — идти в Мелис, к вольному стрелку Автолику. Долгая дорога в восемь дневных переходов будет тяжёлой. Поначалу он будет питаться грибами и кореньями, а когда леса закончатся, он прибьётся к какому-нибудь каравану, будет выполнять любую работу, лишь бы его взяли до Мелиса…