Проклятые и немного мертвые (СИ)

          - Несколько часов назад флагман Тамплиеров отплыл из Роайсфорта. По нашим сведениям, корабли поменьше также покидают места дислокации в портах по всему западному побережью. Уверен, все они выдвинулись к некоему условленному месту сбора. Антвир лично ведет эскадру.

          - Что насчет шпионов? Мы платим немалые деньги за информацию... Я хочу видеть отдачу от этих средств! - Крон слушал доклад о движениях в стане противника с нескрываемым возбуждением. Он искренне радовался небольшим успехам извечного оппонента, и хотя никогда бы этого не признал, как никто другой понимал важность сохранения иллюзии многополярной природы сил как в игре так и вне ее. Любая империя рушится, когда ослабевает или вовсе пропадает внешний противник, ибо на его место обязательно придет внутренний - куда более опасный.

          - Мы потеряли ряд высокопоставленных агентов.

          - Наверняка же не всех? - лидер культа позволил себе усомниться в представленном факте и сложил кончики пальцев рук вместе в некоторое подобие пирамидки.

          - Недавняя чистка, которую провели Тампы оказалась на редкость продуктивной. Практически вся наша сеть оказалась дискредитирована. - собеседник отчеканил заранее подготовленный ответ.

          - Неужели на этот раз, они основательно подготовились?

          - Похоже на то. Сошки поменьше не могут дать точной информации. Нам удалось разузнать лишь то, что исполнители просто получили команду отплывать, куда и зачем - не знают.

          - Полагаю на суше ничего не вышло и они решили попробовать свои силы в море? Но ведь там пустыня, ни одного замка, а других ресурсов, кроме саргассов, рыбы, скалистых рифов да пары ненужных островов там не сыскать.

          - А что если это рейд на босса и они просто напросто хотят занять новые территории?

          - Для этого нужно слишком много сил. В таком случае они рискуют потерять то, что уже имеют. Оголить тылы? Нет! Это совсем не в духе Тампов. Скорее они идут ва-банк, ставят на то, что может резко переломить ситуацию.

          - Я бы не стал даже упоминать этот факт, но...

          - Продолжай...

          - Есть такой небольшой остров... Библот.

          - Это название мне знакомо. Наслышан! Сиверс все уши прожужжал, о том,  как он там развлекается.

          - Так вот Библот - это эдакий отстойник для всех "негодяев" с запада материка. С ним что-то не так, раз уж ни с того ни с сего, туда перестало забрасывать "помидоров" после гибели. Теперь все улетают в область Кровавых гор - далеко на восток.

          - К чему ты клонишь?

          - Несколько наших ребят пали на острове и, вопреки привычной механике, улетели оттуда без отмывки кармы на квестах.

          - И?

          - Все они стали жертвами небезызвестного Тиргола - одного из мелких офицеров Тамплиеров. Он хорош в бою, но не настолько... Вы же помните Сову?

          - Конечно, наш штатный киллер... Кажется за монаха играет?

          - Так вот Тиргол снес его с одного удара - играючи, словно против него стоял не опытный боец, а беззащитный котенок.

          - Возможно крит, попадание в спину или другую уязвимую область?

          - Нет. В лоб. В стальную кожу "монка".

          - А вот это уже настораживает. Думаешь это как-то связано с передвижениями Тамплиеров?

          - Не уверен, но вполне допускаю...

          - Объявляй сбор.

          - Через форум?

          - Нет экстренный, с уведомлением о явке и объяснительной от констлидеров в случае отсутствия подопечных.

          - Сделаем.

          - Подготовить Энтерпрайз и доукомплектовать галеон тройной абордажной бригадой из лучших бойцов.  Отплываем через три часа. Пришли ко мне дежурного варпера.  Через сорок минут, потребуется портал в порт. Нужно успеть собрать вещи.

                                                            52

          Я зажмурил глаза и прикоснулся к тушке бездыханного Мартина.  Шкурка все еще хранила его тепло, стало быть я не совсем опоздал.  "Реанимация" активировалась сама собой и, уже в который раз, мой бестелесный дух очутился в глубинах города мертвых. Циферки таймера в области интерфейса, соответствующие времени за которое  было необходимо отыскать "пациента", налились багровым оттенком  и угрожающе пульсировали. Оставалось чуть меньше минуты -  ощутимо меньше чем в прошлом. Благо на этот раз, мне было известно нужное направление. Путь лежал в "элитный квартал" для вельмож и прочих бывших светил общества, которые могли себе позволить достойную погребальную процедуру. И я полетел вперед. Движение не требовало усилий и моя оболочка парила ведомая лишь мыслью. К сожалению, ускориться никак не выходило, как я только не пытался.

          Вскоре коридоры сменились высокими сводами, а поток местных неофитов, которые начинали осваиваться в новой для себя роли заметно поубавился. Меня никто не замечал, я был призраком призрака, как бы забавно это не прозвучало.

          Взору открылась огромная пещера, изобилующая конструкциями самой причудливой форы. Должно быть, все местные сооружения  спроецировались в нижний мир, дабы вознаградить своих хозяев за достойно прожитую жизнь. Здесь возвышались величественные пирамиды, наподобие тех что строили древние цивилизации, раскинулись роскошные мавзолеи с террасами, со множеством казалось бы ненужных оконных проемов и переходов. Встречались богатые фамильные склепы и другие захоронения попроще.  Где-то среди последних сейчас находился Мартин.