Прыгай, Филька!

Он…Он был преподавателем. Конечно еврей. Могучий интеллект. 47 лет. Он меня соблазнил, но я никогда потом об этом не жалела. Как он ебал, Суля! Какой у него был огромный, обрезаный еврейский хуй! Он ебал им меня в пизду, рот, он разворотил мне жопу, но, Суля, какой это был кайф! В 17 лет встретить своего царя Соломона! Он преподал мне всю утонченность науки любви, показал позы, о которых я даже и не подозревала, научил меня контролировать свой мозг и тело так, чтобы кончить именно тогда, когда я захочу. Это был такой насыщенный год, милая Суля!

А потом…как мы ни береглись, к следующему лету я закономерно забеременела. Был жуткий скандал, потому что доброжелатели обо всем доложили его жене. Но он был настоящим джентльменом — оплатил мне аборт и помог перевестись в Московский университет. Даже общежитие выбил…

И вот 1993-й год. Какое это было время, Суля! Танки на улицах Москвы, штурм Останкино, пылающий Белый дом, грузовики с трупами. У меня на глазах ковалась новая история страны.

Информационные войны. Журналисты-гиганты. Суля, мы, зайчишки-студенты порою до двух ночи сидели перед телевизором, наблюдая за битвами мастеров-телекиллеров. Киселев, Доренко…Журналисты были знаменем всех мыслящих людей того времени. Их уважали, боялись, прислушивались к каждому их слову. Они становились миллионерами, владельцами газет и холдингов, но в то же время их беспощадно убивали, если они переступали ту черту, которую нельзя переступать…

Мы сидели на лекциях и бегали по редакциям газет в поисках работы. Как настырные клопы мы совались в любую щель, лишь бы нарыть сенсацию и завязать связи. И через два-три года кто-то уже ездил на собственной машине, переселялся из общежития в комнату или квартиру в престижном районе, летал на спецбортах с олигархами в Куршавель, Монако и Сен-Тропе. Деньги и слава валялись под ногами, их надо было только подобрать…

Меня начали печатать. Я крутилась как белка в колесе, иногда не спала по двое суток, охотясь за убойной информацией. Я отказывала себе во всем, но к двадцати пяти у меня уже были средства, чтобы обратиться в клинику пластической хирургии…

Однажды мне дали задание написать статью о Льве Лебензоне. В свои 28 Лева имел двести миллионов баксов и они очень дурно попахивали. Я две недели собирала на Леву материал, а затем уломала его дать мне интервью.

Он принял меня в кабинете своего банка — полноватый, самоуверенный молодой мужчина в очках. Я задавала наглые вопросы, провоцировала, нападала…Я знала, что загоню его в угол, потому что факты, которые я нарыла, были убийственными.

Однако все вышло совсем не так.

Лева с легкостью отбивал мои атаки, смеялся, потягивая 24-летний виски с минеральной водой "Перье", а в какой-то мне вдруг стало ясно, что он просто надо мною издевается!

Когда я, раскрасневшаяся и разозлившаяся, спросила его: "Г-н Лебензон! А вам не страшно, если послезавтра статья появится именно с теми фактами, с которыми я вас сегодня ознакомила?", банкир откровенно рассмеялся и ответил:

— Слушай, Зарецкая (тогда я уже использовала этот псевдоним), пиши что угодно, только хуй твою статью опубликуют. Почему? Да потому что я позвоню в Администрацию Президента, а оттуда уже будет звонок твоему редактору. Поняла?

— Ну что ж, попробуйте! — ответила я, не поверив. Мне казалось, что Лебензон берет меня на понты.

— Хорошо, девочка, иди пиши! Я обещаю тебе, что мы обязательно еще увидимся! — тон Лебензона был странен, но мне показалось, что это угроза.

…Как ты наверное уже догадалась, Сулька, банкир оказался прав. На следующий день редактор прочитал мою статью и, помявшись, сказал, что в этом виде выпустить мы ее не можем. Был звонок…

Я тогда кричала, ругалась, а потом вернулась домой и напилась. Решила даже бросить эту газету, благо альтернативы имелись. Но потом передумала…

А через пару дней, когда я сидела в редакции, в комнату вдруг зашел курьер с огромным букетом роз! Для меня! Все охуели, а что уж говорить обо мне…К букету прилагалась визитка…Лебензона!…который учтиво приглашал меня на прием по поводу своего дня рождения!

Я вскипела и…решала пойти. И высказать ему наедине все, что о нем думаю…

Я так и сделала…

— Бэтти, у тебя есть загранпаспорт? — выслушав меня, спросил вдруг Лебензон.

— Какое вам до этого дело? — нелюбезно поинтересовалась я.

— Полетели с нами в Монако. Спецрейс отбывает завтра утром. Летишь? Или слабо?

Услышав это, я чуть не села на пол, поразившись такой наглости. И ответила:

— Слабо? Летим!

И мы полетели.

Я не буду описывать тебе, Сулька, ни замок Лебензона, ни его яхту, ни казино, ни рестораны, где мы побывали…Нет, он не приставал ко мне и держался как истинный джентльмен. Дарил цветы, подарки…А затем…спросил меня:

— Тебе нравится здесь? Нравится такая жизнь?

— Да! — ответила я сквозь зубы.