Проверка на измену (СИ)

Жесть. Знал бы он, как я закидывалась успокоительными перед этим экзаменом, чтобы руки не дрожали. Сейчас в сумочке даже валерьянки нет — или что там в таких случаях принимают? Сердце нервно колотится, когда я приближаюсь к дверце водителя. Шарю в сумочке, проверяю, взяла ли права. Жаль, взяла. А ведь могла бы сбежать как будто бы за ними в квартиру, а на деле — запереться в четырех стенах и никогда не выходить туда, где ездит хоть что-то, отдаленно похожее на автомобили.

— Ладно… — Тяжело вздыхаю и сажусь на уже знакомое место, забрасываю сумочку между сидений. Дима обходит «Мазду» и занимает пассажирское.

— Пристегнись, — подсказывает он.

Я киваю и нерешительно кладу руку на переключатель скоростей. Ну, допустим, из двора я смогу выехать, никого не сбив. А дальше? Въехать в городской поток автомобилей? Перестраиваться, не тупить на светофоров, как огня бояться пешеходных переходов? Я в панике!

Где-то на задворках сознания мелькает мысль, что я вообще-то не собиралась соглашаться на еще одно занятие, а хотела просто еще раз попробовать разломить лед Димы, но уже поздно метаться. Он так внезапно усадил меня за руль, что я не успела подумать и отказаться.

— Эй, да что с тобой? — Дима аккуратно касается моей руки, лежащей на переключателе скоростей, и поднимает ее. Ладонь, оказавшись в воздухе, напоминает руку старухи с жестким тремором. — Так не пойдет. Если ты с такими трясущимися руками будешь рулить, мы точно во что-нибудь врежемся.

— Умеешь поддержать, — бурчу я. — Этого бы я точно не хотела. Машину-то не жалко?

— Не жалко, если не разобьешь… — задумчиво отвечает Дима. — Ладно, давай так. Перегораживать проезд не будем, просто докатись вон туда, до мусорок. День, по дворам почти никто не ездит. Ничего сложного.

Ничего сложного, как же. Ладно, попробуем.

Я медленно переключаю рычаг скоростей, так же медленно жму на педаль газа. Волновалась насчет кроссовок на высокой платформе — и не зря, в них не очень-то комфортно.

Мы едем по двору со скоростью спешащей улиточки. За короткий отрезок дороги до мусорок Дима успевает зевнуть несколько раз. Я вижу его боковым зрением — ни одного взгляда в мою сторону. Может, зря я так? Может, он действительно верный парень, который просто делает свою работу и не слишком-то радуется, что ему какая-то сумасшедшая кидает полуэротические фото и постоянно делает ненужные комплименты?

— Как тебе мое фото?

Зашибись. Пока мозг сконцентрировался на вождении, губы решили поговорить сами, без контроля сверху.

— Хэ зэ. Нормальные, — буркает Дима в ответ.

— И все? Когда кидаешь такие фотографии мужчине, ожидаешь немного другой реакции, — говорю, а сама поворачиваю руль, чтобы поудобнее поместиться на парковочной площадке.

— Давай-ка еще проедь по двору. — Дима покрутил пальцем в воздухе, показывая, что нам нужно навернуть пару кругов здесь.

Я послушно продолжаю путь.

— Так все-таки?

— А какой реакции ты ожидала? — вдруг вспыхивает Дима. — Ну, у меня на тебя встал, это ты хотела услышать?

Воу. Хотела, наверное, хотя и не в такой грубой форме. Но если подумать… Чуть-чуть сердечко екнуло.

Карина подкалывает меня. Говорит, я занимаюсь проверками, чтобы потешить свое самолюбие. И фотографиями мужиков дразню, втайне ожидая одобрения — пусть и в виде грубых подкатов. Вот, как сейчас: нормальная девушка сейчас, наверное, оскорбилась бы, а мне — приятно. Извращение какое-то.

— Вот так бы и написал. А не этот тупой смайлик с поднятым пальцем.

— К твоему сведению, если девушкам такое писать, они, как правило, обижаются, — продолжает бурчать Дима. Похоже, недоволен разговором, но я рада, что хоть как-то смогла его расшевелить.

— А что, были попытки? Такое написать.

— Нет. У меня всегда была башка на плечах. Если мне кто-то нравится, я уж точно не буду говорить про «что-то там встало», это, как минимум, некультурно. Но если вынуждают — извини уж, приходится.

Логическая цепочка в голове выстраивает мгновенно. «Если мне кто-то нравится — не буду писать — но ты вынудила». Я ему нравлюсь? Или это я сама себе сейчас надумала?

— Я тебе нравлюсь? — спрашиваю прежде, чем успеваю подумать. Черт!

— Мне не нравится, что ты берешь слишком влево, колесами все бордюры сейчас перецепляешь. Давай, выравнивайся!

Я послушно поворачиваю руль. Замечаю — ага, руки уже не так трясутся. Более волнительный повод перевел на себя внимание, и я уже почти забыла, что нужно бояться дороги.

Во двор, в проезд прямо перед нами, влетает какой-то безбашенный гонщик. Ну кто на такой скорости заезжает на узкие проезды, придурок?!

Я паникую, хватаюсь до за руль, то за переключатель. Единственное, что делаю правильно — вжимаю педаль тормоза в пол, так, что ноге даже больно стало.

Гонщик начинает сигналить, мол, свали с дороги.

— Не паникуй, — диктует Дима. — Аккуратно поверни влево, дай ему пространство.

Я пытаюсь исполнить указания, хотя в глазах помутнело от страха. Сигналящий авто, крики… это у меня в голове или гонщик реально орет?