Про Контра и Цетера

– Признайся, пожалуйста, признайся, ты бывала здесь до знакомства со мной? Ты знала Диму? Была у него дома? Димина мама говорит, что помнит тебя. Ещё неделю назад я бы в это не поверила, а теперь уже и не знаю. Не понимаю, почему я постоянно натыкаюсь на твои следы там, где гибнет или пропадает дорогой мне, близкий человек?

Мара на мою истерическую тираду усмехнулась и пропела:

– Очень близкий человек, хоть и недалёкий. И живёт он очень далеко.

– То ли это всё мистические совпадения, – продолжала я, с болью проглотив её насмешку, – то ли ты правда каким-то образом уводишь, отводишь от меня людей… Ты причастна к этим трагедиям? Что за история с роковыми поездками в Москву? Может быть, ты вовсе не та, за кого мне себя выдаёшь?

– Давай, давай, великий детектив, распутывай клубок моих чудовищных преступлений, – усмехнулась Мара, освобождаясь от моих рук. – Я встречаюсь с одним, потом с другим, а на следующий день они бесследно исчезают. Третьему я вообще посылаю кусочек конверта со своим адресом, и этот третий тут же попадает в автокатастрофу. Логично до безумия. Может, ещё в милицию меня сдашь, обвинив в убийстве? С ума вы все посходили? Сначала эта девица в Париже, теперь ты, моя лучшая подруга…

Правильно. Всё правильно. Наверное, я и правда сошла с ума. Но как-нибудь всё же распутать этот клубок надо. Все мои беды кивают на Мару. Как мне быть?

– Лучшая подруга, – повторила я, подбирая зонтик, – ты была мне всегда чуть больше, чем подруга, – она сверкнула насмешливым, но в то же время влюблённым взглядом. – А теперь я тебя почему-то боюсь.

– Ошибка твоя в том, – миролюбиво зафилософствовала Мара, – впрочем, это ошибка большинства людей, – что вы пытаетесь найти виноватого. Человек погиб – ищи виноватого, покончил с собой – туда же. Козла отпущения. А уж если несколько трупов и все на одной почве – конечно! Тут хоть кино снимай и романы пиши. Обязательно все пути поведут к нему, единственному и неповторимому злодею, убийце с большой буквы. А вам не приходило в голову, что этого злодея зовут естественный ход вещей? Вы все сражаетесь с ветряными мельницами, вам обязательно кого-то надо уличить. А этот кто-то на самом деле – обыкновенная (ну хорошо, необыкновенная), пусть необыкновенная – смерть.

– Вот ты и произнесла это слово, – сказала я, отдала ей зонтик, а сама побито побрела под дождь.

– И потом, раз уж ты заговорила о Диме, – Мара догнала меня, взяла под руку, заструила медовым своим голоском, – я давно тебе хотела это сказать. Ты должна быть скорей благодарна судьбе за то, что он ушёл в самый разгар вашей любви. Теперь ты никогда в нём не разочаруешься, у тебя на всю жизнь останутся о нём яркие воспоминания. Ведь мёртвых любить проще. А что было бы? Вы бы расписались, и ты сбежала бы от него через три года, как эта ваша Маргарита от своего…

Это было больнее всего. А главное – так пошло, нелепо, как соседская терпкая сплетня. Я почти мгновенно расплакалась и ударила Мару. Или наоборот – сначала ударила, потом заревела – ладонью по лицу. Зачем-то. Потом сама же бросилась её обнимать, просить прощения, плакать ей в плечо. Мара меня успокаивала. Я плакала и вытирала с лица платком слёзы, сопли, дождь, кровь. Откуда кровь? У Мары пошла из носа от моего удара. Или это моя кровь?

Помню, однажды мы с ней сидели рядом за столом, изучали какой-то альбом с репродукциями. Наклонили обе головы над столом, волосы стали падать, мешать, и я машинально заправила их за ухо. И как мы смеялись, потому что это её прядь я заправила по ошибке себе.

Сейчас я тоже не могла понять, чья это кровь на платке, и чьи слёзы, и чей дождь.

Ночью, лёжа в постели без сна, я вспомнила одну вещь. Когда я про Маргариту я Маре не рассказывала, имени её не называла. Значит, моя подруга всё-таки в чём-то проговорилась.