Прощай, Америка!

Вот теперь руки у него тряслись на самом деле, как положено насмерть испуганному организму, тряслись. Даже не так, в момент испуга люди дрожат не сильно, это когда страх немного отходит, вот тогда… вот тогда трясет по-настоящему. Значит, журналиста Лукаша начинает отпускать, значит, поверил он в то, что может выкрутиться из этой ситуации…

А Смиту сейчас не позавидуешь. Старик думает, шевелит мозгами, скрипит нейронами, серое вещество от напряжения чернеет, белое – краснеет… а Лукаш несет всякую ерунду. Руки болят в запястьях, рванул их наручниками, когда падал. А так, в общем, ничего… запястья саднят, и руки трясутся… сжать в кулаки, чтобы не так стыдно. Смотрит ведь Джон Смит, наблюдает, прикидывает, а не обманывает ли его русский мальчишка?

А как просто было поначалу – домучить до такого состояния, чтобы бедняга все выложил, вымаливая смерть, легкую и быструю. И в кармане держать информацию о терабайтнике. Начнет бедняга обманывать, чтобы время затянуть, скажет, что флешка на шестьдесят четыре гигабайта – вот такая – за унитазом в номере лежит, тут его придурка лопушистого снова в боль загнать, не объясняя, за что. И снова, если о накопителе не скажет.

Ведь наверняка все врал Смит о своих переговорах с генералом, о посланце и способе передачи, с чего это ему правду говорить? И об истории своих нежных отношений с Колоухиным тоже, скорее всего, трындел… Или не трындел, теперь уж и не поймешь… Ловушку он выстраивал для собеседника, подробности вроде как случайно вбрасывал, детальки и подробности, чтобы мог бедненький попытаться соорудить небольшую ложь, мог получить надежду затянуть переговоры…

А тут Лукаш сам, без намеков и мучений, рассказал о накопителе. И накопитель размером с пачку сигарет в задницу не спрячешь, и в машине просто так не пристроишь…

Значит, где-то скинул товар, бродяга. Отошел погадить на лоне природы и спрятал. И если они даже станут спрашивать Джонни, то он подтвердит – да, останавливались. Да, отходил русский по своим суровым русским делам… А прятал там что-то или нет – никто, кроме Лукаша, не знает. Вопросы?

– Думаешь, я стану с тобой делиться? – Смит сел на свое место, подпер щеку кулаком. Физиономия перекосилась, съехала набок. – Зачем?

– А куда ты денешься, дедушка? – нервно хихикнул Лукаш. – Если ты не соврал сгоряча, то только за остатки летающей тарелки тебе кучу бабла отвалят… Денег, в смысле. За базу в Антарктиде… А что, там правда есть база? С тех самых пор? Я читал об экспедиции адмирала… как его… черт, ну не важно… Про то, что его эскадру возле Антарктиды потрепали… но думал, что врут…

– Не врут, – сказал Смит. – Врут, но не во всем… Есть там база, есть…

– Ну так не жадничай! – теперь Лукаш уже засмеялся.

В голосе еще было немного истерики, но так – остаточки. Журналист Лукаш почуял спасение и выгоду почуял, как тут не прийти в себя.

Подошел Дэн и поставил перед Лукашем на стол стакан с водой.

– Или руки освободи, – потребовал Лукаш, – или подай мне, что ли…

Дэн посмотрел на британца.

– Напои его, – приказал тот.

Молодец, пять баллов. Никому нельзя доверять. Лукаш выпил воду до половины, сказал: «Спасибо, потом допью». Дэн вернул стакан на стол.

Тупик, господин Джон Смит, тупик у вас с нами, поздравляю. Пытать и калечить – можно, только как ты потом искалеченного вывезешь из города? В багажнике? Наверное, только можно та-ак влететь… Поехать вместе с Лукашем туда и с сопровождением? Так Лукаш в большой компании с места не тронется. Только со Смитом. Опаньки! А иначе может на чеке заорать, что похитили его и убивают.

– А что сегодня будет? – как бы невзначай спросил Лукаш.

Смит непонимающе посмотрел на Лукаша.

– Ну ты говорил… и Краузе говорил, что сегодня в городе что-то грянет. Мы вон взрывы слышали по дороге сюда, и вертолет пролетал… Что будет?

– Ночью и утром – обстрелы, взрывы, нападения на официальные учреждения, – нехотя проговорил Смит. – А потом… Армия, наверное, начнет наводить порядок. Кровью и железом, так сказать.

– Значит, выехать из города сейчас нужно, побыстрее, пока не началось, как следует. Если стрельба пойдет, иностранных журналистов вывезут… или запрут куда-нибудь в надежное место… Сейчас тоже будет непросто выехать, но если есть деньги… У тебя есть деньги, Джонни? – спросил Лукаш.

– Есть, – с рассеянным видом ответил Смит. – Деньги – не проблема.

«Интересно, откуда у тебя деньги? Тебе ведь родное правительство столько бы не отвалило, сам сказал. А за обещания Колоухин бы работать не стал… Ой, темнишь, Смит! Деньги, видите ли, не проблема…»

– Тогда валить нужно, дедуля! Брать машину и ехать, пока не поздно…

Словно в подтверждение слов Лукаша, неподалеку что-то взорвалось, задребезжали стекла в окнах за жалюзи, лампы на шнурах качнулись, тени поползли по стенам.