Прощения. Прощания (сборник)

Мне дорог этот дом. К нему привык,
Уюту стен не яркой белизны,
К плющу, что вьётся по углу, где блик
Соприкасанья неба и стены.

Окна решётке, строгости камина

И зеркалу, что длит пространство вглубь,
В квартиру лестниц, узеньких, не длинных,
Откроешь дверь – покой, каким не будь,

К нему спешу. Ты в отдаленье где-то,

Так часто нахожусь я здесь один.
Гравюр замысловатые сюжеты
И рядом ярко пятнышки картин

Мне суету земную заменяют.

Прикрою шторы, молча буду ждать
Прихода рифм, кто только это знает,
Что нужно, чтоб в тиши стихи писать.

О чём они? Об этом старом доме,

Моей давно с ним связанной судьбе,
О том, что часто в сон под вечер клонит,
И коли откровенно – о тебе.

06/08/15 Лондон

Чужеверцам

Отойдите с невнятными мантрами,
Я не ваш, православный, крещён,
Вашей верой, речами обманными,
Никогда я не был обольщён.

Покаянно мы молимся миром,

Перед Господом всяк виноват,
Вы ж латаете старые дыры
Обветшанием древним заплат.

Ваши звучные клики, стенания,

Барабанов пугающий гул,
Тех прельстит, кто в потёмках сознания,
Кто душою навеки заснул.

Вы нирвану, покой ожидаете,

Просветленья чудесный приход,
Наш Господь, Всемогущий, Страдающий,
И в спасенье надежду даёт.

05/08/15 Лондон

Если бы я подражал маяковскому

Утро хмуро. Глаз неба не видно,
Застыли тяжёлые веки облаков,
Город не выполз ещё, очевидно,
Из цепких объятий недосмотренных снов.

Тишь. Затаились вольные ветры,

В норах прибрежных как робкая мышь,
Мачты прямые торчат в судоверфях,
В небо посланье сигналят: «Услышь!»

А оно разогнать облака не хочет,

То-то блаженство в сыром их тепле,
И в отдалении вдруг застрекочет,
Вертолёт промчится, как ведьма на метле.

Трафальгар-сквер пройтись, Уайт Холлом,

Огнями Биг Бена не спеша прикурить,
Английский бы выучить, и буду готов я
В городе этом безвыездно жить.

06/08/15 Лондон

Краски августа

Какими цветами рассветит луга
Созревший и солнечный август,
Казалось, по ним не ступала нога,
Ценя и покой их, и благость.

Полуденный луч просветление льёт,

Весельем одарит светило,
Густым переливом, что кисть не возьмёт,
Богатство расцветов раскрылось.

В палитре оттенков таких не сыскать,

То явь, или, кажется, снится,
С природой порой в состязанье вступать
Не в силах импрессионистам.

08/08/15 «Золотые ключи»

Близится