Проклятые

- Мы? Старовы. Телеграмму от вас получили, вышли спозаранку встретить, а шофер автобуса сказал, что вы к озеру побегли. Пойдемте скорей, завтрак стынет. Оголодаешь тут с вами.

Сергей поднялся с земли и, все еще недоумевая по- поводу телеграммы, поплелся вслед за ребенком.

- Виктор твой отец?

- Да нет, папку моего зовут Михаилом, а Виктор - мой дядька.

Сергею казалось, что они будут идти бесконечно, улица сменялась улицей, в глазах рябило от домов и заборов. Мысли смешались и стали похожи на кашу, загустевшую и липкую. «Я не давал никакой телеграммы, я это точно помню, - холодок страха мурашками пробежал по телу и мучительно сдавил голову у виска. - Мистика какая-то, откуда мальчишка мог знать, что я это я - Сергей Хвалынский? У Виктора не было ни одной моей студенческой фотографии».

- Откуда ты знаешь меня? - спросил Сергей, напряженно вглядываясь в лицо мальца.

- Как откуда? От дяди Вити. Он всегда хвалится тем, что вы похожи на сына фабриканта.

- На сына фабриканта? И где он живет?

- Он дано не живет. Он помер. Давно.

- Лет двести назад? - истерический смешок сорвался с губ Сергея.

- А вы откуда знаете? - малец остановился и недоверчиво посмотрел на него.

- Догадался. - Сергей облизнул запекшиеся губы. - И как звали этого сына блудного?

- Угадали снова, он и был блудным. Только я не знаю, что такое «блудный». Его все так называют. А звали его Сергей Хвалынский, у нас его фотография есть, старая очень. Он там с усиками и…

- У вас есть эта фотография? - перебил мальчишку Сергей.

- Да, в школу для музея собирали антриква… ну, в общем, и она туда попала, а потом дядя Витя купил ее у музея.

Сергей хотел еще что-то спросить, но мальчишка вдруг остановился у забора и пронзительно свистнул.

- Ты чего? - в голове у Сергея зазвенело.

- Так пришли. Дядя Витя, я его нашел!

Где-то хлопнула калитка, и Сергей услышал топот ног. Из калитки выбежал крепкий мужик, голый по пояс, и радостно обнял, приподняв его, Сергея, от земли. Сергей ошарашено смотрел на незнакомое лицо.

- Чего смотришь, не признал? Эх ты, барчук. Витьку Старова не признал. Всего пять лет прошло, он и забыл.

- Неужели это ты, Виктор?

- А то кто же. Заходи, заходи… Серега, - обратился он к мальчишке, - беги домой, скажи, сейчас будем.

- Бегу, - малец, размахивая подобранной на земле палкой, помчался к своему дому, неся эту весть.

      Двор, куда ввел Виктор Сергея, был ухожен. Ветви яблонь, склонившись над цементной дорожкой, где стоял кухонный стол, образовали густую тень. Сергей сел на одну из табуреток.

- Ну, рассказывай, как живешь? Женился? - Виктор улыбался во весь рот, от чего его щетинистые усы торчали, как напомаженные.

- Три раза пытался, да все неудачно, - Сергей, успокоившись, с интересом и облегчением рассматривал своего друга, узнавая столь быстро забытые черты.

- Ты изменился. - прервал молчание Сергей.

- Изменишься тут, - усмехнулся Виктор, наливая в бокал компот. - Угощайся. Вместо стиляги стал трактористом.

- Женился? - спросил Сергей, с жадностью, в три глотка, осушив бокал.

- Да нет, все гуляю. Батька с матерью обижаются, что внуков от меня нет. Жеребцом называют, хоть в стойло вставай, - Виктор раскатисто захохотал. - Пошли в дом, сумку бросишь, переоденешься, да к братцу в гости. Праздник ведь. Пасха.

- Христос воскрес, - тихо произнес Сергей.

- Воистину. - отозвался Виктор. - Входи, не стесняйся.

Для Сергея была приготовлена небольшая комната, с маленьким оконцем. В углу стояла железная кровать, с грудой мал – мала - меньше подушек. Возле окна стол, накрытый домотканой скатертью и стул в вышитом чехле.

- Вещи можешь положить в комод, - в дверях стоял Виктор в костюме-тройке и галстуке, - да ты еще не переоделся? Давай поспешай, не торопясь, люди ведь ждут.

Сергей с тоской посмотрел на кровать.

- Выспишься потом, - перехватил его взгляд Виктор, поправляя галстук. Зеркало, перед которым он стоял, было не просто старым, оно было древним. В каких-то немыслимых потеках и все, что отражалось в нем, имело расплывчатые и жуткие формы.

- Неудобно как-то. - попытался откреститься Сергей от хождения по гостям. - Я там никого не знаю.

- Зато знают тебя. - сказал, как отрезал его друг. -Ты пойми, люди хотят видеть в тебе историю своего города. Ты же Хвалынский!

- Что? Вы сбрендили, что ли? Откуда вы знаете, что я тот Хвалынский? Вернее его потомок? Абсурд какой-то…

- Считай, как хочешь. Но здесь я тебя не оставлю.

- Виктор, - позвал его Сергей.

- Я же сказал, что не оставлю…

- Когда вы получили телеграмму?

- Так это… вчера, часиков этак в двенадцать дня. Я так обрадовался, что тут же рассказал брату, ну а там сам знаешь… брат куму, кум сватье и пошло, и поехало. А что?

- Что в ней было написано?

Виктор смотрел на Сергея, не зная, смеяться или со всех ног бежать за врачом.

- «Выезжаю вечером, буду утром. Встречай. Сергей Хвалынский».

- А можно на нее взглянуть?

Виктор кивнул головой и вышел из комнаты. Вернулся минуты через три.

- Подевалась куда-то, да зачем она тебе?

- Так… просто. - Сергей резко встал со стула. - Пошли что ли, переодеваться не буду. Парадного костюма не захватил.