Проклятый. Евангелие от Иуды. Книга 2

— Если он говорит с колл-центром «Шабак», — голос собеседника Хасима раздавался из динамиков лэптопа, разговор проходил по «скайпу», — то, скорее всего, собирается сдаться.

Человек говорил на арабском.

— Дай координаты.

— Это город, — пояснил Хасим. — Там трудно запеленговать с точностью до метра, но они здесь…

— Квартал?

— Да.

— Уверен?

Компьютерщик пожал плечами.

— Пока да, но через пять минут…

— Мои уже выехали…

Человек с иронией хмыкнул.

— Постарайся и через пять минут их не потерять…

— Я стараюсь, — сказал Хасим. — И ты постарайся.

— Они уже мертвые, — произнес собеседник спокойно. — Старик и девушка… Что за проблема?

— Знаешь, Таха, — ответил Хасим, не отрывая глаз от экрана, где на карте Иерусалима пульсировал маленький красный маячок, — я не от тебя первого слышу слова о том, что этот старик и его спутники — не проблема. За последнюю неделю я слышал это не один раз и от разных людей. Теперь у всех, кто так думал, появилась общая черта, Таха.

— Какая? — спросил Таха, не скрывая иронии.

— Все они мертвы.

* * *

Израиль. Хайфа.

Наши дни.

Человека, который ждал их возле пикапа «Мицубиси», они узнали по присланной вчера фотографии. На снимке он выглядел куда как моложе, зато в жизни куда как дружелюбнее.

Поль

Никакой тебе бритой головы, ни серьги в ухе, ни колючего взгляда светло-светло-голубых, практически бесцветных глаз. Впрочем, взгляд все-таки оставался неприятным именно из-за бесцветности радужек, казалось, что глазницы заполнены подтаявшим грязноватым льдом. И татуировки никуда не делись — торчащие из футболки не очень накачанные руки были сплошь покрыты причудливой чернильной вязью, уползающей под ткань. Неумное увлечение — расписывать свое тело, особенно при такой профессии.

— Поль, — представился татуированный.

— Христо, — протянул ему руку блондин.

— Анри, — перед тем, как пожать крепкую ладонь встречающего, стриженый поставил на мостовую спортивную сумку.

— Как все прошло? — спросил Поль, открывая крышку кузова.

— Отлично, — отозвался блондин и кривовато усмехнулся. — Мы же шли пустые.

— И хорошо, — сказал татуированный, подхватывая сумку того, кто назвался Анри. — Все здесь.

— То, что мы просили? — спросил Христо.

— То, что мне загрузили, — ответил Поль. — Об остальном я не в курсах. Давай свой рюкзак. Ну, и имечко тебе дали! В жизни не встречал похожего на тебя болгарина!

— Жизнь полна неожиданностей, — огрызнулся блондин. Ему татуированный чем-то сразу не понравился, но рюкзак все же пришлось отдать. — Ты тоже на француза не похож. Дай-ка угадаю… Русский?

— Не угадал, — сказал Поль. — Ладно, едем…

— Да брось! Ну, скажи… Я угадал?!

— Нет.

— Не угадал или не скажешь?

— Не скажу, — татуированный завел мотор. — Поехали!

— Куда едем? — осведомился стриженый, усаживаясь поудобнее.

— В Эйлат.

— Купаться и загорать? — ухмыльнулся блондин.

— Это уж как получится, — ответил татуированный, не реагируя на шутку. Он уверенно вывел огромный пикап с паркинга. — Пока вы проходили таможню, мне позвонили… Объект, который нам нужен, лежит в госпитале, практически без сознания.

— Хорошая работа, — сказал стриженый, жмурясь от солнца, пробивавшего темные стекла его «Картье» навылет, словно картечь — бумажный лист. — И это все? Чувак лежит в госпитале в отключке. Замочите его и получите мешок баксов. Нам больше ничего не надо знать? Может быть, есть какие-то непонятки? Подводные камни, типа?

— Конечно есть, — на этот раз улыбнулся татуированный, и от этой улыбки, пойманной блондином в отражении в зеркале, в машине сразу стало неуютно. Мелкозубый оскал, водянистые очи — ну, где они только таких берут?

— Что ж вы хотели, парни? За легкую работу такие бабки никто не платит! — продолжил так называемый Поль. — Дело в том, что парня разыскивал «Шабак»…

— Ну, разыскивал себе и разыскивал, — лениво протянул стриженый. — Не нашел же?

— Почему не нашел? Нашел. Врачи опознали после передачи. Фото было на весь экран, вот они и вызвали шабаковцев.

Блондин присвистнул и замолчал, явно что-то обдумывая.

— Значит, наш клиент уже у них?

— Наш клиент пока в палате, под охраной, ничего не изменилось. Но раньше его пасла больничная охрана, а теперь им занимается контрразведка. Разницу чувствуете? Контрразведка — это плохо. Другие люди вокруг, другая обстановка, другие нужны подходы…

— Добраться до него можно? — спросил стриженый, приоткрывая окно, чтобы покурить.

— Добраться можно до всех, — сообщил Поль. — Слушай, дружище, ты б сигаретку бросил. Не курят у меня в тачке.

— Так она ж чужая! — хохотнул блондин.

— Зато я свой, — отозвался резко татуированный. — Сигаретку выбрось, что ли, коллега!

— Не психуй, — сказал стриженый мрачно, — и не командуй — ты не на дискотеке с девками!

Но сигарету выбросил.

— Вот и отлично, — проворковал Поль. — Поберегите здоровье, парни. Оно нам сегодня еще понадобится!

Черный пикап «Мицубиси» двигался к приморскому шоссе, на север. Трое наемных убийц спешили в Эйлат.

Рассказанное Полем было чистой правдой.