Продана замуж (СИ)

- Да, и я.

Кошусь на Ремисова, тот ободряюще кивает, едва заметно. 

- Авдей составит график дежурств, а так же озвучит остальные детали, как только станет понятно с чего мы начнем.

В целом проходит все довольно неплохо. Еще минут пятнадцать решаем кое-какие организационные моменты. Никто так и не уходит, хлопнув дверью. И это внушает надежду, что я все сделала правильно.

Рустам уезжает, а я возвращаюсь в спальню, закрываю дверь и выдыхаю. Напряжение за этот час достигло такого уровня, что меня трясет. Как я выдержу все это? Смогу ли удержать эту стаю, как называл их муж?

Закрываю глаза и мысленно зову Богдана - где бы он ни был, он мне нужен.

Как никогда.

- Ты же обещал, - срывается с моих губ тихий всхлип. - Обещал, что я буду в безопасности…

Естественно, мне никто не отвечает. В груди пусто. Холодно. Мне так не хватает мужа. Боже, как же мне не хватает его сейчас. Пусть бы поругался, пусть бы насмехался. Но был бы рядом. Живой.

Пусть бы защитил. Помог. Направил.

Только бы он оказался жив...

Оля

На следующий день мы с Авдеем едем на завод, который Богдан выкупил у моего отца. Рустам сказал, что он - камень преткновения. И тот, кто пытался отжать его, скорее всего, и стоит за взрывом. 

Сложность заключается в том, что желающих захватить такой кусок, много. А воевать со всеми сразу - не выйдет.

Чтобы удержать позиции, мы едем прямо туда, проверить контакты, бумаги. Да и в целом навести порядок. Потому что управляющий еще вчера звонил и блеял что-то невнятное.

Но я не успеваю даже как следует расположиться, как вдруг со мной связывается секретарь и едва не заикается:

- Ольга Валентиновна, тут к вам посетитель. 

- Кто?

- Сказал, это очень важно…

Я не успеваю ответить - дверь открывается, и на пороге появляется импозантный мужчина лет шестидесяти. За его спиной маячат пара амбалов. А Авдей, как назло, как раз вышел.

- Чем обязана? - довольно резко спрашиваю, прикидывая, успею ли достать пистолет из ящика.

Гость расплывается в приветливой улыбке, хотя скорее она похожа на оскал.

- Здравствуй, Оля. Рад наконец-то познакомиться.

Настороженно смотрю и пытаюсь понять, кто из претендентов на завод стоит передо мной. 

- Меня зовут Григорий Николаевич. Твоя мама была моей племянницей.

- Мама? - ошарашенно выдыхаю. - То есть вы…

- Двоюродный дед, выходит.

Растерянно смотрю, как мужчина усаживается в кресло напротив и внимательно разглядывает меня.

- Но отец говорил, у мамы нет родни…

- Потому что он так решил. 

Удивило ли меня это? Не особенно. Отец был в чем-то деспотичным. А еще он одержимо любил мою маму. А потом так же одержимо запрещал говорить про нее. Алевтина злилась, что несмотря на это, портрет мамы так и висел в гостиной.

- И зачем вы здесь? - спрашиваю, а у самой мысли одна хуже другой.

- Познакомиться. Помочь тебе. Не чужие все таки люди.

- Почему именно сейчас? 

Вместо ответа он достает из кармана пиджака конверт и протягивает ко мне. 

- Понимаю твое недоверие. Поэтому вот, прочитай. 

Внутри оказывается сложенный лист бумаги. Почерк отца узнаю сразу. А вот чтобы осознать написанное, мне требуется куда больше времени. И перечитать письмо приходится не раз и не два.

Поднимаю взгляд на гостя. Тот терпеливо ждет.

- Допустим, это правда.

- Сомневаешься?

- Где же мой дед? Почему вместо него пришли вы?

- Потому что моего брата нет в живых. 

Моргаю раз, другой. Сосредоточенно смотрю на письмо отца. Что-то ускользает от моего внимания. Вроде бы все выглядит настоящим, но что-то смущает. Почему все вот так ловко выходит?

- Давно? - тихо спрашиваю.

- Валера пропал полгода назад. Недавно нашли останки в том месте, где он мог быть. К сожалению, мой брат был слишком самоуверенным и не признавал другого мнения, кроме своего. Так что… увы.

- Что с ним случилось?

- Скажем так, не самая теплая встреча с теми, кто давно хотел подсидеть его, - уклончиво отвечает Григорий Николаевич.

- Подсидеть? У него какая-то высокая должность? - наивно спрашиваю я.

Гость криво ухмыляется.

- Не без этого. Он имел определенное влияние. Разве отец не рассказывал? Или муж?

- Богдан? Но о чем? - непонимающе смотрю на нового родственника.

- Значит, не рассказывал, - задумчиво протягивает тот. - Неважно, Оля. Сейчас ты одна. И я предлагаю тебе помощь.

- В чем именно?

- Во всем. Твой отец выкрал Катерину. И я, и мой брат думали, что она погибла. Поэтому не знали о тебе. Но ты сама читала - он просил помочь тебе. И сейчас, когда Заславский сыграл в ящик…

- Тело не нашли! - резко осаживаю его. - Мой муж жив.

Григорий Николаевич с жалостью смотрит на меня.

- Оленька, милая, ты еще молода и наивна. Твой покойный муж влез туда, куда не стоило. И заплатил за это. Если тебе дорога твоя жизнь, то не стоит повторять его ошибку.

- Ошибку… - тихо повторяю, снова опускаю взгляд на письмо.

Что-то внутри буквально кричит, что я упускаю какую-то деталь.

- И что мне, по-вашему, делать?

- А чего ты сама хочешь? - хитро спрашивает гость. - Хочешь отомстить за мужа? Не советую. Хотя если решишь, то помогу. Я бы отомстил. Но это, конечно, если Заславский был для тебя… хм… важен.