"Проект Земля" критическая ошибка.

Поначалу у меня ничего не получалось из-за капроновых верёвок, несколько обрывков которых удалось найти в куче мусора – нормально завязываться в нужные мне узлы они отказывались по причине слабого сцепления и толщины, но потом мне повезло – нашёл велосипедную раму, вместе с которой имелся отличный тонкий металлический тросик с хомутиком. Потом стало очевидно, что никакой камень к нему не прикрепить, и пришлось изготавливать мешочек с песком, но он оказался слишком лёгким. Удалось решить и эту проблему, расколотив пару подшипников, имевшихся в раме, и смешав шарики с песком, но по итогу получилось не боло, которое можно бросать в противника, спутывая ему ноги, а некоторым гадам ещё и глаза, а эдакий кистенёк, только с одним грузилом, на второй найденной, стеклоткани не хватило. Ладно, не бросать же теперь.

Странное то было чувство: смешивая стальные шарики с песком, я понимал что уже делал нечто подобное, и как уже бывало в последнее время, это послужило триггером к вспышке озарения. Я вспомнил, что подобное уже делал ранее; вспомнил, что вместо шариков были гладкие камешки, а вместо песка был оранжевый порошок, яркий, чисто краситель, каковым он в сущности и являлся, только его я использовал тогда вовсе не для покраски, а для куда более фугасного эффекта…

Но вот ведь какая беда: не смотря на такие чёткие воспоминания что делал и как, это вовсе не давало возможности понять картину в целом – зачем делал, когда, где в этот момент находился. Я, словно прибывая в темноте, пытался увидеть всё окружающее с помощью узкого пучка света – как ни старайся, выхватываются лишь отдельные детали картины.

Когда пришлось уходить от ручья, ибо он начинал давать крюк в ненужную мне сторону, стал ориентироваться по солнцу, что не так просто: на месте оно не стоит, да и не понятно как тут с широтами, и насколько точно по нему можно определить восток и запад. В какой-то момент мне показалось что узнаю места, и я приободрился, но вскоре эта уверенность исчезла, и в конце концов я таки начал блукать.

Осознав, что просто так ситуацию не решить, я смирился и начал высматривать место для ночлега. Нашлась вполне неплохая низина, можно сказать, долина меж крупных куч мусора, насыпанных, кажется, в первобытные времена. Я спустился в додину, подыскал место по удобней и начал вбитый в рефлексы ритуал – подготовка ночёвки и поиск топлива.

Во время сбора пластика, бумаги и немногочисленной древесины, до меня донесся звук, похожий на удар по металлу, или нечто подобное. Я насторожился, не смотря на то, что в непосредственной близости никого не было – это не с чем не спутать. Перебравшись за один из мусорных холмов, я затаился: любопытство всё же взыграло, да и нужно всё-таки понимать что творится в округе, ибо это вопрос безопасности.

В округе творилось странное: из-за огромного остова некой, явно военной машины, то ли тягача, то ли ещё какого ракетовоза, который разобрать до конца у местных бродяг явно не хватало силёнок, доносились глухие невнятные голоса. Остов был окружён металлоломом по проще, и увидеть происходящее за всем этим нагромождением было невозможно.

В принципе, искать знакомство с местными, чем бы они там не занимались, мне сейчас не с руки: мало ли, вдруг это отморозки вроде Бакена, и я бы не пошёл, если бы ни одно но – я потерял направление, и помощь местных мне бы сейчас не помешала… Я решился, и аккуратно ступая по знакомому мусорному дёрну, направился к углу тягача – всё-таки хотелось для начала оценить обстановку не привлекая внимания, и в случае если местный бомонд покажется мне не достаточно порядочным, уйти восвояси по английские.

Бомонд оказался ещё тот: двое потрёпанных сборщиков, если судить по разношерстной одежде, в которой уже отсутствовала стандартная зелёная униформа, перегнув буквой «Г» через капот ржавого и полуободранного джипа худую фигурку третьего участника действа, насильно её удерживали. Один держал руки, прижимая их к металлу с одной стороны, второй, уже с другой стороны, закончил привязывать ноги к элементам конструкции, и начал приступать к съёму штанов с жертвы. Рядом с джипом валялся кулём плащ… весьма знакомый плащ.

Жертва, как ни странно, не кричала, лишь злобно рычала что-то не разборчивое, наверное страшные угрозы. Её, так сказать, оппоненты, ничего не отвечали, будучи заняты куда более насущным – ремень на джинсах оказался не в меру прочным, поэтому тот что привязывал ноги достал нож, и начал расправляться с одеждой радикальным путём.

Всё-таки есть в старых залежах мусора свой плюс: путных находок там особо и не найти, зато грунт, насыщенный целлюлозой всех мастей и деградировавшим пластиком, от смен дождей и солнца перемешался, пропитался, разбух, а затем и высох, превратившись в странную, слегка пружинящую поверхность, по которой без труда можно было передвигаться бесшумно, если туда свежего хрусткого мусора и листвы не нанесло, конечно.