Просто скажи мне — да (стихи)

Стихи приходят тайно по ночам,
Вновь разбудив меня в тревожном сне.
И сразу разгорается свеча,
И сразу ночь подругой станет мне.

Среди обид, печалей и тревог —

Заменят и подругу и врача.
Не выбирая судеб и дорог.
И вновь горит настольная свеча.

Я не пишу стихи — на склоне дня —

Неслышно приходя — они творят меня.

* * *

Он говорит — «Давай стихи забросим.
Займись шитьём, и зиму переждём».
А за окном простуженная осень
Стучит в стекло размеренным дождём.

Кружится снег, а к вечеру растает

И снова Муза, на исходе дня
Диктует строки, календарь листая,
И нет важнее дела для меня.

* * *

Поговори со мною о любви.
Поговори о том, что сердце стонет.
Как мир поделен — на двоих
Старинной рамою оконной.

Поговори со мною о весне.

Теплее станет — на душе и в доме.
Плечо к плечу — прижмись тесней —
Знакомый мне — и… незнакомый…

* * *

Просто август — а мне не до сна…
Выйду к звёздам — одна — на крыльцо.
В тучах снова танцует луна —
Ворожа или пряча лицо…

Просто август — знакомый сюжет!

Так чего ж я сегодня грущу?
Просто снова чего-то хочу —
А чего — не найти мне ответ…

* * *

Когда утихает под вечер тревога и шум городской
Я ставлю на полочку свечи — предвидя свиданье с душой!
Спрошу — что сегодня успела? Узнаю — чем думы полны?
С душой ли в гармонии тело? Спокойны ли добрые сны?
Открою оконные шторы — впущу лунный свет в полутьму…
И чей-то полуночный шорох вспугнёт и разбудит струну…

* * *

Облетает сирень. Зацветает шиповник,
Что июнь нам подарит — он давний наш друг.
Я сорву эту ветвь, положу в изголовник,
Не замечу колючками раненых рук.

Я сорву эту ветвь — и пусть чудо продлится,

Осыпаясь, ложатся к ногам лепестки.
Снова птица поёт — снова всё повторится.
На сожжённый наш мост мы проложим мостки.

* * *

Заполонила огород сирень,
Любимица весеннего базара.
Её я усмиряю пятый день,
Но мне не погасить её пожара.

Горит, горит сиреневый костер,

В листах пленённый лучик притаился.
Врастают ветви в огненный простор,
Вверх вознося соцветия и птицу.

И только песня льётся в тишине,

И только облако цветов клубится.
Но так шаманит серенькая птица,
Что тонкий ствол пилой не тронуть мне.

* * *

Четыре шага. Взмах руки.
И поцелуй — прощальный жест.
Но, умирая от тоски,
Я прошепчу: «- Ты всё же есть…»

Я знаю дрожь усталых губ.

Я знаю сон усталых век.
Ты мне казался нагл и груб…
А оказалось — человек.

Но ты уйдёшь. А за тобой

Уйдёт надежда на любовь.
А завтра парус голубой
Под ветром заиграет вновь.

Но ты — не Грэй. Я — не Ассоль.

Вот в этом драмы нашей соль.

* * *