Проклят тобою

Так, хорошо, шаг, ещё один — и срываюсь в бег. Мчусь, путаясь в длинной юбке алого платья. Длинный шлейф цепляется за кусты и торчащие из земли корни. Они отрывают по кусочку ткани, и путь мой будто усеян каплями крови.

Это пугает меня ещё больше. Морозный воздух, который я хватаю большими лихорадочными глотками, пропитан тревогой и звенит, словно нутро тэнк-драма. Реальность играет на моих нервах.

Бежать, вперёд. Скорее, ну скорей же!

Только вот тропинка закольцовывается, и я снова выскакиваю на поляну, где бьются чудовища. Под ногой чавкают и растекаются ароматными лужицами ягоды. Их сок собирается в ручейки, сливается в один широкий поток с дымящейся кровью поверженного монстра. Одного из. Я, как завороженная, стою и смотрю на эту жуткую реку, что собирается аккурат у моих ног. Будто я сама породила её, пролила на первую изморозь галлоны кумача. Будто мой цвет уже не нежно-голубой, а этот, ярко-красный, пугающий, жгучий.

— Кровавая королева! Кровавая королева! — насмешливо стрекочут сороки. Их собралось вокруг подозрительно много. Их дерзость несказанно злит. А ещё в ней слышится нечто пророческое.

Вишнёвые отблески полыхают в глазах монстра, оставшегося в живых.

Он медленно поднимается, опираясь на клинок. Его грудь пересекает страшный косой шрам. Чудовище шатает, но оно упрямо делает шаг в мою сторону.

Я не отступаю, не двигаюсь вообще.

Статуя. Вот. Претворюсь мёртвой. Умерла стоя. Стала соляным столбом.

Но монстра не проведёшь, он приближается неумолимо.

— Илона…

Моё имя в устах адской твари звучит, как ругательство.

Когтистая лапа ложится мне на плечо, и меня будто прибивает к земле. Даже вздохнуть тяжело.

Уродливая морда приближается, обдаёт смрадным дыханием, тянется к губам. Я захожусь в крике ужаса и отчаяния, но он обрывается глухим бульканьем, потому что монстр пользуется ситуацией и атакует мой рот.

Но судьба милостива ко мне: от ужаса и отвращения я теряю сознание. Когда прихожу в себя — закашливаюсь, будто нахлебалась воды. А потом меня рвёт тёмной слизью. Она, как живая, собирается в сгусток эктоплазмы, шевелит щупальцами, шипит, отползает в лес.

В голове проясняется. Я ловлю взгляд Ландара, полный нежности и тревоги. Муж сидит под деревом, привалившись к тому спиной. Бледный, измотанный, испачканный кровью и грязью. Тонкие пальцы сложены так, будто всё ещё сжимают рукоять меча. Наискосок, от плеча к поясу тянется шрам. Одежда вся набрякла и пропиталась кровью.

Протягиваю руку, чтобы коснуться, но тут же отдергиваю. У меня даже воды нет, как бы хуже не сделать. По-хорошему рану надо бы продезинфицировать. Но чем? Занесло же меня в мир без антибиотиков.

Всё, что могу сейчас, это жалобно проговорить:

— Ты ранен…

Не констатация и не вопрос. Так, унылое принятие неизбежного.

— Немного, — криво усмехается Ландар. — Главное, что ты цела. Не ела ягоды?

Мотаю головой:

— Нет, только немного сока попало на губы. У меня была паническая атака.

— Ещё бы её не было. Тебя хотели убить. Для верности, если ягоды не сработают, даже мракиса послали. Ублюдки.

— Но кто? Кому выгодна моя смерть?

Ландар пожимает плечами:

— Это я и собираюсь выяснить, — и, держась за дерево, начинает вставать. Каждое движение даётся ему с огромным трудом, он кривится и шипит сквозь зубы.

Я делаю рывок, чтобы поддержать, помочь, но он останавливает меня мановением руки:

— Не надо. Справлюсь.

Гордый, блин.

Я ведь жена, должна быть поддержкой и опорой. Но Ландар слишком меня бережёт. Готов чуть ли не под хрустальный колпак посадить. Этот несносный мужчина поразительным образом умеет сплетать трепетную нежность и заботу с необузданной страстью и эгоистичными замашками.

— Что нам теперь делать? — оглядываю мужа и становится тоскливо. Выглядит он не ахти.

— Тут… неподалёку… — Ландар машет рукой куда-то вглубь леса, — живёт лесная ведьма… Только она… может… раны мракиса…

Его ведёт. Он упирается лбом в могучий ствол дуба, обнимает его, прикрывает глаза, будто напитывается энергией священного дерева. И через время продолжает:

— Нужно только… подождать… плата…

Голос звучит совсем глухо, я едва разбираю слова. К тому же они тонут в странном перезвоне и шуршании, будто кто-то пересыпает кристаллы.

Оборачиваюсь, а на месте убитого мракиса — груда камней. Тёмно-красных, почти чёрных, с алыми молниями внутри.

Адские головешки!

Они и впрямь дымят и топят иней вокруг.

Сороки с опаской поглядывают на богатство, обиженно стрекочут, боятся взять.

И хочется, и колется, и мамка не велит.

А вот мне — придётся, потому что Ландар бормочет:

— Три камня… — должно быть, его сознание меркнет, потому что он дублирует слова на пальцах… — три… — скорее себе, чем мне. — Тогда она… поможет… колдунья… в лесу…

Последние слова он произносит едва слышно и отключается, падая со всего роста в кучу сухого хвороста.

Его кровь тоже смешивается с соком кровавых ягод.

Несколько мгновений моё сознание бьётся в панике: что теперь делать? Как быть? Но потом одёргиваю себя: уже не девчонка! Королева! Должна уметь принимать решения.