Простые слова

Да, я сбежала с уроков, чтобы только не видеть Булатова! Да, соврала медсестре, что отравилась! Но мне, правда, было плохо! Меня тошнило и не было никаких сил оставаться в этом паршивом лицее! Но разве отцу это важно? Всё, что его сейчас волнует, это безупречная репутация, так смачно подорванная мной в глазах Синички. Не стесняясь в выражениях, отец начинает пересказывать слова классной, попутно вымещая на мне свою злость.

– Такое поведение недопустимо! – как безродного котёнка он за шиворот вытаскивает меня из-за стола и выкидывает в гостиную. Я отлетаю к стене и скрючиваюсь на полу, продолжая зажимать руками лицо. Знаю, что он больше меня не тронет, что его истерика вот-вот пойдёт на спад, но это становится последней каплей. Я задыхаюсь от слёз, от своего бессилия, этой проклятой несправедливости и навязчивого ощущения, что больше просто не выдержу!

– Опаздывать на уроки нельзя! Сколько тебе повторять? – надрывается отец и, схватив первую попавшуюся вещь, швыряет ту в стену. Глухой удар вынуждает сильнее сжаться. – А тем более прогуливать! Это вообще, что за новости!? Стало плохо – позвони! Почему я должен выслушивать нотации от твоей классной?

– Милый, тише! – мама пытается его утихомирить, хватает за руку, останавливает. Но мы обе знаем, что это бесполезно. Пока отец не выпустит пар – не угомонится.

– Ирина, не лезь! – и снова удар. На этот раз в стену летит ваза и разбивается на тысячу осколков. – Что эта пигалица о себе возомнила? Ещё наглости хватает сидеть с нами за одним столом!

– Игорь, прошу, не надо!

– Что «не надо»? – мозг взрывается от громкости отцовского рыка. – Может, она тебе позвонила и поставила в известность? Что молчишь? Эта дрянь предупредила тебя, что заболела?

Отец буквально на мгновение замолкает, давая маме возможность ответить. Правда, вместо неё весьма равнодушно отвечает Ветров, возвращение которого за криками отца никто не заметил.

– Она меня предупредила. Простите, забыл передать.

Не обращая внимания на погром, Сава спокойно переступает через горы битого стекла и уходит к себе.

Как ни странно, но на смену отцовской агонии моментально приходит затишье. Мама начинает собирать осколки разбитой вазы, сетуя, как дорога та была для неё и напоминала о поездке в Бельгию. Папа же, окинув растерянным взглядом гостиную, молча направляется в свой кабинет.

– Почему? – произношу, запинаясь, и обнимаю себя руками. Глаза щиплет от слёз, а непонимание душит наравне с обидой. Я продолжаю сидеть на полу, ощущая себя до невозможности никчёмной и одинокой. – Почему ему вы верите, а мне нет? Чем он лучше меня?

– Не говори ерунды, Нана, – фыркает мать, не отвлекаясь от уборки. – Посудомойку загрузи и можешь быть свободна.

– Мама, пожалуйста! – Слёз становится чересчур много. Они бесстыдно стекают по щекам и раздирают горло. Разве я прошу невозможного? Просто поговорить со мной…

– Нана, у меня всего две руки! – Мама отказывается меня понимать. Не слышит. Не замечает. – Мне нужна помощь! Неужели так сложно собрать посуду со стола?

– Несложно! – огрызаюсь в ответ и бегу на кухню.

Тарелки, бокалы, ножи и вилки с грохотом летят в посудомойку, а я, ничего не различая вокруг, – в свою комнату, точнее, в ванную, к которой на втором этаже есть доступ только через мою спальню. Маленький укромный уголок, в котором я могу спрятаться от всего мира. Включаю воду и робко смотрю на своё отражение в зеркале над раковиной. Карие глазки-бусинки, всегда озорные и жизнерадостные, сейчас красные и опухшие, маленький, чуть вздёрнутый носик теперь всё сильнее напоминает бесформенную картошку, а пострадавшая щека предательски алеет, не позволяя забыть об унизительной пощёчине. Я похожа на чучело, не иначе! В дрожащие ладони набираю ледяной воды и умываюсь. Пальцы немеют от холода, но я снова и снова пытаюсь стереть с лица следы чудовищного вечера. Только всё напрасно. Эта грязь гораздо глубже – водой её не отмоешь!

В какой-то момент ощущаю на себе посторонний взгляд. Я больше в своём убежище не одна! Резко выключаю воду и через зеркальное отражение замечаю мать. Не решаясь подойти, она стоит у порога и задумчиво за мной наблюдает.

– Ты хотела мне что-то рассказать, Нана, – произносит несмело. Неужели она вспомнила, что я её дочь?!

– Уже неважно, – хриплю в ответ, одеревенелыми от холодной воды пальцами прикасаясь к щеке.

– Не сердись на отца, – просит мама и подходит ближе. Она всё так же неотрывно смотрит на меня и осторожно проводит ладонью вдоль моей руки. И снова глаза наполняются слезами, а в душе робко проклёвывается надежда, что меня всё-таки любят. Правда, хрупкому ростку так и не суждено окрепнуть.

– Нана, ты сама виновата, – шепчет мать. Её слова проходятся по сердцу очередной пощёчиной. – Вспомни правила, дочь! Любое опоздание или замечание в дневнике чреваты наказанием! Ну а прогулы – это табу, Марьяна! На какую реакцию отца ты рассчитывала?