Прости за любовь

Я только сейчас замечаю сервированный стол.

— Голодный, наверное?

— Вообще ничего не ел сегодня.

Выпил, не закусывая, и всё.

— Так и знала.

— Была на концерте?

Кивает.

— Очень тобой горжусь. Это было невероятно. Ты молодец.

— Тата…

Не удержавшись, приближаюсь к ней. Как магнитом тянет.

Настоящая мука вести почти светскую беседу и делать вид, что это нормально.

Ни хрена нормального!

— Мне так плохо без тебя, детка…

Обнимаю. Глубоко вдыхаю запах её волос, который будоражит и волнует.

— Марсель…

— Ты мне нужна. Нужна как чёртов воздух, понимаешь нет? — обхватываю ладонями её лицо. Пальцами поглаживаю скулу. — У меня сегодня день рождения. Ты не поздравила и я хочу свой поцелуй прямо сейчас.

На самом деле, хочу я куда больше, но начнём с малого.

Нетерпеливо прижимаюсь к её губам. Нежно-грубо их терзаю.

Целую. Целую.

Самозабвенно ласкаю её язык своим.

Мычу от удовольствия и улетаю в нирвану, оттого, насколько остро это ощущается.

Плющит и разматывает от страсти.

Тело изнывает от желания и накатившего возбуждения. Весь горю…

— Марсель, погоди, — часто дыша, тормозит меня.

— Тата…

— Я должна…

— Не гони мне про развод опять!

Злюсь.

— Сказал ведь, ничего не важно. Только ты! Просто будь со мной.

Мне в грудь что-то упирается.

Небольшая подарочная коробка.

— Прощальный подарок приготовила мне на тридцатилетие? — раздражённо цокнув языком, забираю его из её рук.

— Как бы там ни было, я должна поздравить, — пожимает плечом, опуская голову.

— Ты пришла. Это уже подарок, учитывая тот факт, что я полтора месяца тебя не видел.

Снимаю крышку.

Вынимаю открытку.

Читаю.

Доброго времени суток, уважаемый Абрамов М.!

Ваш заказ выполнен. Ожидайте доставку в январе-феврале. С условиями и точной датой вы будете ознакомлены чуть позднее!

Ни хрена не понимаю.

Переворачиваю открытку.

Вижу аиста, парящего в голубом небе меж облаков. В клюве у птицы свёрток.

Перестаю дышать. Бросаю растерянный взгляд на Тату.

Она кивает на коробку, которую я всё ещё держу в руках.

Заглядываю туда. А там… Крошечные вязаные, как их называют… Пинетки, кажется?

— Мы… — сглатываю тугой ком, вставший в горле, и не могу побороть немой шок.

— Да, — шепчет она взволнованно. — Примерно десять-одиннадцать недель.

Под пинетками лежит снимок.

Я ничего на нём разобрать не могу, но она на что-то указывает пальчиком, и я в этот момент наконец полностью осознаю происходящее.

— Я стану отцом.

— Да.

— У нас будет ребёнок, — озвучиваю вслух свою давнюю мечту.

— Будет, зай.

Веки жжёт.

— И не один.

— Что?

— Скоро нас будет четверо, — произносит она, улыбаясь. — Осознаёшь масштаб? — мою же фразу вкручивает.

Четверо!

Опускаю взгляд на пинетки.

И правда. Две пары. Розовые и голубые.

Давление, шандарахнув, бьёт по мозгам.

— Ты в порядке?

Я ни фига не в порядке. Я готов хлопнуться в обморок от таких новостей!

— Охереть, двое!

— Еле дотерпела до твоего дня рождения. Хотелось рассказать в тот день, когда сделала с десяток тестов и поняла, что ошибки нет.

Грудь разрывает от эмоций, пугающих по своей силе. Заторможенно моргаю, принимая эту новую реальность.

Тата смеётся и прижимается своим лбом к моему.

— Тебе явно нужно время, чтобы свыкнуться с этой мыслью.

Крепко, но осторожно прижимаю её маленькое, дрожащее тело к себе, и по лицу катятся слёзы счастья.

Боже, как же я люблю эту девчонку…

Конец

notes

Примечания

1

Все стихи А. Джолос

2

(с исп. и англ.) — Здорова, чепушило забугорное! Что за хрень? О каких проблемах идет речь? Если ты ещё раз позвонишь моей женщине, проблемы будут у тебя! В порошок сотру! Ты меня понял, мудила? Потеряйся навсегда, кусок дерьма!