Просто жизнь

***
Пьяный шаг по призрачной канве.
Нет, не пью, хотя и не в завязке,
Забродили мысли в голове,
Хмель годов на жизненной закваске.

Эта брага мозг двоит и взгляд,
Память прошлым знанием хохочет,
И язык ни в чём не виноват,
Ляпает, что даже и не хочет.

Тянет прикорнуть в тени веков,
Но страшит не видеть сновидений,
Распылясь в мицелиях грибов,
Болями отравленных забвений.

Разум, словно воду решето,
Не сдержать, и страшно прикоснуться.
Как принять безликое ничто,
И идти к нему, и не рехнуться?!

***
Мягко. Удобно до засыпательно.
Плакать, смеяться, не обязательно.
В странном реале. В себя уходя.
Птицы сражаются где-то, галдя.

Мысли, прожжённые аж до седин.
Много событий. Смысл только один.
Нам не осилить иллюзии эти.
Старые, малые, все мы как дети,
Мечемся в поисках верных путей
В стенах, где нет ни окон, ни дверей.

Тупо стираются грани тоски
К краю, линованной в клетки, доски.

***
Жизнь время долбит ошизевшею цаплей.
Мозги оплывают одной жирной каплей.
Насмешливо щерится кот-обормот.
Привычно ничто завершит оборот.

Так маршево музыка утром играла,
Надеждой в тарелках и трубах сверкала,
А к ночи, все тени собрав по углам,
О бренности хищно вещает ветрам.

Проводят. Забудут. И в новь от начала.
Горячка жеоды. Мерцанье кристалла.
Сверканье на солнце. Стиранье в дождях.
Распавшихся скал созидательный прах.

Холодного Космоса хрупкие струны.
Теченья. Тяженья. Лакуны. Лагуны.
Восставшие горы в каменьях морей.
Потоки, песком оплывающих, дней.

***
Манит взгляды перспектива.
Жизнь безудержно красива.
Мысль срывается в вираж:
Жуткой пьесы антураж.

Случаи играют нами.
Мы, бессильно, семенами,
Оставляя прежний дом,
Где-то, как-то прорастём.

Стены дома… Камни сада…
Наказание?! Награда?!
Отживём листки роняя,
Их подхватит жизнь другая…

Иллюзорной дали своды.
Нет ни степени свободы.
Непричастность ли, причастность,
Миг… Слепая вероятность.

Толку плакать и метаться,
Никому здесь не остаться,
Значит стоит просто жить:
Петь! Смеяться! И любить!

***
Замолчит, слетев кукушка,
Порыжеют ветви ивы
У иссохшего болота
Из бобрового пруда,
Леса сгрызена опушка.
Что ж, порой несправедливы
Тьмы событий для кого-то
И для многих, иногда.

Бобр лишь строил себе хатку,
Делал для семьи припасы,
Не со зла валил деревья,
А копил себе добра.
И винить его за хватку?
Так ведь он плевал на массы,
Как и массы, без сомненья,
Не заботит жизнь бобра.

Вам такое не по нраву?
Что ж, признаюсь и мне тоже,
А ещё есть носороги,
Львы, гиены и слоны…
Как на мух найти управу?
Всё до странности похоже.
Бьют теченья о пороги
И не нам подчинены.