Простые травы

Галина Климовская Простые травы

Из цикла «…из какого сора…»

«Муторно и тягостно…»

Муторно и тягостно…
И невмочь уже…
Вдруг – с афиши – радостно:
«Кружева и гжель»!

Выставка музейная:

Синью – синева,
Белизна лилейная —
Гжель и кружева.

Я по этой выставке

Час и два брожу…
С удивленьем искренним
Про себя твержу:

Неужели маялось,

Мыкалось ужель?
Знать, все переплавилось
В кружева и гжель…

«Развела я словесный мой сад…»

Развела я словесный мой сад —
Из созвучий и рифм огород:
Круглый год, все сезоны подряд,
Все в нем что-то цветет и растет.

То баллада там выбросит цвет,

То проклюнется малый стишок,
А то повесть за несколько лет
Подрастает хотя б на вершок.

И теперь и в грозу, и в беду,

Или так от чего затужу,
Укрываюсь я в этом саду,
В огороде меж грядок сижу…

«Со дна души вдруг взявшееся слово…»

Со дна души вдруг взявшееся слово
Трепещет, словно стриж, в руке,
И зазвучать оно уже готово,
И ищет места где-нибудь в строке.

А если у меня нет ни минуты

Изладить строчку эту – от и до, —
Само из слов и встречных, и попутных
Её совьет, как тот же стриж – гнездо…

«Дождаться, когда чередою…»

Дождаться, когда чередою
Поутру покинут все дом,
И стих приманить тишиною,
Как птиц осторожных зерном…

Дождаться, когда стихнут в доме

Вечерних дверей сквозняки,
И полночи на переломе
Еще дописать две строки…

«Кто боится Вирджинии Вулф?..»

Кто боится Вирджинии Вулф?
Я ж – прости за нескромность – пред нею,
Натянувши ума тетиву,
Воспаряю и благоговею!..

Что за проза, бог мой! Что за стиль!

Что за образы, бог мой!.. Орландо!..
А меж строчек её спит мой стих…
Я бужу его – выйдет он складно…

«А первая строчка – она ниоткуда…»

А первая строчка – она ниоткуда…
Сама из себя… Или с этих ветвей?
Иль с облака этого? Нет: она – чудо…
И мне для себя нет ответа верней.

Сгустившись в слова из чего-то иного,

Она окликает другие слова.
Залетная мысль попадется вдруг в слово,
Как в ловчую сеть угодила б сова…

«Мои стихи в компьютерном наборе…»

Мои стихи в компьютерном наборе,
Как бы на ветреном плацу, в строю,
Глядят с недобрым на меня укором
И мне вопрос безмолвный задают:

За что и за какие прегрешенья

Я изгнала вдруг из черновиков
Свои родимые стихотворенья,
Где был им дом, и стол, и кров?

Там было многословно и уютно,

У каждой рифмы были двойники,
И можно было прыгать абсолютно
В строку любую из любой строки…

«Из лавы всей литературы…»

Из лавы всей литературы,
И зарубежной, и родной,
Возьмется – благо, нет цензуры —
Стишок нежданный – уже мой.

Вначале все ему некстати:

И рифма, и размера ход…
Потом уляжется в тетради…
Потом улыбкой процветет…

«Сижу в кафе, стихи пишу…»