Проклятие

Чувствуя что-то неладное, я кликнул по ссылке.

«Народ, зацените, что я выкупил только что у какого-то лоха!!!

Настоящий легендарный земляной червяк, лучший пет для профы рудокопа!

Поскольку я сам — не рудокоп, принимаются предложения по покупке!

Дешево не отдам, не надейтесь! Начальная ставка — двести штук!»

Все больше и больше погружаясь в пучину грусти, я пролистнул тему в конец и убедился, что предложения гаду-перекупщику уже начали поступать.

Закрыв форум, некоторое время рассматривал потолок, пытаясь уследить за сонно ползающими вокруг меня мыслями. Затем мысленно плюнул и отправился на диван, мгновенно провалившись в тяжелый сон без сновидений.

Пробуждение было грустным. Некоторое время я валялся, ленясь вставать, водил по сторонам взглядом и время от времени неодобрительно рассматривал компьютер. Гадский червяк, бездарно мной профуканный, за время сна не только не покинул мои мысли, но и обосновался там со всей основательностью, конкретно портя настроение.

Поднявшись, я заставил себя добраться до форума и прочитать позорную для себя тему. Червяк был продан. За триста двадцать тысяч какому-то вонючему гному-шахтеру.

— Триста двадцать штук. Твою мать… — я откинулся на спинку кресла, чувствуя себя не просто благородным крабом, а самым что ни на есть жалким и позорным донным раком.

Было обидно. Спрашивается, что стоило поставить червяка не по фиксированной ставке, а по аукционной? Какого черта я вообще стал этим всем заниматься в полусонном состоянии, а не после крепкого сна?

— Блин.

Снова обратив внимание на форум и отвлекшись немного от своей потери, натолкнулся на буйно разросшуюся тему касательно прокачки огненного сопротивления.

Народ, благодаря моему спонтанно выданному заданию массово вайпнувшийся на жреце Ледяной богини, негодовал, но не слишком. Зато все громче слышались крики тех, кто жаждал получить свою долю сопротивлений и задавался вопросом — куда же пропал Смертная Тень? Крики частенько сопровождались проклятиями и обещаниями страшных мук для меня лично.

Мелкие уродцы… Я поднял было руки над клавиатурой, собираясь назначить новое время посвящения, но затем передумал и опять откинулся в кресле.

Не хочу. Ничего не хочу.

Капсула удостоилась неприязненного взгляда.

И играть не тянет. Провались она пропадом, эта игра. И поганый червяк тоже. И гном, который его купил.

Встав с кресла, подошел к окну и уставился в вечернюю темноту. Надо как-то отвлечься. А то совсем уж все плохо. Я развернулся и целенаправленно устремился к шкафу с одеждой. Развеяться нужно просто однозначно.

— Извините, вам нельзя, — вежливый, но непреклонный охранник у дверей ночного клуба выставил руку вперед.

— Что, простите? — малость тупанул я, давно отвыкший от ситуации, когда тебя банально не пускают в любимый клуб.

— К сожалению, администрация клуба не считает возможным пригласить вас в заведение, — терпеливо сообщил мне шкаф в костюме, зорко поглядывая, не собираюсь ли я совершить необдуманный поступок и рвануться в заветные двери мимо него.

Я, конечно же, не собирался. Какому-то метрогомосексуалу, заведующему допуском в клуб, я не понравился — и после этого оставалось только смириться и свалить восвояси. Ну не скандалить же, в самом деле.

— Понял.

Развернувшись было, чтобы уйти, я тут же остановился и задал только что возникший и теперь мучающий меня вопрос:

— Слушай, брат, я действительно настолько дерьмово выгляжу? Раньше, бывало, каждый день сюда заходил.

Охранник толерантно пожал плечами.

— Не могу сказать. Лично я не имею ничего против вас, сами знаете.

— Знаю…

Пройдя от клуба десяток шагов в полной задумчивости и чувствуя, как настроение скатывается все глубже и глубже под плинтус, я наконец принял решение и повернул к стоянке такси.

— Куда поедем? — лениво поинтересовался пожилой грузин, сидящий за рулем потрепанного мерседеса.

— Давайте в «Атлантику», что ли. Надеюсь, туда хоть меня пустят.

Грузин усмехнулся:

— Туда всех пускают… Вы что, тоже в эти игры играете?

— Вы о чем?

— Ну, — он повертел рукой для большей убедительности, — «Потерянные земли» или что-то такое.

— А, «Забытые земли». Да, играю.

— Вот, — кивнул он и вывел машину со стоянки. — У меня племянник в них пропадает. Тоже похудел, бороду отрастил… Эх, молодежь…

Остаток пути мы проделали в молчании. Я думал о том, что бороду, пожалуй, стоило бы и сбрить — может, тогда в любимый клуб бы пропустили. Водитель, хоть и не подавал особо вида, но явно меня осуждал.

Впрочем, какое мне дело до его осуждения.

«Атлантика» встретила меня воплями модной музыки, ослепила вспышками лазеров и окутала клубами сигарного дыма. Хорошо хоть — сигарного, а не сигаретного…

Взяв столик в углу зала, я заказал бокал «Курвуазье» и принялся мрачно рассматривать прыгающую по танцполу молодежь. Нахрена я сюда пришел?