Просто мы разучились мечтать (СИ)

– Я пойду, – сказала, наконец, Лена и улыбнулась жалко, – Прости меня. И прощай.

Она развернулась резко и широкими шагами вышла из квартиры. А за её спиной Марина устало опустилась в кресло и затихла, обняв себя за плечи холодными руками.

Последние шаги

В системе бытия,

Прощальный вздох любимых рук,

И мир внезапно превратился в горсть земли.

Кто был со мной, теперь вдали,

А завтра я оставлю город, данный мне в наследство

20

Сизый дымок поднимается вверх и запутывается в свисающих с потолка фотопленках. И снова, очередной раз, возникает мысль – кому первому пришло в голову украшать таким образом гримерную? Странный контраст – яркие стены, оклеенные плакатами и эти пленки. Частью – проявленные, частью – нет. На некоторых видны кадры – как будто остановившиеся мгновения жизни. Чьей? Кто знает… Но не Лёкиной – это точно.

Тихо… Непривычно тихо. Наручные часы отсчитывают последние мгновения.

Пора. Финальный выход. Финальный – прощальный аккорд.

Лёка идет по коридору к сцене. Как сотни раз до этого. Как никогда уже не будет идти.

Ребята из труппы встречают её улыбками и напряженными взглядами. Жаль расставаться. Но что поделать. Такова жизнь. Уже попрощались.

Пошла музыка. Под истерические аплодисменты зала – на сцену. Повести плечами и чуть дернуть шеей – фирменный лейбл, узнаваемо, знакомо до отвращения.

Переливы света, то темно-красные, то розоватого оттенка. Тошнотворная смесь запахов сигарет, пота и разнообразного количества парфюма на зрителях. Медленно-расплывчатая мелодия…

«Сегодня не будет того, что вы ожидаете увидеть. Сегодня мы покажем вам то, что спрятано в уголке сознания каждого человека… Живого человека…»

Потоки света распадаются на части, уходя на края сцены, и из них словно выпархивают птицы – легкие па, похожие на прикосновения мягкого перышка к губам… Белые платья, переливающиеся в отзвуках софитов. Неугасающий, нестареющий вальс…

«Ощущали ли вы когда-нибудь дыхание любви? Касалась ли вас она во сне или в бредовых рабочих буднях? Знаете ли вы что это такое – любить?

Я расскажу вам сегодня не сказку. И не занимательную историю, поведанную мне бабушкой или прабабушкой. Я буду рассказывать вам жизнь. И вы проживете эту жизнь вместе со мной… Сегодня.»

Затихает музыка. Потухает свет… Исчезают белые проблески и зажигается маленький огонек в центре сцены. Вокруг разбросаны листки бумаги. Их много, они желтовато-белые и кажутся несчастными и ненужными здесь.

Лёка опускается на колени у огонька. Берет в руки один из листков и опускает глаза.

«Ты – моя фантазия… Моя невыдуманная нереальность… Мой тихий утренний сон, смешанный с ароматом ванильных хлопьев на подушке… Ты – моё любимое и единственное сомнение, ради которого не страшно броситься в пропасть…»

Легкая улыбка, листок планирует на пол и застывает, чуть подрагивая от дыхания. Поднять глаза, и из-под упавшей челки посмотреть куда-то вдаль.

«Он был уверен, что любит её. Любит безмолвно и тихо, спасаясь лишь письмами на несчастных листках бумаги. Он думал, что когда-нибудь она поймет, как сильны и безграничны его чувства… И полюбит тоже…»

Музыка нарастает, врывается в сердце всё более громкими звуками… Переливы мелодии отдаются в глазах и мешают смотреть.

Лёка собирает листки и, уходя, бросает их вверх.

«Наивный…»

Фейерверк света врывается в голос Уитни. Красивый сильный голос, словно сошедший со старой пластинки.

Из разных углов сцены – он в белом костюме и она – в красном. Ярко-красном платье, развевающемся словно кровь, потоками бьющая из вен.

«Он не спешил», – с насмешкой, горькой до кома в горле, – «Он думал, что его судьба давно решена на небесах и нет смысла стараться что-то изменить».

Они танцуют. Нет, не танцуют… Это больше похоже на мольбу, безмолвную и бесконечно нежную мольбу. Он умоляет её быть с ним…

Поворот… Она вкладывает свою ладонь в его руку. Сжимает на мгновение – и отпускает, кружась и кружась по сцене. Он спешит за ней, пытается остановить хоть на секундочку – но соскальзывают руки, и не получается даже коснуться.

«Он отдавал ей свою душу. Дарил, бросая к ногам и уповая на милосердие. Он страдал, но так, чтобы это страдание ни на секунду не омрачило её улыбки. Он любил так, чтобы эта любовь никогда не смогла помешать ей жить»

Музыка звучит всё громче, и вот уже лишь вихрь из красного цвета можно различить. Он парит по сцене, окружая белую фигурку, сжатую, нелепую и грозит раздавить, уничтожить, растоптать…

«Он не был ей нужен», – жестко, чеканя слова.

Она взмахивает рукой, задевая его плечо, и он падает на колени, опустив голову вниз. Музыка обрывается резко. Красный цвет исчезает со сцены. Разливается туман, окутывает белую фигуру, скрывает, прячет внутрь.

«И в один миг он это понял. Ушел вглубь, закрылся ото всех и перестал дышать. Вдыхал, выдыхал ледяной воздух… Но не дышал»

Туман темнеет… Становится серым… И с усилением тревожности в музыке превращается постепенно в черный.