Продана Миллиардеру

На его вопросы не существует правильных ответов. Стоит сказать “да” – мы завтра же окажемся на Бали. Выберу “нет” – отправимся покорять Мексику. Любое слово лишь подстегнет этого психа на очередное безумие. Он меня затягивает, опутывает сетями. Глупо отрицать, что этот человек чертовски интересен и привлекателен. А еще – самый опасный мужчина, которого я когда-либо встречала. Бомба замедленного действия. Или не совсем замедленного. Действует он быстро. Налетает, точно коршун и атакует.

– Я расслабляюсь, когда чувствую себя в безопасности.

– Учту на будущее, – кивает. – Новое свидание пройдет в той обстановке, которая тебе привычна.

– Новое свидание? – пораженно переспрашиваю.

А после лихорадочно прикидываю варианты. Он заберется ко мне в квартиру? Вломится в офис? Бредовые версии. Однако реальность может оказаться еще гораздо хлеще.

– У меня мало опыта в таких вещах, – следует ровный ответ. – Но я подозреваю, что на одном свидании дело не заканчивается.

– Почему же? – прочищаю горло. – Если люди понимают, что не подходят друг другу, то нет никакого смысла в новой встрече.

– Это не наш случай, – усмехается.

– Уверен?

– Мы идеальная пара.

– Ты издеваешься.

– Я серьезен как никогда. Иначе бы не заказал два билета на концерт Рикардо Сафина.

– Ты про оперного певца? – невольно уточняю.

Возникает стойкое ощущение ошибки, ведь Глеб Александрович совсем не похож на того, кто увлекается оперой. Вдруг в мире есть другой Рикардо Сафина? Какой-нибудь рокер или металлист?

– Он приезжает с новой программой, – мужчина опять умудряется поставить меня в тупик. – Выступает с симфоническим оркестром.

– Но его концерт завтра, – нервно поджимаю губы. – Единственный в нашей стране. Билеты раскупили еще в начале года. Их за день размели. За час. Я даже не успела добавить в корзину. Сайт завис от наплыва людей.

– Для нас всегда найдут свободные места.

– Тебе правда нравится опера?

– Не знаю, – хмыкает. – Еще не пробовал.

Классической оперы там не будет. Современная обработка. И вообще, Рикардо сам пишет песни, музыку. Безумно талантливый человек. Только сейчас речь о другом.

Откуда он узнал?

Черт. Могла бы сразу догадаться. Мой автомобиль, точнее диск, который я слушаю. Прошлый альбом Сафина. Отлично. Что дальше? Где произойдет следующий обыск?

– Ты собираешь на меня досье, – хмурюсь.

– Я замечаю детали.

– Но в моей машине ты покопался.

– Я заинтересовался, – заключает невозмутимо. – Какую музыку ты слушаешь? Чем занимаешься в свободное время? А главное лучше разбирать в процессе.

– Какая прелесть.

– Реально?

– Нет! – выпаливаю гневно. – Я не пойду с тобой на концерт. Никаких новых свиданий не будет. Ну или тебе придется связать меня по рукам и ногам.

– Заманчиво, – широко ухмыляется.

Боже. Я не подозреваю, за что именно он сидел в тюрьме. За грабеж? За изнасилование? За убийство?

– Так ты пропустишь концерт назло мне? – насмешливо выгибает бровь.

– Я послушаю в записи.

– В зале акустика круче.

– Это не последнее выступление Рикардо.

– А ты знаешь, что после концерта намечается закрытая вечеринка?

– Тебя и туда пригласили?

– Сама скажи.

Он достает билеты и протягивает мне.

Проклятье. Пальцы предательски дрожат. Одно дело рассуждать о чем-то абстрактном, и совсем другое – держать ключ к мечте в своих руках. Я до безумия хотела попасть на концерт. Данил обещал достать билеты через знакомых, но ничего не получилось.

Я замечаю надпись черным маркером. Совсем короткая фраза. Дата. Время. Я учила итальянский всего один год, еще в школе, но приглашение перевести легко. И уж абсолютно точно я узнаю подпись всемирно известного тенора.

– Как ты, – запинаюсь. – Как тебе удалось? Ты что, знаешь его лично?

– Не я. Мой приятель из итальянской мафии.

Пора перестать удивляться.

Я опять смотрю на билеты и чувствую себя идиоткой.

А что если… ну почему бы не пойти на концерт? Что с этом такого? Когда выпадет другой шанс познакомиться с Рикардо Сафина? Нет, я не чокнутая фанатка, но это же просто как будто прикоснуться к живой легенде. Многие готовы убить за подобную возможность.

Я мысленно залепляю себе пощечину. Надо очнуться. Срочно.

Какой к черту концерт?!

Работа. Срочный проект. Мне надо заканчивать презентацию, а я прохлаждаюсь в ресторане и размышляю над приглашением.

Бред. Что на меня нашло.

– Спасибо, но я не могу принять это предложение, – возвращаю билеты.

– Домой хочешь?

– Очень.

– Погнали тогда.

Он все поймет и забудет обо мне. Надеюсь.

Дорога проходит спокойно. Без спецэффектов вроде полета на вертолете. Мы усаживаемся в авто, и я улыбаюсь, когда салон утопает в композиции Рикардо Сафина.

Мини-концерт. Ну ладно.

Глеб Александрович молчит, и это радует. Никаких ухмылок, никаких взглядов в мою сторону. Наконец, можно выдохнуть.

Я сама не замечаю, как проваливаюсь в сон. Сказывается стресс и напряжение последних дней. Я же почти не смыкала глаза.

– Ой, – мотаю головой, лихорадочно оглядываюсь по сторонам. – Я просто отключилась.

За окном светает.