Проклятье, с*ка! 3 (СИ)

Интересно, а это хоть мой мир? Моя вселенная? То, что я перенесся на два года назад, ещё ничего не значило. Я ничего не знаю о существовании параллельных миров, я никогда не попадал в такую ситуацию, чтобы как-то доказать или опровергнуть их существование. Но это не значит, что их не может быть.

По спине снова пробежал предательский холодок отчаяния и страха. Жопа! Сука! Если меня занесло не в мой мир, если это возможно… Я больше никогда не увижу ни Ольку, ни Миру… Сука! Проклятье! Моя аура полыхнула чёрным, ощущая мои чувства, злость и растерянность, и мне пришлось снова взять себя в руки. Нужно учиться контролировать её получше… Запихнув все свои страхи поглубже, я снова принялся за еду, сосредоточившись пока только на пережёвывании пищи…

Минут через пятнадцать к моему столику подошел мужик неопределённого возраста, молча кивнул, положил на лавку рядом со мной стопку поношенной, но выстиранной чистой одежды, и тихо пробормотал себе под нос:

— Держи, брат. Вроде, твой размер.

Джинсы, футболка, кофта с замком, кепка и кроссы. Неплохой набор.

— Спасибо, брат! — кивнул я ему, получил скромную улыбку в ответ и через несколько секунд снова остался в одиночестве.

Доел. Посидел еще немного, перебирая в уме доступные мне варианты, определился, и двинул в туалет а-ля примерочную. Одежда и правда была по размеру, даже кроссовки. Выкинул старые лохмотья в мусорный бак, и вышел из кабинки новым человеком.

— Есть какая-нибудь непыльная работёнка? — поинтересовался я у повара, найдя того в подсобке с ложкой и миской в руках. — Ну или пыльная, мне вообще без разницы.

— Работы много, — пожал тот плечами, закидывая в рот очередную порцию разваренной каши. — Тебе зачем?

— Деньги нужны.

— За деньгами — это на биржу труда, парень. У нас тут всё на добровольных и безвозмездных началах. Волонтёрим…

— Биржа не вариант. — отрицательно покачал я головой в ответ.

— Зачем те деньги? Если не секрет. — прищурившись и слегка склонив голову на бок, посмотрел он на меня. — Ширнуться?

— Я не нарик и не алкаш! — демонстративно обиделся я на его слова.

— Это да, на этих парней ты не похож. Тогда зачем?

— Хочу домой. Мне нужен билет на автобус.

— Хм… — он закинул очередную ложку каши в рот, и пока пережевывал, задумчиво хмурился. — Есть один вариант. Можно выписать тебе бесплатный социальный билет, ты только укажешь направление и всё.

— И сколько я за это должен отработать?

— Три дня. Посуда, уборка и разгрузка машин на тебе. Идёт?

— Идёт. — согласился я со своим новым работодателем. — А жильё?

— Предоставим. — снова хмыкнул повар. — Наш лучший номер в твоём распоряжении, трёхразовое питание за счёт фирмы, и облагораживающий труд. Что может быть лучше⁈

— И то верно…

Я мысленно махнул рукой и согласился на его предложение. Три дня работы в обмен на билет — нормальная сделка. Можно было идти пешком, доехать автостопом или угнать велосипед с городской велопарковки, но эти варианты мне не нравились — у каждого был свой серьёзный недостаток, а ни светиться лишний раз, ни нарушать закон, ни привлекаться за бродяжничество мне точно сейчас не с руки. Сраный цифровой мир! Тут все словно под колпаком — незарегистрированным личностям здесь делать нечего. А вариант поработать несколько дней на благо нищих и получить за это билет, не засвечивая при этом свою физиономию на каждом перекрёстке перед каждой камерой, виделся идеальным. Да и одно незаконченное дело не позволяло мне двинуться в путь незамедлительно…

Три дня в приюте пролетели как один — серые, однообразные, скучные три дня. На четвёртый день я получил свой билет, немного налички лично от повара, хотя мы не договаривались с ним об этом, и двинулся в путь. А через семь часов уже стоял на автобусной станции в своём городе — в самой первой точке моего появления в этом мире. Мне нужно убедиться, что Олька с Мирой здесь, в этом мире, в этой вселенной, в этом времени… Хрен знает, как ещё назвать всё это…

Я влился в поток суетливых, спешащих по своим делам людей, и понёсся вместе с ним в центр города. Камеры на каждом столбе заставляли чувствовать себя неуютно и слегка нервировали, я на автомате натянул старую поношенную бейсболку на лоб, прикрыв козырьком верхнюю часть лица, и опустил подбородок пониже к груди. Хотя, теперь мне нечего было бояться… почти нечего — глаза всё же лучше прятать…

Через час, прокатившись городским метро и проехавшись по городу городским автобусом, я уже сидел в маленьком уютном кафе, в нашем с Мирой дворе, и смотрел на окна некогда нашей квартиры. Хотя, в этом времени она всё ещё должна быть нашей. Забавно. Примерно через полгода в этом мире должен буду появиться я, если моё присутствие здесь сейчас не создаст какого-то парадокса… Снова эти парадоксы!