Читаем Прошлогодняя синева полностью

Прошлогодняя синева

Как огоньки порожних ламп,Тускнеет жизнь, — ровней и тише,Чем этот безнадежный ямбНаскучивших мне восьмистиший.Прочту последние стихи,А в пламени все то, что мило,А в небе черные верхиЧеремухи моей могилы.

Корреспонденция с Ривьеры

Георгию Иванову

Молитвенник забытой веры —Корреспонденция с Ривьеры,Не читанная больше году,Весеннюю хранит погоду.На пинии, на апельсинеВечерние стрекозы сини.Лишь ирисы одни не пахнут.Над ними зонтик ваш распахнут.Ритмическою скован речью,Гадаю, что я завтра встречу:Ревнивую ль улыбку злую,Соленую ль от поцелуя,Вы на ночь двери ли запретеИ взвизгнет ключ при повороте,Иль плюшевые только звериНа страже у прикрытой двери…Но северная мгла из оконСмывает сладкий яд волоконБумаги тонкой и немаркойПод итальянской синей маркой.

Бедная баттерфляй

Марии Лёвберг

С горя ногти покусаю:Он назвал меня «косая»,При отъезде, невзначай…Он любил мой желтый чайИ картинки Хокусая!Пусть — косою, пусть — хромою,Но я ногти в охре мою,Чищу шелком с бахромою,Не к тому, чтоб их кусать.Можешь писем не писать.Ведь довольно, ведь довольноМачты «Авраам Линкольна»На песке рисует зонтИ гляжу на горизонт.Угасаю, угасаю!Только, милый, не скучай.Ты любил мой желтый чайИ картинки Хокусая.

126 сонетов…

Напрасно мы гадали на Шекспире —Удел разлуки был открыт в сонете…Ваш профиль стерт, совсем как на монете,И вянет пальма, листья растопыря.Воспоминание в разбитой вазеНе сохранит цветов увядшей дани,Но странный выбор книги для гаданийС моей судьбою в очевидной связи.Сто двадцать шесть сонетов у Шекспира,А свиток наших встреч — еще короче!Улыбкою я губ не опорочу,Когда печаль — острее, чем рапира.

Розы в книге

М.А. Кузмину

Не знаю, кто цветы из НиццыВложил в мой рыцарский роман,И покоробились страницы,Порозовевши без румян.От стебля маленькая складка,— Как у принцессы на груди —И так заманчиво и сладко?Читать, а розы — впереди.Но предостереженье, илиПророчество мне наяву,Что розами переложилиОдну лишь первую главу?

СТИХОТВОРЕНИЯ, НЕ ВОШЕДШИЕ В СБОРНИКИ

«С чужого голоса пою…»

С чужого голоса поюМою печаль, мою беду,Мою чужую жизнь веду,Не узнаю ее — мою.Моя чужая никогда,Когда приду, не ждет семьяМеня; не ждет жена моя,Моя чужая — навсегда.И я мой голос перевью,Со всей тоской в моем краюПою печаль, беду поюС чужого голоса — мою.

Тринадцать поэтов. Пг., 1917.