Прогулки с Хальсом

— Задерживайте, — легко согласился Антон. Улыбнулся и добавил: — Вот и настал праздник на вашей улице!

Следователь нахмурился.

— Хотите сделать признание?

Антон пожал плечами.

— Я ничего не помню, зато теперь точно знаю, что Марка не убивал. Эту проклятую картину я бы не забрал ни за что на свете. Я ее ненавижу. — Антон снова пожал плечами. — Пишите, что хотите. Я все подтвержу.

Следователь выслушал бредовый монолог не перебивая. Сел на диван и сердито насупил брови.

— Черт, — сказал он. — В кои веки дождался праздника, и нате вам — никакого удовольствия. Мне не верится, что это сделали вы. В первый раз — да. Жену вы, конечно, своими руками не убивали, просто дали ей умереть. Я прав?

Антон отвел взгляд.

— Я прав, — ответил следователь вместо него. — Но в этот раз след ведет в другую сторону. Только куда? Антон Аркадьевич, у вас есть враги?

Антон тихо засмеялся. Следователь остановил его, подняв указательный палец:

— Минутку! Не торопитесь, подумайте хорошенько! Смотрите, как все складывается: нож взяли у вас на кухне. Отпечатки на рукоятке, естественно, ваши. Картину нашли в багажнике вашей машины. Мотивы убийства на выбор: либо ссора из-за женщины, либо корыстный расчет. Жена Халецкого рассказала о вашей… гм… связи…

— Это было сто лет назад, — перебил Антон. — С тех пор я держусь от Лины как можно дальше.

— Да, но Халецкий узнал о вашей интрижке меньше месяца назад. Полина Геннадьевна говорит, что он был сильно расстроен и даже прервал с вами отношения.

Антон кивнул. Ничего другого Лина сказать не могла, ее же просто распирает от ненависти! Ну и расчет налицо: если Антона признают виновным в убийстве, он не сможет ничего наследовать…

— Послушайте, если меня осудят, кому перейдут картины? — осторожно спросил Антон.

— Ага, поняли, наконец? — проворчал следователь. — Трудно сказать. Официально Халецкий еще не был разведен, так что все шансы у бывшей жены есть. С другой стороны, сомневаюсь, что другие наследники отступят без боя. Егор Николаевич и его сестра уже подали иски. — Следователь помолчал и спросил: — Так что? Ничего не хотите мне рассказать?

— Я ничего от вас не скрываю, — ответил Антон. — Я правда не помню тот проклятый вечер. Хочу вспомнить, но не могу. Может, попробовать гипноз? Говорят, иногда срабатывает.

— Показания под гипнозом не считаются законными.

Антон развел руками.

— Ну тогда я не знаю, как вам помочь. Извините.

Следователь с кряхтеньем поднялся с дивана, аккуратно вложил свернутый холст в тубу и сказал:

— Что же делать, поехали…

— Сколько мне могут дать? — спросил Антон из чистого любопытства.

— Понятия не имею, — ответил следователь. — Честное слово, если вас осудят, никакой радости мне это не доставит. Не ваших рук это дело. Но улики против вас, с этим не поспоришь.

Антон выключил компьютер, уложил в сумку самые необходимые вещи и вышел вместе со следователем из квартиры.

Харлем, сентябрь 1647 года Великий философ

В толпе художников, собравшихся на художественную ярмарку, послышался шепоток. Из-за дома показалась знакомая фигура в коротком темном плаще и шляпе-котелке. Один художник подтолкнул соседа локтем, кивнул на приближающегося Франса Хальса и выразительно закатил глаза под лоб — явился, отставной генерал. Начинается смотр выставленных на продажу полотен.

— Постарел наш гений, — шепнул сосед.

«Еще как постарел», — подумал художник, рассматривая мужчину с густой сединой в поредевшей черной шевелюре. Неужели всего каких-то пару лет назад они вытягивались по швам, едва завидев этого человека? Неужели одно его слово могло разрушить чью-то профессиональную репутацию или, наоборот, вознести ее к небесам? Художник усмехнулся и незаметно покачал головой.

Хальс обвел собратьев по ремеслу внимательным взглядом, кивнул в знак приветствия и медленно двинулся вдоль ряда. Усталые темные глаза скользили от одной картины к другой, не задерживаясь. Художники настороженно наблюдали за первым посетителем художественной ярмарки. В их молчании чувствовалась нехорошая готовность огрызнуться на любое непонравившееся замечание.

Посетитель, однако, от замечаний воздержался. То ли почувствовал, что ему готовы дать отпор, то ли больше не полагался на непогрешимость своего мнения. Что и говорить, лучшие времена Франса Хальса остались в прошлом.

Огромный дом, в котором жила семья Хальсов, недавно выставили на продажу. Поговаривали, что художник хочет обеспечить своих детей при жизни и купить каждому достойное жилье. Но если так, куда же подевались баснословные гонорары, которые он, не стесняясь, требовал с заказчиков? Спустил денежки на пиво и дружков, вот куда! А рука, между прочим, уже не та, да и здоровье пошаливает. Говорят, что заказчики стали забывать дорогу к дому Франса Хальса. Что ж, поделом! Пожил в свое удовольствие, пора и другим освободить дорогу!

— Слышали последнюю новость? — спросил один художник, когда фигура в темном плаще скрылась из глаз. — Говорят, Хальс пишет портрет господина Декарта!

— Не может быть! — вырвалось у его соседа.

А кто-то запальчиво возразил: