Проклятье тирольского графа (СИ)

Когда-то давно, дома, после такого снегопада, если у папы выдавался выходной, мы ехали на трамвае на лыжную базу папиного института. Там брали лыжи и катались по лесу. В обед все собирались на базе и накрывали стол.

Там была баня с маленьким бассейном, в который почему-то никогда не набирали воду. Но зато мы с мамой, в компании других институтских жён прекрасно проводили время в сауне. Мы грелись у огромной печи, обложенной булыжниками, делали друг другу разные масочки, втирания с «омолаживающими эффектами» и массаж. Я бы торчала в бане до бесконечности, но часа через два кто-нибудь обязательно спохватывался: «Ой, бабоньки, а мужики-то наши ещё не мылись! Пойдёмте чай пить!» И мы распаренные и красные, кое-как укутавшись, шли по узкой тропинке в двухэтажный корпус.

Мужчины в это время неизменно сидели за столом, который ломился от домашней еды. В центре обычно стояла бутылочка какого-нибудь вина. Впрочем, мужики почти не пили. Они сидели кучкой ближе к концу стола и были заняты обсуждением своих институтских проектов. Больше всех говорил отец. Остальные чаще всего слушали. Некоторые даже записывали в блокнот. Я любила тогда взять с широкой цветастой тарелки котлету и, протиснувшись между мужчинами, сесть рядом с отцом. Он обнимал меня левой рукой, а правой продолжал водить в воздухе, как бы выписывая окончания формул, которые произносил. Из сказанного им я совершенно ничего не понимала, но готова была сидеть и слушать до самой ночи. Впрочем, мужиков выгоняли в баню, где, как я подозреваю, они продолжали свои обсуждения. Мне же нравилась баня, нравилось быть с отцом, и я искренне не понимала, почему мне нельзя отправиться на второй заход, с мужиками. «Успеешь ещё с мужиками!» - взрослые хохотали надо мной. Став побольше, я начала кое-что понимать в половом вопросе. Тогда я хватала очередную котлету с цветастой тарелки и садилась ближе к телевизору. «Ешь наши», - вполголоса говорила мне мама. «Эти вкуснее!» - отвечала я ей сердито. Тётки опять смеялись. Мама краснела. А низенькая тётя Надя Ивченко обещала дать маме рецепт. Мама говорила «не надо» и шла мыть посуду. Я же смотрела мультфильмы. Теперь мне никто не мешал доедать мягкие, почти воздушные ивченковские котлеты с чаем. Сейчас я, конечно, понимаю, что мама готовила свои тяжёлые, сочные котлеты из настоящего фарша, а тётя Надя в свои добавляла хлеб. Но тогда наши казались мне слишком жирными, слишком твёрдыми, с луком.

За это я получала вечером по полной. «Вкуснее? - передразнивала меня мама. - Эта Надька готовить вообще не умеет! Котлеты из хлеба. Мясо в них кладёт только для запаха». Впрочем, доставалось не только мне, но и папе. «Ты чего им всем всё выбалтываешь? - сердилась она на него. - Сидят, уши развесили. А Сидоров аж записывает! Прямо - член-корреспондент! Ни стыда, ни совести!» Папа смеялся: «Что мне, жалко, что ли? Пусть записывают». «Они же у тебя все идеи крадут!» «Да чего в них, в этих идеях? У меня их тысячи! И каждый день новая». «Ох, и дурачок же ты! - вздыхала мама. - Они же защищаются! И все на твоих идеях. Скоро уже все профессорами станут! Один ты в кандидатах будешь ходить». Папа прижимал её к себе и целовал в голову: «Маленький ты мой борец за справедливость».

Докторскую папа всё-таки защитил. Но вскоре в институте сменилось начальство. Продали загородную базу. Уволили много работников. Папу пока не трогали. Даже предлагали повышение. «Вот видишь, стали ценить!» - радовалась мама. Но пап был непреклонен: «Я по головам вверх не пойду! Ишь ты, в начальники зовут. А управлять кем? Всех разогнали. Они драки хотят? Будет им драка!» «Не хочешь в начальники? Не ходи. Но в драки с ними не ввязывайся», - просила мама.

??????????????????????????

Просила она напрасно. Папа отстаивал проекты, отстаивал уволенных сотрудников. До тех пор, пока не свалился с инфарктом. Умер папа в больнице. К нам сразу же перестали ходить. Нас никуда не звали. Мы стали «отщепенцами», как говорила мама. «Ничего. Обойдёмся без всей этой мрази». Однако, без «всей этой мрази» мы так и не смогли остаться на том же уровне.

Маме пришлось бросить свои картины и устроиться штукатуром на стройку. О персональной выставке даже и думать было нечего. Денег на жизнь она зарабатывал достаточно. Но огонёк в её глазах погас. Иногда мама мне представлялась таким роботом, который приходил с работы и не находил зарядник, чтобы подзарядиться на завтрашний день.

Ладно, что это я? Мама, папа, так и разреветься недолго. Надо взять себя в руки. У меня всё хорошо. Отдыхаю, наслаждаюсь природой, альпийским воздухом и этим чёртовым снегом. Надо что-то делать, что-то менять. Буду киснуть в гостинице, могу заболеть, могу с ума от тоски сойти, могу... Нет, не за этим я сюда через пол-Европы летела, чтобы в местную дурку попасть. Выше ногу! Шире шаг! Ты - турист, а не ишак! Плевать на снег, плевать на сугробы! Вперёд! Не может же этот идиотский снег валить вечно! Вперёд!