Прокляты и забыты

Ничего не произошло. Я повторила снова – громче. Все равно ничего. От злости я пнула стоящую рядом бочку с вином. Она шевельнулась. Странно, вроде как полная… Сконцентрировав в ладонях небольшой энергетический поток, я отодвинула бочку и обнаружила люк в полу.

Ну конечно, я же так и думала – в подвале!

Оказывается, для меня винный погреб – еще не подвал.

На железной кованой дверце не было ни замка, ни ручки. Я еще раз произнесла свои «открывающие» слова – и сработало! Радуясь как ребенок, я спустилась вниз.

Светлая комната около тридцати квадратных метров, – похоже, электричество здесь горит всегда. Шоколадного цвета паркет, светлые обои без рисунка, белый потолок с несколькими десятками встроенных светильников, слева – книжные полки, справа – письменный стол, заваленный бумагами, мягкое черное кресло в старинном английском стиле, и… все.

Я разочарована. Где алтарь? Где куча всяких скляночек? Что за логово такое не магическое совсем? Скорее похоже на скудно обставленный кабинет.

Порывшись в валяющихся в беспорядке пергаментах, я обнаружила пульт с цифровым дисплеем. Похоже на ключ. Потыкала во все кнопки подряд, но услышала лишь противный писк. Наверное, должен быть код.

Вот только какой?

Сплошные разочарования, в общем. Вымученно вздохнув, я положила пульт на место. Присмотрелась к книжным полкам – может, там найду подсказку. Полки не двигались, следов магии на них не было (в отличие перпендикулярной к ним стене). Я взяла крайнюю книгу с нижней полки. На первой же странице написано аккуратным почерком – не моим:

Одиночество и я – в этот час.
Одиночество и я – двое нас.
Пусто. Больно Одиноко.
Тебя нет. Дышать нет сил.
Пережив за жизнью столько —
Ты другого не просил.
Безысходность подавляя,
Я прошу, я умоляю —
Возврати мою любовь,
Собери осколки сердца —
Разреши, верни все вновь.
Вдох и выдох. Тишина.
В этой тьме я здесь одна.
Ты один мне только нужен,
Проклинаю я себя.

И еще сотни стихотворений. Я отложила книгу, взяла вторую, со второго стеллажа сверху – дневник, заполненный тем же почерком.

Дневник Лилит Де Алькарро!!!

Я отложила его в сторону, открыла следующую книгу – снова стихи. И в них было столько эмоций, столько страданий, обреченности и желаний, что я невольно зачиталась.

Я не слышала его шаги. Просто когда потянулась за очередным дневником – увидела, как он сидит на полу, завороженно читая вторую, отложенную книгу.

Теперь в этом сильном и завораживающем взгляде читались лишь боль и отчаяние. Плечи поникли, лицо стало бледным. Резкими нервными движениями перелистывая страницы, Арханиэлиус словно погружался в реку отчаяния и безысходности, льющуюся со страниц, исписанных Лилит. Я ничего не смогла сказать ему. У меня не было слов. Расположившись за его спиной, я просто попыталась разделить с ним всю ту боль, что захлестывала волнами, подавляя все другие эмоции. Невольно вчитавшись в строки, я содрогнулась, и сердце мое сжалось.