Прыжок в бесконечность

 « Мои новые дни... потеряли свой смысл... потеряли мечты...

 эти новые дни... каких либо целей... уже лишены...

 и тянется небо... над полем пустым...

 и нет ничего... только мысли как дым...

 что осталось во мне?... осколки тоски...

 приносящие боль... они никому не нужны...

 я не смог удержать... того, что хотел...

 теперь уже поздно... весь смысл истлел...

 Я на краю обрыва... я должен упасть...

 очередное дуновенье порыва… прыгнуть в пропасть...

 

 Холодный воздух... ...спокойный вдох...

 Кто-то во мне, устал наверно жить... или это такая слабость?

 Стоит ли мне ещё, крови своей пролить...

 ...или в чужой завязнуть?...

 

 За горизонтом что-то есть... а может, там конец экрана...

 Людям хочется в чужую жизнь залезть...

 ...хотя в своей большая рана...

 Сегодня будет последний день...

 ...последний день чего?... ...не знаю...

 ...на это устало смотрит моя тень...

 ...её собой, я называю... »

 

Музыка продолжала играть, только на неё стал накладываться какой-то шум. Периодичность этого шума, вывела меня из сна. Очередной звонок в дверь, на этот раз было не так трудно определить моему сонному сознанию. Открыв дверь, напротив неё я никого не увидел. Пришлось выглянуть на лестничную площадку. Она стояла так, как будто ей было всё равно кто выйдет, и выйдет ли вообще. Облокотившись спиной о стену, Sexy смотрела куда-то в потолок. Ждать на этот раз, как пройдёт наш разговор, я не стал. Оставив дверь открытой, я вошёл в коридор и сел на пол, спиной под стенку. Болели глаза, и я их закрыл. Тихо вошла Веста. Она закрыла дверь, и села на колени передо мной.

 - Может, чё ни будь, объяснишь? – произнесла Sexy, над моим ухом.

 - Давление, в моих глазных яблоках высокое, это сойдёт за объяснение? – ответил я, не открывая глаза.

 - Ну, почти. Только причём это к тому, что я звоню тебе в дверь, уже полчаса? – тихо спросила Веста.

 - Серьёзно?…

 - Да!

Я открыл глаза, и протянув руку убрал волосы закрывающие ей лицо - Ну извини, я был в коме, вернулся как смог.

- Ты спишь, в бейсболке?

- Да нет, она слишком маленькая для меня… что б в ней спать…

- Помнишь? – она сделала паузу, - Лет через шестьдесят, мы хотели вместе кинутся под наркотой, с какого ни будь небоскрёба…

- И? – продолжил я.

- Ты такой мрачный, как будто ты это задумал немного раньше.

- Слушай, а в тебе есть какой-то дар предвидения, хотя ты об этом мало знаешь.

- Алекс, ты не в тему, прикалываешься.

За дверью послышался механический звук, и лифт на котором приехала Веста, двинул вниз, к кнопке вызова.

- Зачем, ты приехала? – спросил я, глядя ей в глаза.

- Твоё письмо.

- И что, там такого?

- Холодные пустые улицы, снег превратился в слёзы, на лице.

Жизнь уходит, не давая понять, что надо найти – и кого потерять. Вечное ощущение пустоты, и это край конца пути – откуда можно посмотреть вниз, в бесконечность. Со стороны, на жизнь свою смотреть, и не поняв в чём смысл, умереть. Не вернувшись в один из дней домой, сманив своё внимание в покой, сменить всю жизнь –

на крест, торчащий под луной…

 - Да, было такое – согласился мой тихий голос - Но причём тут, твой приезд?

 - Случайность наверно – объяснила Веста, сказочным голосом.

 - Понятно.

 - Что в твоей жизни, не так?

 - Да всё, в ней не так…

 - Например?

 Я усмехнулся – Нет близкого человека, которого всегда приятно видеть рядом. Он понимает тебя, ты понимаешь его. Не так всё сложно, но почему-то невозможно. А потому что окружающий мир, полон пустоголовых. Этих полых людей настолько зомбировали, что всё, что они сейчас делают - это ходят на работу, и бухают по

выходным. Ну может и не бухают, но чувствуют себя рабами. И их чувства, их не обманывают. У многих вся жизнь так проходит. Вся жизнь, проходит ради этих дней отдыха, в которые они могут увидеть близких им людей, или заняться любимым делом. Общая масса так же никогда не задумывалась, что именно для них придумали все эти религии. Даже если раньше, кто-то из этой массы, становился богатым – он всё так же подчинялся власти местной религии. Ловушки расставлены повсюду. Когда ко мне лезет Поп, с намёком на то, что я должен поцеловать его руку. Хотя тот же, их идол – Иисус, он не ходил по городам, для того чтобы ему руки целовали?! И он не ходил, в таких одеждах, как эти попы сейчас наряжаются. И не говорил он то, к чему они сейчас призывают. А главное, эта информация, совершенно даже не скрыта от верующих, но какая им разница? Ведь они все зомбидиоты. А этот куй мамин, в балахоне с цепями и крестами, лезет ко мне, чтобы я ему руку поцеловал. Ты кто мне невеста? Я знаю батюшка, что у тебя большой чёрный Suburban, и что ты на нём иногда заезжаешь, в частный публичный дом на окраине города. И своей толстой ладошкой, которую тебе целуют в церкви, шлёпаешь по розовым дырочкам. Так что лучше уйди тупой жирный ублюдок, а не то въебу ботинком. У меня для тебя есть тоже своя догма - Единственная церковь несущая свет, та, что горит.