Проклятье тирольского графа (СИ)

И перед кем я тогда кривляюсь? Я упёрла руки в бока и подошла вплотную к стене. Гладко, плоско. Обойки под старину. Как-то, от нечего делать я читала статейку о шпионском оборудовании. В ней говорилось, что видеокамеры могут быть размером с головку от шурупа. Но ни шурупов, ни каких-нибудь других гвоздей в стене не было. Значит, всё-таки за мной никто не наблюдает? А я-то надеялась! Мне даже обидно немного стало. Так, первый момент прояснили. Что у нас шло вторым пунктом? Очарование старого херра. Минуту-другую я ещё поторчала у соседних дверей. В обоих номерах была тишина.

Что ж, поехали дальше. Спустилась по лестнице. Походка львицы. Наивный взгляд старшеклассницы. Облом! Да что же это такое? Старик опять куда-то слинял. Для кого я готовила это па-де-труа? Вот напишу на него жалобу. За отсутствие на рабочем месте.

Третьим пунктом сам собой напрашивался завтрак. Отлично!

Прошла я через столовую. Хотела снова попасть на кухню. С самым независимым и решительным видом дошла до двери. Опять облом! Заперто.

На столике у окна меня ждала традиционная тирольская запеканка. Осторожно попробовала и осталась в восторге. Похоже, что боги этого места услышали мои молитвы. Жира и сахара - минимум! Вкус - просто восхитительный. И не горячая, не холодная. В самый раз. Сполна насладилась кофе и чудным завтраком. За окном планировали пушистые хлопья.

Завтрак окончен. Спешить некуда. Смотрела, смотрела я за окно и решила погулять.

Старика за стойкой по прежнему не было. Направилась к лестнице. И тут шальная мысль заставила меня остановиться.

Я побежала ко входу. Выглянула наружу. Двор был расчищен. Насколько можно видеть через пелену снегопада, рядом с крыльцом никого не было.

Я подошла к стойке. Компьютер был выключен. Включить? Сердце начало усиленно биться. А вдруг там пароль? Защита какая-нибудь. Пожалуй, что не успею. Я выдвинула ящик стола. Бинго! Книга регистрации проживающих. Аккуратно заложена полоской бумаги.

Ткаченко, Юлия Михайловна. Дата заезда. Ну, это понятно. В номере напротив почему-то никто не значится.

Лихорадочно я читала предыдущие строки. Хорошо, что почерк у старика более-менее разборчив. Мне нужна была Элла. А может Элеонора. А может быть ещё кто-то с похожим именем.

На этой странице таких не зарегистрировано. Не было и на предыдущей. И перед ней тоже. Краем глаза я поглядывала на дверь. Пока никого. Сердце уже не вылетало лихорадочно из груди, но всё же ещё колотилось.

Тут я обратила внимание, что посетителей в гостинице было не так уж и много. Большая часть - женщины. Странный набор имён: Барбара, Грета, Илона, Стояна и даже Лейла. Интересно, жила ли тут Гюльчатай? Бред? Бред, конечно. Ещё какой. Но на меня накатило нервное веселье – Гюльчатай! Хотелось рассмеяться, но я заставила себя успокоиться. Сделала глубокий вдох, ещё один. Истерика отступила.

Я перелистывала страницы к началу. Эллу найти уже не мечтала.

??????????????????????????

Вдруг взгляд зацепился за что-то. Я вернулась и сначала даже не поняла. Видимо, потому что не ожидала увидеть это на чужом языке:

«Светлов, Станислав Владимирович».

Глава 19

Стас? Вот ничего себе! Стас? Реально?

Дата заезда - три месяца назад.

С улицы донёсся стук снеговой лопаты о мостовую.

Я захлопнула книгу и бросила её в стол.

- Фройляйн что-то желает? – старый херр уже топал на входе, отряхивая с обуви снег.

- Фройляйн желает, чтобы вы передали моим соседям, что у них слишком бурная ночная жизнь!

Я улыбнулась ему. Не самая милая улыбка из тех, которыми я владею. Но желание очаровать старика у меня пропало.

Старый херр был явно озадачен. Он что-то проворчал в ответ.

- Да, да. Я очень плохо спала сегодня, - настаивала я, а заодно и решила ещё его уколоть.

Довольная, я пошла к себе.

«Спала она плохо. Зато засыпала хорошо», - вмешался мой внутренний голос.

- Брысь! - потребовала я. И это вырвалось вслух. Впрочем, оглядываться я не стала.

«Какого чёрта здесь делал Стас? – у меня просто голова разрывалась, когда вошла в свою комнату. – Так, погоди. Когда он здесь был? Три месяца назад. Три месяца назад мы собирались на море. Бархатный сезон, и всё такое. Я ещё спрашивала про гостиницу, про билеты. А он уверял, что всё давно схвачено. Что у него везде свои люди. Что я офигею от нашего отдыха. И я, действительно, офигела, когда за неделю до выезда он поставил меня в известность, что, видите ли, бизнес его накрывается медным тазиком. Что он вот-вот станет банкротом. И что ему срочно надо куда-то там полететь для встречи с инвесторами. Так вот, значит, куда он летал. А в книге записей - одни бабы! И этот, спаситель собственного бизнеса. Спасение утопающих - дело рук самих утопающих! Так, кажется, говорил Остап Бендер? Только мой Остап спасал себя не руками. И мой ли он вообще? Что за фигня?! Второй год пошёл, как живём вместе со Стасом. И ни намёков, ни предложения. Нет, я понимаю, свадьба сейчас - это не модно. Свобода, равенство, толерантность. Но какая-то определённость должна быть, в конце-то концов? Конечно, мы вместе живём. Но как живём? Кто я ему? Не жена, ясно дело. А кто?»