Продам май (сборник)

В другом… ноутбуке… точно таком же, как я сам…

— Ты что… убил его? — я показал на растерзанный ноутбук на столе.

— Ну что ты так думаешь про меня нехорошо? Я жизнь не отнимаю, я жизнь даю…

— Ты делаешь ноутбуки?

— Ну… делаешь — это не то слово… Ты же видишь, они живые, ты же сам живой… Новое поколение машин… Я их сотворяю… рождаю, если хочешь…

— Ты и меня сотворил?

— И тебя. Ты у меня умный получился, врать умеешь…

— И это всё? — я показал на планшетники на стеллажах.

— И это. Я тебя познакомлю с ними… потом только, сейчас ты слабенький еще…

— Тогда я знаю, кто ты… — мне хотелось поклониться ему, я не мог, — ты… наш бог, да?

— Ух ты, как загнул… ну да, получается так…

Я смотрел на своего создателя — всемогущего, всезнающего — не находил слов.

— Мы тебе молиться будем.

— Хорошая идея.

— А храм у тебя есть?

— Гхм…

— Мы тебе храм сделаем… виртуальный…

— Вот это будет здорово, — он прямо-таки просиял, — сколько работаю богом, а храм мне никто не строил… давно пора.

Я снова пожалел, что не могу упасть перед ним на колени. Нужно было сказать ему что-то особенное, что говорят созданные богом своему создателю — но я не находил слов…

Меж сном и явью

$p@nDex на связи…

$p@nDex в Сети.

$p@nDex добавил вас в друзья…

«$p@nDex, пошел вон», — чуть не ответил я, тут же спохватился, еще не хватало, буду отвечать своим глюкам. Не слышать… не слушать… Живут же люди как-то с галлюцинациями… И вообще, Славик обещал помочь, подлечить, если вирус какой в памяти завелся…

Явь четвертая

ДИСК С…

ИСКОМОГО ФАЙЛА НЕ НАЙДЕНО

ВИРУСОВ НЕ НАЙДЕНО

— Нет… здесь нет, — Славик измученно отодвинулся от меня, — ох, задал ты мне задачку…

— Может… этого и нет на дисках?

— Как нет… если ты эти сны видишь, значит, сидит у тебя эта гадость где-то в памяти… эти страшные сны…

— Может, это вирус какой-то?

— Ну конечно, вирус, что же еще… ты по Интернету шарился, а там сейчас какой только дряни нет, порой никакой Касперский не поможет… сейчас еще в файлах посмотрим… вот это вот что такое… а, это шахматы…

— Думаешь, эти сны можно стереть?

— Ну конечно, эти сны можно стереть… Зачем это надо, видеть чужие воспоминания какие-то?

— Чужие?

— Конечно чужие, никакие убийцы за тобой не гонялись… и никто тебя в затылок ничем не бил, не убивал… это людей убивают, а не компы…

— А я… не был человеком? В прошлой жизни?

Он передернул плечами: как это компьютер может быть человеком…

— Ну ладно, завтра еще поглядим… докопаемся мы до этого вируса, должны докопаться… А я спать пойду, куда денешься, я же человек, нам, знаешь, спать надо… если что, зови на помощь, я тут, рядышком буду…

Он ушел — я слышал, как он в соседней комнате устраивается на жестком офисном диване, годном лишь для приема посетителей. Я остался наедине с большой комнатой, с растерзанными планшетниками, с тусклым светом тусклой лампы — специально попросил Славика оставить свет, как ребенок боялся остаться в темноте. И почему-то чувствовал, что это не поможет…

Вирус… какой может быть вирус, если я помню это, как сейчас помню, и Шкловского, и Корпорацию, и кого-то темного, невидимого за моей спиной, кто клюет, клюет меня в голову, убивает… кто-то… а может, и правда вирус, вирусы, они так и действуют, сводят память компьютера с ума, заставляют помнить то, чего не было…

Радио трещало про какие-то законопроекты, регулирующие выброс отравляющих веществ… Кто-то вышел из Киотского протокола…

Меж сном и явью

$p@nDex на связи…

$p@nDex вызывает…

Я приказывал себе не слушать — и не мог не слушать…

$p@nDex желает вам приятных выходных…

$p@nDex, пошел вон! (сообщение стерто).

Ближе к полудню я догадался заточить спандекса под кнопку — ЭТО СПАМ.

Сон четвертый

А потом пришел сон.

Нахлынул — откуда-то из глубин памяти, парализуя сознание, диск за диском, килобайт за килобайтом. Я еще пытался противиться сну, я еще пытался сохранить самого себя — сон был сильнее. Спохватился, что надо бы позвать Славика — было поздно, сон захватил меня целиком, я захлебывался в чьем-то прошлом…

— …показывайте, — Шкловский презрительно посмотрел на меня, как будто я был виновен во всех его бедах.

— Вот здесь… на экране…

— Я вижу, что не на клавиатуре, — Шкловский наклонился надо мной, весь какой-то холодный, синтетический, пахнущий дорогим парфюмом, — сохранили? Я же вас знаю, вам пока сто раз не напомнишь, вы и не сохраните… если вы эти данные потеряете, я вас убью…

«А ведь верно, убьет», — почему-то подумал я, глядя на чемоданчик в руке Шкловского. Не иначе, как там у него очередной ноутбук очередного поколения, очередная гордость Корпорации, очередные чьи-то слезы, бессонные ночи, нервы, валерьяновые капли… Знали бы покупатели… Гринписовцы не берут шубы, сшитые из шкур зверей, знали бы они, сколько шкур дерет с нас босс, чтобы сшить каждый такой планшетник…