Пули отливают из ненависти

Чуть в стороне стоял еще один джип. Та же модель, только цвет – темно-синий, тонировка пожиже, номера попроще… Зато неподалеку от этого автомобиля, между подъездом и «первым номером» – трое крупных молодых людей с характерными для людей определенной профессии грустными бульдожьими физиономиями. Молодые люди подозрительно косились по сторонам, «держа» каждый свой сектор двора.

Почему-то у Игоря не возникло никаких сомнений в том, что эти машины, «бульдожки» во дворе и звонок отца каким-то образом связаны. Но каким? «Разборка», месть отпадали сразу же. Слишком уж нагло вели себя автовладельцы, слишком уж они «засветились». Сто процентов, что кто-то из жителей – и не один человек! – обратили на эти машины внимание, запомнили номера и приметы приезжих. Да и врагов такого уровня у Михайлова-младшего не было и даже быть не могло. Такими занимается РУБОП, иной раз – ФСБ, но никак не рядовой райотдельский оперативник… Тогда почему так странно звучал голос отца? Может, он доигрался со своими клиентами и теперь надеется на помощь сына-полицейского? Вполне возможно и такое. Но в любом случае надо идти в квартиру – только там можно узнать все конкретно…

Игорь не спеша прошел мимо бульдогоподобных ребят к своему подъезду. Те проводили его нарочито угрюмыми, угрожающими взглядами. Оперативник, в свою очередь, ответил им взглядом вызывающим – дескать, я вас запомнил. И, если что…

Лифтом не воспользовался – это ловушка. А ему сейчас необходима свобода маневра.

Несколько секунд постоял у входной двери, потом толкнул ее. Не заперто…

Сразу же в голове опять завертелись нехорошие мысли. Ведь не зря же в любом плохом детективе все страшное начинается с незапертой двери… Но только полностью сформироваться эти мысли не успели – в прихожую выскочил отец. Именно выскочил – по-другому и не скажешь. Хотя это слово меньше всего подходило к обычно вальяжному, преисполненному чувства собственного достоинства и уверенности в себе Николаю Георгиевичу Михайлову.

– А, Игорек! – искренне обрадовался отец. – А тебя тут уже заждались…

Правозащитник выглядел слегка растерянным. И слишком уж суетился.

– Что случилось? – Оперативник не спешил проходить в квартиру. Не нравилось ему поведение отца. Не нравилось, хоть ты тресни! Не должен он был так себя вести!

Михайлов-старший тяжело вздохнул, повел шеей, как будто ее удавкой стискивал широко распахнутый ворот «домашней» рубашки, но вот сказать ничего не успел – на пороге прихожей возник незнакомец. Мужчина лет сорока – сорока пяти, выше среднего роста, плотный, круглолицый, одетый в хорошую – «от кутюр» – брючную пару при умело и со вкусом подобранных сорочке и галстуке.

– Здравствуйте, Игорь Николаевич!

Незваный и нежданный гость чувствовал себя в чужом доме совершенно спокойно и очень даже уверенно, как будто пришел сюда не первый и даже не двадцать первый раз. Наверное, так ведут себя лучшие друзья семьи… Вот только Игорь этого человека видел впервые.

– На работе вас застать просто невозможно, поэтому вот… – Незнакомец чуть повел рукой. – Пришлось… Вы уж меня извините…

По лицу незнакомца блуждала чуть рассеянная улыбка. И вообще, выражение лица можно было бы назвать «простоватым». если бы не глаза, напоминающие цветом сталь и такие же холодные и жесткие.

– Мы знакомы? – светским ледяным тоном поинтересовался Игорь, бесцеремонно оглядывая пришельца с головы до ног.

Не нравился ему этот тип. Было в нем что-то такое… Под стать черному джипу у подъезда. Опасный хищник – так про себя оценил незнакомца Михайлов-младший.

– С вами, Игорь Николаевич, мы пока не знакомы, – продолжал имитировать радостную улыбку пришелец. – Но ваш батюшка…

«Ишь ты, слово-то какое подобрал – «батюшка»!» Этот человек не нравился Игорю все больше и больше.

– Игорь! – не особо уверенно пискнул стоящий все тут же Михайлов-старший. – Михаила Константиновича рекомендовали очень серьезные люди…

– Да, позвольте представиться! – Незнакомец сделал короткий шаг вперед, однако руки не протянул. – Михаил Константинович.

И, выдержав короткую паузу, добавил, как показалось Игорю, со значением:

– …Дрёмов.

Теперь в глазах его появилось ожидание. Фамилия явно должна была бы быть Игорю знакома, и этот самый Михаил Константинович ждал ответной реакции.

«Дрёмов, Дрёмов… – лихорадочно вспоминал Игорь. – Михаил Константинович Дрёмов…»

И тут же сами собой всплыли в памяти строки рубоповской ориентировки: «…1963 года рождения, уроженец города Красногорска, русский, не судимый…»

– Доктор! – уверенно произнес Игорь.

– У вас отличная память, Игорь Николаевич! – восхитился авторитет. Похоже, что искренне.

– И что вам здесь нужно? – угрюмо поинтересовался Игорь. – Вам не кажется, что вы ошиблись адресом?

– Мне нужно поговорить, – сообщил Михаил Константинович. – С вами, Игорь Николаевич. Тет-а-тет…

– А если я не хочу с вами общаться? – прищурился Игорь. – «Быков» своих кликнете?