Просто Жизнь. Онтология в рифму

Обожжённая дорога…

Обожжённая дорога,

Всюду камни да песок.

Протянуть ещё немного,

И — живительный глоток.

Потихоньку — шаг за шагом,

Группа движется вперёд.

Обходя крутым зигзагом,

Каждый скрытый поворот.

Солнце палит беспощадно,

Раскалившись добела.

Пожирая тени жадно,

И сжигая в них тела.

Жаркой этой канители,

Кажется — что края нет.

Но — всё ж мы дошли до цели,

Вон дувалов силуэт.

Зной колышет пыли дымка,

Вид, размазывая чуть.

Но, вдруг от разрыва вспышка,

Превращает время — в жуть.

Изменилось всё и сразу,

Взрывы, грохот и стрельба.

Задавить огнём заразу,

А не то будет труба.

По пластунский влево, вправо,

Между валунов вперёд.

Боль в ноге — упал коряво,

Взрыв и тьмы настал черёд.

Оборвалось всё внезапно,

Выкинув сознанье в ночь.

Прогоняя поэтапно,

Эпизоды сна все прочь.

Память не даёт покоя,

Хоть прошло немало лет.

И во снах почти без сбоя,

Крутит выжженный сюжет.

2022 г.

Красная тряпка…

Опять — при виде новой красной тряпки,

Кидаются, нет, не быки — бараны.

И ломятся всем стадом без оглядки,

Используя лбы в качестве тарана.

Конечно им привычнее ворота,

Но по большому счёту всё преграда.

Для головы привычная работа,

И целостность её для них награда.

А впрочем — что ей будет, коль нет мозга,

Нельзя испортить полости пустые.

Достаточно пинка или предлога,

И всё они становятся вновь злые.

Но злость — это всегда плохой попутчик,

Глаза враз застилает — будто пьяным.

Она рвёт нервы, как неясный лучик,

И зарастают холмики бурьяном.

А там опять потянутся бараны,

Полакомится свежей, сочной травкой.

И, несмотря на все земные раны,

Раздразнят стадо снова красной тряпкой.

2022 г.

Лето бабье…

Лес дышит воздухом осенним,

Храня в своей Душе секрет.

И в свете необыкновенном,

Меняет потихоньку цвет.

Сверкают золотом берёзы,

Затмив собою медь осин.

Слетают листья с ив как слёзы,

А в небе синем птичий клин.

Трава всё больше цвета листьев,

Летят что с каждым днём сильней,

Ждут — где-то запоздавших принцев,

Девицы, стоя у дверей.

Осталось времени немного,

У тех — кто всё же ждёт чудес.

Нет — всё не так на свете строго,

Но тают шансы у невест.

Дожди идут, но очень редко,

Всё ж — бабье лето на дворе.

Но после ливанут так резко,

И будет это — в октябре.

А нынче всюду светит солнце,

И припекает иногда.

Черпают все тепло до донца,

Чтобы согреться в холода.

Окутан свет весь — бабьем летом,

Пестрит природа красотой.

И новым каждый день букетом,

Дарует осень образ свой.

2022 г.

Отчий дом…

По горизонту солнца медь,

А на столе простая снедь.

Лампады ровный свет в углу,

К иконе не пускает мглу.

Дом пятистенок небольшой,

Но всё в нём сделано с Душой.

Белеет печь своим теплом,

Рыжея у трубы котом.

Полы сверкают чистотой,

И воздух сладкий и родной.

Ряды простых половиков,

Из разноцветных лоскутков.

Массивный шкаф стоит стеной,

Покои — спрятав за собой.

Там тишина да благодать,

И кругло-пышная кровать.

На окнах занавеси в цвет,

Собой рассеивают свет.

А подоконников весь строй,

Сияет гладкой белизной.

По стенам полок длинный ряд.

Обильем книг — чарует взгляд.

А фотографий тут и там,

Полным-полно по всем местам.

Вблизи стола большой буфет,

Ему, наверное, сто лет.

А в нём за дверцами с резьбой,

Посуда вся стоит горой.

Крючок солидный на дверях,

Приятный полумрак в сенях.

Ступени сбоку на чердак,

Где вечно творческий бардак.

Веранда светится стеклом,

И хвалится большим столом.

Диван чудной стоит в конце,

С потёртой коже на торце.

А за верандою — чулан,

Он словно сумрачный карман.

Там где-то старенький сундук,

Хранящий тайны все вокруг.

Ещё есть много дивных мест,

И двор с пристройками окрест.

Всё это — Добрый, Отчий Дом,

И всем всегда уютно в нём.

2022 г.

Осенний вечер…

Упала тьма туманной дымкой,

Окутав землю до зари.

И освещают как-то зыбко,

Осенний вечер фонари.

Блестит листвой — дорожка парка,

В тенях укрытых серой мглой.

А из кустов большая арка,

Пугает полной чернотой.

Шуршит зело лениво ветер,

Как будто выдохся совсем.

А запахи в чудном букете,

Даруют свежий воздух всем.

Округа вся сочится влагой,

Но дождь давно сошёл на нет.

И словно матовой бумагой,

Покрыт небесный силуэт.

Шагает вдаль осенний вечер,

И с каждым днём он всё длинней.

Прощания в нём, как и встречи,

Всегда в присутствии теней.

2022 г.

Осень — начало всех начал…

Когда с деревьев падает листва,

Приходит время — чистить календарь,

Начало года — это не январь,

Его роль — просто белого листа.

Начало — виды убранных полей,

Озимых сев, что закрывает даль,

Всё вперемешку радость и печаль,

И все дары благих осенних дней.

Повсюду изобилие всего,

И даже лес ещё вполне одет,

Жаль только — ненадолго яркий свет,

Но время не упустит своего.

Начало жизни там же где конец,

Одно во всём повязано с другим,

Одетое всегда будет нагим,

И крайний может первым быть венец.

Когда идёт осенняя пора,

Спускается на землю благодать,

Становится видна средь мрака гать,

Чтобы шагать и жить ради добра.

2022 г.

Осень на земле…

Дождик за окном,

Бьёт по стёклам как-то глухо.

Старенький наш дом

Но в нём — всем тепло и сухо.

Жизни суета,

Просто вся завязла в лужах.

Яркие цвета,

Память оставляют в Душах.

Сырости сезон,

Свет его — в обычном ритме,