Продам май (сборник)

Ингеле плачет.

Тихо, беззвучно – как учили, негоже свои чувства показывать… Как мать говорила, они тебя до слез доводят, а ты себе скажи, а я не заплачу, назло им не заплачу…

Назло кому?

Им… всем…

Хорошо, он не видит… Муж – что видит, что не видит, без разницы, тут хоть в голос рыдай, сидит со своими процентами-дивидендами, не обернется… Он -то дело другое, он чуткий, с ним не то что всплакнуть, с ним и взгрустнуть нельзя, уже в глаза заглядывает, что с тобой, любимая, что с тобой?

Любимая…

Плачет Ингеле…

Беззвучно, неслышно, давно уже не плачет в голос, в голос вон, такие как Ани плачут, от горшка два вершка, и думают, все-то они на свете знают, и мир вокруг них вращается, и если у них горе – то горькое, в три ручья, после такого горя только концу света наступить осталось….

У больших-то уже другое горе, глубокое, беззвучное, а то и бесслезное, выстраданное годами и годами. Такое горе за полдня не пойдет, такое горе новыми брючками не развеешь, такое горе не забудется где-нибудь на хмельной вечеринке…

Такое горе только вместе с сердцем из груди вырвать…

Плачет Ингеле.

Месит тесто, нет-нет, да и капнет в чашу слеза.

Хорошо, он не видит.

Да что не видит, он все видит, все понимает, даже если придет Ингеле не заплаканная – просто уставшая, замотанная, когда просвета не видишь во всех этих хлопотах, дочь сварить, мужа постирать, белье накормить, обед в школу отправить, – он и то видит, заглядывает в глаза, долго-долго смотрит, по голове гладит… муж так не умеет… и открывается что-то, как пелена с глаз падает… и мир впереди, большой-большой…

Плачет Ингеле.

Беззвучно, бесслезно…

За что, почему? Почему так, когда мечтаешь о чем-то таком – по молодости, дневники какие-то пишешь, тетрадки для стихов, опять сеструха туда лазила, по голове ее, эту сеструху дневником, когда грезишь о чем-то таком – в школе, учитель вызывает, а ты стоишь и улыбаешься, повторите вопрос, а то я тут мечтала о принце из сказочной страны… Вот почему, когда по молодости грезишь – оно ничего и не случается, и лезет к тебе какой-нибудь Ялим из параллельного класса, записочки шлет, да что ты такая, да дай хоть домой провожу, да пошел ты… и все из школы идут парочками, парочками, и с фабрики потом – парочками, парочками, а Ингеле одна, одна, идет, представляет себе, что рядышком он, принц из каких-нибудь иных миров, он придет, он не может не прийти, ведь она так ждет его… так ждет…

Вот почему там, по молодости – ничего и не происходит, а потом, когда плюнешь на все, и не помнишь уже ничего, кроме грохота фабрики, И-и-инге-ле-е-е, челнок наза-а-а-ад, и тетрадки все со стихами уже пущены на растопку, или набиты в сапоги, чтобы за лето не ссохлись, и проводит тебя какой-нибудь Ялим до дома, а зайдем ко мне, а зайдем, и сама не поймешь, как оно случилось, и поутру слезы, да брось ты, да хоть сейчас распишемся, свадьбу сыграем, я не какой-нибудь…

Вот почему так… вот когда уже махнешь рукой на все, и уже не сама идешь под венец, новая жизнь в тебе – тебя ведет, в одиночку ребенка не вырастить, хоть бы в выходные с дочкой посидел, деловой ты наш, а потом из всех мыслей останется одна, что приготовить жрать, не есть, жрать, муж все сметет, скажет – мало, а Ани не успела в школу пойти, уже двоек нахватала, а…

Вот ту-то и появляется он.

Как насмешка, как издевательство, как испытание, которое Ингеле не прошла, как нарочно: пока ждала – ни слуху, ни духу, а как бросила все, нате вам – он…

Он …

От которого пелена с глаз падает…

И мир такой большой-большой…

Плачет Ингеле – беззвучно, бесслезно.

Украдкой смотрит на мужа. Да ему что, ему хоть криком кричи…

Когда она его увидела… не помнит. Да как не помнит, такое разве забудешь, под вечер хватилась, в доме мяса нет, а мяса нет, так муж, чего доброго, саму Ингеле сожрет вместо отбивной! А-ах, злая, не любишь ты мужа… В магазин вышла, вернулась, вот он, сидит в коридоре.

Он…

Он даже ни слова по-нашему не знает… Да что слова, когда Она и Он – там уже не нужны никакие слова, вот так допоздна и сидели, Ингеле вино принесла… Ани там что-то, ма, а уроки, да иди ты со своими уроками, поди, поиграй… на вот, купи себе чего-нибудь, чего тебе хочется…

Он – как насмешка судьбы.

Он… откуда? Ниоткуда. Из иных миров. Из каких-то высших измерений, где нет грязной посуды, и вечно орущих детей, и что-приготовить-жрать, и сапог на зиму, куда забивают стихи… похожий, и в то же время не похожий на человека. Ну такими и должны быть они… эти… оттуда… ниоткуда… Из других миров. Как в книжках, в дамских романах каких-нибудь, где открывается портал между мирами, и в наш мир попадает наследный принц, властитель могучей империи…

Плачет Ингеле.

Беззвучно, бесслезно…

Он умирает.

Он – там, в холодных общажных комнатенках на другом конце района, где прятались они с Ингеле – от мужа, который все сожрет, и еще попросит, от Ани, вечно ей то одно, то другое, то пятое, то десятое, от всех, от кого от всех, ну от этих, которые до слез доводят, а ты им назло не плачешь… Ани достала, а веди к нему, а что ты к нему без меня, а завтра меня возьмешь, а то папе скажу… И вот он уже не Ингеле обнимает, а Ани какие-то картинки рисует… как там, в его мире, все устроено…

А теперь он умирает.

И кто его поймет, от чего, чего ему не хватает в нашем мире, что его губит здесь, а ведь чахнет, гаснет, тает, как свечка, хрипит, задыхается…

Плачет Ингеле.

Не думать… не вспоминать… Ты там потерпи, как я тебя сейчас от холода заберу, муж же дома…

Муж…

Что-то екает в сердце, больно сжимается душа, Ингеле срывается с места. Что делает, что она делает, что про нее соседи скажут, что муж скажет, хороша жена, слов нет, мужа бросила, дом бросила, ребенка бросила, и к этому… это только в книжках так бывает, и сбежала с ним в волшебную страну, и жили они долго и счастливо…

Ингеле кутается в шубку.

Смотрит на мужа.

Сидит, считает какие-то прогнозы по каким-то акциям…

Ингеле выскакивает в холод зимы, такси, такси, машинка взлетает в метель, город остается там, там, внизу…

Скорее!

Холод ночи несется навстречу…

Скорее же!

Ингеле вбегает в выстуженные комнаты в каких-то трущобах, еле вспомнила про таксиста, сдачу себе возьмите, с порога слышит его хриплое, прерывистое дыхание, бросается к нему, человеку, и в то же время не человеку, из других миров… Почему он не смотрит на Ингеле, на его Ингеле, почему уставился в проход комнаты?

Ингеле оборачивается.

Оторопело смотрит на мужа. Стоит, громадина, сзади, занял полприхожей, уставился на них.