Программист жизни

– Кабинет нарколога находится далеко от палат и поста медсестры, в другом конце коридора. Там такой еще заворот, – Полина показала руками расположение коридора. – В этом закутке всего три двери: кабинет нарколога, кабинет главврача – но ночью его, понятно, не было, и еще одно помещение, полное аппаратуры, при помощи которой проводилось лечение. В общем, никто, как потом выяснилось, ничего не услышал. Я… Этот человек… Давай назовем его детективом, – Полина досадливо поморщилась. – Детектив наклонился над убитым, хотел проверить пульс: ведь тот мог оказаться жив, только без сознания. Пульса не было, но он обратил внимание на одну странность: стояла жуткая жара, а убитый был в пиджаке. Сверху медицинский халат, а под ним пиджак.

– Да, действительно странно. Но некоторые люди мерзнут даже в жару. Может, у него давление было пониженное или еще что-нибудь.

– Может быть, – согласилась Полина. – Детектив тщательно исследовал кабинет. На глаза ему опять попалась фотография девушки. Он долго на нее смотрел, и тут я опять оказалась у дороги рядом со Стасом. – Полина замолчала и, явно неосознанно, стала выстукивать ритм «Колоколов». – Потом, не знаю, как это произошло, я стала ощущать Стаса. Ну или того, кто лежал на дороге, мы ведь точно не знаем, Стас это или нет. Сквозь ужасную боль, которая меня поглотила, пробивалась одна невыносимая мысль: я не смогла спасти Алевтину, теперь она тоже погибнет. Ну, то есть так думал этот молодой человек. Он был в нее влюблен, а ей угрожала какая-то опасность. В следующий момент я опять оказалась в кабинете убитого врача. Детектив позвонил знакомому следователю, рассказал, что произошло. Тот обещал приехать с бригадой оперативников. Все время, пока их ждал, детектив смотрел на фотографию девушки и пытался вспомнить, где раньше видел этот портрет. Потом приехала опергруппа, детектив, уже под протокол, рассказал все, что знал по этому делу, и его отпустили. В коридоре он услышал, как какая-то женщина говорила кому-то, что нужно сообщить Алевтине, он понял, что так зовут девушку на фотографии и что она – жена убитого врача.

Полина опять замолчала. Я видел, что она совершенно измучилась – рассказ отнял у нее много сил. В какой-то степени она заново переживала все эти события, как свою собственную историю жизни. Я принес ей воды. Она попила и продолжила:

– С Алевтиной он встретился на следующий день. Она работала в магазине оргтехники и была намного старше той девушки с фотографии, ровесницей детектива. Но он все равно ее узнал. Она наняла его расследовать убийство мужа, так как не надеялась на полицию. А потом… Потом они полюбили друг друга, – быстро и как-то стыдливо закончила Полина.

– Да, – хмыкнул я, – и башмаков еще не износила.

– Ну… – Полина замялась, продолжая отчего-то смущаться, – такое бывает. Алевтина была очень несчастна, мужа никогда не любила, и… вот.

– Не любила мужа, сразу сошлась с детективом, кем бы он ни был, – задумчиво начал перечислять я ее прегрешения, – на следующий день после убийства мужа пришла на работу…

– Она это объяснила, – вступилась за Алевтину Полина. – Ей невыносимо было оставаться дома одной, вот и вышла на работу. Там все-таки люди и вообще.

– Ну да, ну да, – ироничным тоном проговорил я, абсолютно никакого сочувствия к вдове не испытывая. – А не она ли и прикончила нелюбимого муженька? А? Как ты думаешь? Кстати, как он был убит?

– Ударом по голове каким-то тяжелым предметом, который не был найден на месте преступления. Алевтина физически не могла этого сделать.

– Ну… есть женщины в русских селеньях, – опять начал я иронизировать, но Полина меня не поддержала.

– Алевтина к ним не относится. Она невысокого роста и совсем не атлетического телосложения: немного полноватая, очень женственная и… Нет, это не она!

– А почему ты ее так защищаешь? – Я вспомнил ее влюбленную улыбку, когда она пребывала в своем трансовом сне, и мне стало неприятно. Я даже почувствовал нечто вроде ревности.

– Не защищаю, просто знаю, что это не она. Ей самой грозила опасность.

– Да? Так ты, может быть, знаешь, кто убийца?

– Нет. Ты разбудил меня слишком рано. Детектив не успел довести расследование до конца.

Мы замолчали. Полина опять начала в задумчивости барабанить по столу пальцами. Не знаю, что меня больше нервировало: эта появившаяся у нее чужая привычка – не чужая, не чужая, Стасова! – или то, что она выбивала ритм моих «Колоколов». Я тоже задумался. Полученной информации было и много, и мало, но главного мы не добились: не узнали наверняка, кто погиб – Стас или другой, похожий на него человек. По описанию Полины, парень на дороге был похож на моего брата. И ее привычка барабанить пальцами по столу тоже принадлежала Стасу. Но эта привычка ничего не доказывала, слишком уж она распространенная. И описание не доказывало: это мог быть его двойник. Но больше всего сбивал второй образ – образ этого детектива. Кто он такой, черт возьми?