Психопаты шутят. Антология черного юмора

Они лежат без движения. Постепенно приходят в себя, и их тела сами встают на ноги. Номер 1 без маски. Оба потирают затекшие члены.

Номер 1: Смерть, в сущности, не имеет значения – какая разница, преклонять колени или протягивать ноги. Но я ударился рукой, а голова так и гудит – видимо, перепад высоты в моих внутренних пещерах…

Номер 2: …а у меня немеют рукоятки – или, если угодно, руки!.. Меж ними в сосуде моего тела раскинулась бескрайняя пустота; наверное, изранены пальцы или еще чего похлеще! Но крови нет… и запаха пота не слышно… Да я же охромел! Моя левая кочерга короче, чем была…

Он срывает свою маску и открывает лицо взбесившегося хромого.

Хромой: …Отметина, где же моя отметина! Может, это искривленная нога…

Номер 1: Ах, мечтания вампира… Но я уже вижу прозрачную синеву моря и нашу троекратную смерть! Ветер будет архитектором нашей ратуши, а небо, испещренное молниями надвигающейся бури, станет фехтовальным залом. Пойдем, безумец, если хочешь, пойдем, только не стой на месте!

Увлекает его за собой; голос, закрепленный по сих пор за цифрой 1 и персонажем этой цифры, скрывается за кулисами и постепенно затихает…

Номер 1: Мы опаздываем, но что ж, тем хуже!.. Давай-ка загрызем мертвецов и, размахивая руками, будем подавать еще живым немыслимые знаки, которым я, по здравом размышлении, все же присвоил бы заведомо печальный смысл. Ярится битва… Брось эти собачьи маски, они нам больше не нужны…