Продам май (сборник)

…отдохну маленько… пойду…

…оставался один патрон, как-то это символично было – один патрон, как-то не хотелось думать, на что я этот патрон истрачу. Никакого зверья здесь не было и в помине, и что-то подсказывало мне, что если кто-нибудь рявкнет: выворачивай карманы, я не смогу выстрелить в мародера, не смогу… это в стрелялках на экране все так просто, бах, бах, падают солдаты с выпущенными кишками… а здесь…

…отдохну маленько… пойду сейчас…

Да и в самого себя выстрелить… тоже трудновато… Еще в школе хотел руки на себя поднять, когда русичка пару за год влепила… Долго же стоял на крыше, приноравливался, бросался с разбегу, и всякий раз замирал – на последней черте…

Неужели… я… трус…

Похоже на то… Ладно… сейчас… передохну и…

Сколько раз я уже себе это говорю… и чувствую, уже не пойду. Разве что проползу еще сколько-то метров. Есть уже не хотелось, кажется, желудок уже забыл, как это делается… Гейгер трещит и стрекочет, отключить бы его на хрен, и без него знаю, что тут творится…

Сейчас… пойду… бункеры… должны же они где-то быть, карта показывает – где-то поблизости, знать бы еще, какая сволочь составляла эту карту… Туда бы эту сволочь, в мертвую зону, где кожа сходит клочьями, где долго будет харкать, сплевывая кровавые кусочки легких…

– Руки вверх!

– А?

– Руки вверх, говорю.

Началось… я даже не понял, откуда он взялся, вроде бы только что никого не было, и вот он стоит, видно, что из военных, в форме, погоны какие-то, что я понимаю в этих погонах…

Покорно поднимаю руки, так и стою перед ним – на коленях, нет сил подняться… Ну давай же, вставай, мать твою… нет, какое там…

– Брось оружие…

Что я делаю, какого черта бросил револьвер… стрелять надо было, стрелять, или в себя, или в него… Приучили, блин, слушаться, всю жизнь – слушаться, папочку с мамочкой, мариванну в школе, декана, потом перед шефом навытяжку… Хороший мальчик, на одни пятерки… Какого черта… сам-то я где… сам…

Человек в форме привычным движением ощупал мою одежду, вытащил складной ножичек – вот ведь, как только углядел, я уже сам про этот ножичек забыл…

– Что, парень, на ногах не держишься? Вставай потихоньку… вот так… за меня держись… пошли…

– К-куда?

– На Кудыкину гору, воровать помидоры. Айда… Тебя как звать-то?

– Л-Леонид.

Вот черт, чего ради сказал, хотел же новую жизнь с чистого листа, если кто спросит – как зовут, так и сказать – Альтаир… Язык мой – враг мой…

– Ленька, значит… а я Колаич.

– К-как?

– Николаич то бишь… Чего шатаешься, тут недолго осталось… вон и бункер виднеется…

– А вы… что со мной делать будете?

– А на противень тебя положу да поджарю… как Баба Яга Ивашку… читал? Да вы вообще, молодые, читать не умеете…

– Да ну вас, я филфак кончил…

– Ой, молодец какой… Только это не ты кончил, это война все кончила… и филфак, и юрфак, и все универы, и техникумы, и школы, и все… ну чего уставился, заходи, гостем будешь…

– А вы… вы же меня изжарить хотели?

– Ага, на кой ты мне сдался… отдохнешь, подкормишься, помогать будешь… Бункер-то стратегический… а там, глядишь, и наши подкатят…

Кто наши, он не сказал, да и мне не верилось, что где-то на выжженной земле остались какие-то наши… Из бункера веяло теплом, я уже и позабыл, что такое – тепло, чем-то мясным, картофельным, от чего желудок проснулся, зашебуршился внутри… Я его не слушал, я никого не слушал, ноутбук оттягивал плечо, в голове вертелось одно-единственное – Интернет…