Простые слова

– Булатовым? – переспрашивает предок с растерянным видом. Ну, конечно, заботливый папа внутри него вступил в неравный бой с расчётливым бизнесменом. Уверена, назови я любую другую фамилию, и меня за шкирку бы вернули в свою комнату, а тут… – Тем самым? Сыном Алексея Михайловича?

– Да, папа! Но из-за проделок твоего «сына», – последнее слово пальцами беру в воображаемые кавычки, – я сильно опаздываю!

– Ты собралась на свидание с мальчиком в таком виде? – вставляет свои пять копеек мама, внезапно позабыв про беспорядок вокруг.

– А что делать? – Развожу руками. – В моей комнате всё в перьях! Это единственное, что уцелело. Ну так что? Я могу идти?

– Иди! – отмахивается отец.

– Нет! – возражает мама. – Позвони своему кавалеру и предупреди, что задержишься на полчаса. Негоже встречаться с сыном губернатора в таком виде!

***

К торгово-развлекательному комплексу я приезжаю к восьми. Мне не приходится бежать по тёмным улицам или толкаться в переполненном автобусе: на свидание к Булатову меня привозит отец. Вместо джинсов и свитшота на мне короткое платье, а вместо кед – балетки. Волосы забраны в высокий хвост, а на губах – капля блеска. Меня, как просроченный товар, упаковали в яркую обёртку, чтобы суметь продать подороже. Отец даже выхватил мамин мобильный из моих рук, когда пыталась объяснить Булатову, почему опоздаю.

«Молодой человек, это моя вина! Марьяна будет к восьми. И огромная просьба, вернуть мою дочь домой не позже одиннадцати», – протараторил он с важным видом, пока я следила за тем, как орудует пылесосом Ветров. Конечно, оборванцу хватило ума врубить тот в самый неподходящий момент.

– Ты опоздала, – ворчит Булатов вместо приветствия, а сам скользит по мне равнодушным взглядом. – По твоей вине я слоняюсь по торговому центру, как дурак, уже битый час.

– Прости, – теряюсь с ответом.

Мне неуютно в этом месте и рядом с этим парнем, а ещё до безумия холодно и страшно. Я не понимаю, зачем нужен весь этот фарс, а ещё у меня чертовски сильно болит голова, да и горло разрывается на куски.

– Ладно! – хмыкает Булатов и, схватив меня за руку, притягивает к себе. Его ладонь немного влажная и грубая, а губы, что касаются щёки, отвратительно чужие. – Ещё успеваем на сеанс, идём!

Как и обещал, Тоха ведёт меня в кинотеатр. Современный блокбастер, ведро попкорна в руках и места в самом центре. Булатов больше не пытается меня поцеловать, с неподдельным интересом смотрит фильм и пьёт колу. Он не старается произвести на меня впечатление или доказать окружающим, что мы пара. Антон даже не замечает, что я засыпаю посреди фильма, а после, когда в кинозале вновь загорается свет, переплетает наши пальцы и провожает до дома, по пути рассказывая какие-то байки.

Не знаю, то ли от усталости, то ли от плохого самочувствия, но поведение Антона кажется мне до невозможного странным! Нормальное для обычных людей, для Булатова оно совершенно несвойственное. Сейчас рядом со мной другой человек: тихий, адекватный, местами даже интересный… Этот парень, что идёт рядом, впервые не пытается задеть меня словом или оскорбить, не распускает руки и даже замечает, что я вся горю, когда возле подъезда снова касается губами щеки. Наверно, моя реальность просто искажена простуженным сознанием. Всему виной жар! А иначе, как объяснить поведение Булатова? Ещё утром он грязно шантажировал меня, беспечно обнимая у всех на виду, а сейчас робко держит за руку и благодарит за вечер.

– Зачем я тебе, Тош? Что вообще происходит?

– А что происходит? – Включает дурака Булатов и смотрит по сторонам, засунув руки в карманы.

– Тебе не с кем было сходить в кино?

– Свиридова, не лезь туда, куда не просят! – грубо отвечает Антон, вновь становясь прежним. – Тебе что-то не понравилось, не пойму?

– Я просто хочу тебя понять.

– А не надо меня понимать! Не нравится, когда с тобой по-хорошему, так могу и по-плохому.

– Не сомневаюсь! – бурчу под нос и захожу в подъезд, подальше от Булатова и его сумасшедших тараканов.