Prometheus

Я наливаю тебе виски с колой. Снова.
Дрожащей рукой на алкогольной почве.
Впрочем, это не станет тебе подмогой
В панических атаках ночью. Как помочь?

Блестит черноватой дымкой твоя ухмылка —

Рэд Лейбл невольно заставляет смеяться.
Вкратце, тебя так же спасёт, когда в обнимку
Нарушим приличие дистанций (в танце).

И когда ты не вспомнишь своих проблем (совсем),

Значит, виски сумел излечить тревогу.
Пробуй оторваться от стакана, и затем
Мы пройдёмся с тобой до порога (в ногу).

Апрель

«Я усну этим летом лицом в помойке…»

Я усну этим летом лицом в помойке;
Лягу на картонку, обмотаюсь пакетом,
Так и просплю до лучезарного рассвета,
До радужной трели соловья и сойки.

Я усну этим летом в тесной мусорке,

С кошкой от одиночества подружусь.
Допустим,
Урчание станет хрустальной музыкой,
Так сладко играющей с трепетом и грустью.

Я усну этим летом на старой свалке,

Мечтая никогда не просыпаться с кем-то.
Мне от людей отказаться совсем не жалко,
Жалко, если самому не стать человеком.

Июнь

«Былое вернётся ночью: раннее детство…»

Былое вернётся ночью: раннее детство.
Белеет ноябрь, и снежное покрывало
Окутало перед сном озорного младенца,
Упрямо не хотевшего засыпать без мамы.

Былое вернётся ночью: талая заря.

Лиловое небо пахнет ванилью и миррой.
Когда гордые звёзды до конца догорят,
Ребёнок узнает о скоротечности мира.

Былое вернётся ночью: седые грозы.

Наивный подросток стоит у старого сквера.
Зачем ему руки в кровь о чёрные розы?
Зачем ему в любовь эта нелепая вера?

Былое вернётся ночью: баночка чернил.

Первое стихотворенье корявым слогом.
Раз уж что-то бьётся в его мятежной груди,
Значит, поэзия станет для него итогом.

Июнь

«Всё в моей жизни прекрасно, и вроде бы…»

Всё в моей жизни прекрасно, и вроде бы
Есть друзья, надежда, есть молодость.
Но у меня нет ни дома, ни Родины,
Мне сегодня случайно вспомнилось.

Я прихожу после работы в квартиру,

Чтобы продолжить копаться в груди;
Я готов душу дарить целому миру
В надежде обрести этот мир внутри.

Тетрадные листья опять пожелтели;

Так бывает с приходом сентября.
Словно чужой лежу я в своей постели,
И чужой внутри самого себя.

Я лежу на любимой

с детства подушкеСо страхом, что скоро наступит мрак.