Пустячок с десятью нулями

— Когда убили Валерия, действительно мы были вместе, — наморщил лоб Расстегаев. — Но я сказал милиционерам, что был просто дома, а Эльвира сказала про мать. И… — Аркадий Дмитриевич слегка замялся, — вы можете, конечно, копать дальше, но ни я, ни она не убивали Герасименко. И вы не докажете, что это сделали мы. Тем более насчет денег… Эльвира, как вы понимаете, сама бы не додумалась. А мне… По сути, воровать у себя. Зачем мне это надо? А читать мне лекции о морали не надо, я ничего не хочу комментировать.

— Я и не собираюсь, — ответила я. — А зачем она к вам приехала сегодня? Исключительно ради плотских утех?

Расстегаев едва заметно усмехнулся.

— Есть женщины, — снисходительно пояснил он, — наделенные от природы очень сильным темпераментом. Вот она как раз из таких. И постоянно хочет. Вот и сегодня у нас выдался часок свободного времени.

— Понятно, — ответила я.

— Не надо говорить Стекольникову, — перебил меня Расстегаев. — Я сам ему скажу. Может быть, даже после этого всего, — Аркадий Дмитриевич неопределенно поиграл в воздухе руками, — и вообще перестану с ней встречаться. Эльвира для меня всего лишь объект удовлетворения естественных потребностей. Как и я для нее. Правда, я для нее еще и левый источник дохода, — усмехнулся он. — Не подумайте, что я оправдываюсь — я вообще не сильно считаю себя виноватым. Никто ее в постель не тащил, она сама захотела. А у меня нет времени на поиски женщины, я постоянно в делах. Почему я должен отказываться?

«Действительно, почему это он должен отказываться?» — подумала я.

А если посмотреть на вещи объективно, то я выяснила одну тайну, но она никоим образом не приблизила меня к разгадке того, что меня интересовало. Кража денег… Может быть, Расстегаев что-то и темнит, но сейчас из него вряд ли вытащишь признание. Если, конечно, это вообще он. Надо будет подумать насчет этого псевдоалиби — быть вместе с любовницей, причем скрывать ото всех эту связь.

Но пока что ничего конкретного не вырисовывалось, и мне оставалось только сухо попрощаться с Расстегаевым с чувством удовлетворения, что хоть частично этот человек у меня на крючке. Я сомневалась, что Расстегаев сам будет рассказывать Стекольникову о своих амурных делах с секретаршей, которая так нравится шефу. Но это уже не мое дело…

Начались метания. И я уже боялась, что метания эти окажутся довольно бестолковыми. Взялась за одну ниточку — уперлась в тупик. Взялась за другую — и тот же результат. Я уже даже боялась звонка Стекольникова и его сухой реплики: «Я прекращаю расследование. Ожидал от вас большего».

Собственно, и я сама ожидала от себя большего. Но… Как говорится, игра не пошла. Что я могла еще сделать? Наверное, снова совершить тупой ход. Просто ничего другого не оставалось. Нужно выяснить все про Данилу Мерзлякова, которого я уже давно и безуспешно разыскиваю. Неважно, что какие-то люди меня предупреждают, чтобы я этого не делала. Вопрос решен — занимаемся снова Мерзляковым и вызываем огонь на себя.

Время уже приближалось к полудню, когда я прибыла по адресу, где, по словам Любы, проживал Мерзляков. На первом этаже дома располагался магазин «Гастроном». Обычный магазин с намалеванными на окнах натюрмортами из всякой снеди. Не очень широкая улица, но довольно шумная. Машины так и шныряли в обе стороны, доставляя большие неудобства своим движением жителям окрестных мест.

Припарковав «девятку» поближе к тротуару, я покинула уютный салон автомобиля и двинулась на выполнение небезопасной миссии. Я прошла под окнами, по узенькой дорожке, оставленной между клумбами и палисадниками.

Разумеется, я не собираюсь лезть в лапы столь грозному противнику, не заручившись хоть маленькой страховкой. У меня был план. Я не стала звонить в дверь Мерзлякова, а направилась к квартире напротив. На позывные электрического звонка откликнулись женщина и маленький мальчик лет пяти.

— Скажите, а Мерзляков Данила где живет? — спросила я.

— Кто? Мерзляков? Не знаю, — ответила молодая мамаша в фартуке, оторванная, по всей видимости, от газовой плиты или стиральной машины.

— Высокий такой. У него еще шрам над глазом, — уточнила я.

— Со шрамом? — переспросила домохозяйка. — По-моему, тут нет никого со шрамом. Не знаю…

— Извините, — сказала я и направилась к следующей двери.

Там мне открыл мужчина лет пятидесяти, который, судя по его животу, явно не страдал плохим аппетитом.

— Извините, а вы не подскажете, где тут квартира Мерзлякова? — снова я завела свою песню.

— Вот, — показал пальцем сосед на дверь Данилы. — Только его нет. Его давно посадили. Он сидит.

Толстяк произнес эти фразы раздельно, борясь с одолевавшей его одышкой.

— А разве он не вышел? — попыталась поправить я соседа.

— Да нет вроде. Я его не видел.

— А, вот кто Мерзляков! — вновь показалась из-за своей двери домохозяйка. — А я и не знала, как его фамилия. Но, по-моему, его там нет.

Она указала на дверь квартиры, где должен был проживать Данила.

— Вот и я говорю, что он еще сидит, — поддержал домохозяйку ее сосед.