Пустой человек

В двадцать втором годе я уже в Подмосковье с религией боролся. Заложили мы взрывчатку под церковь какого-то Христофора, что с собачьей головой. Шнур, машинка – все приготовили, но дернул меня черт пойти проверить закладку зарядов. Кто ручку дернул – Тимоха или Константин, я не знаю. И зачем – понятия не имею. Скорее всего, по глупости: оба парня деревенские, мне в подкрепление приданы.

Не то, чтоб дураки, но политически незрелые. Темные еще.

Мне повезло, что я в подвале был, иначе б сразу погиб. А так – нет. Кирпичами привалило, конечно, по голове досталось и ногу отбило. От взрыва как лопнуло что-то в воздухе, ухи заложило. Сознание потерял.

Очнулся, когда в лицо светить начали. Думал, Тимоха, раздобыл где-то фонарь, стервец, меня ищет. Он такой, пронырливый, сообразил бы. А вот и нет: стоят парни какие-то, одеты черти во что – брюки мешком, куртки с полосками железными. Ботинки, правда, хороши у обоих, на толстой подметке, прошитые. Барская обувка.

Я поднялся, как мог – голова гудит, в ушах будто ваты набили, и давай на них орать: кто такие, мол? Почему в церковь полезли во время взрывных работ? Ору, а сам себя плохо слышу. Хотел револьвером им пригрозить, да не нашел. Гимнастерка, штаны и сапоги – все мое имущество. И то гнилое какое-то. Раз, другой повернулся, гимнастерка по швам лопнула, а сапоги кусками развалились. Портянки тоже как из марли: пальцы торчат из ошметков. Ремень соплей расползся, только бляха о пол брякнула.

Эти двое назад пятятся, один коробочку перед собой держит, типа портсигара. А второй фонарем светит. Я разозлился, конечно. Мало того, что одежда у меня гнилая, так еще и револьвер куда-то делся. Одному из этих в ухо дал, тот как сноп – на пол. Портсигар его вдребезги, как стеклянный. У второго я отнял фонарь и мешок заплечный, тоже врезал, но потише. Чтобы он говорить мог.

– Где, – спрашиваю, – Тимоха с Константином?

Тот глазами хлопает, рот кривит, а ответить толком не может. Только «диггеры» какие-то сказал и все. Немцы, что ли? Так не похожи, рыла у обоих славянские.

Шпионы, небось.

– Как сюда попали? Выход где? – Вот это он понял, растолкал товарища, как мог, на плечо его взвалил, вперед пошел. И мне рукой показывает, куда вылазить.

Лезли трудно. Сперва тот, что с фонарем был, потом второй – стонет чегой-то, но лезет. А последним я. Кирпич везде торчит, ободрался я, остатки амуниции в норе этой оставил. Вылез как Адам: задом сверкаю, босиком по камням хожу. Лом лежит, лопаты. Вокруг церквушка та, только крыша вся в дырах, мусор, стекло битое кругом. На полу пятна горелые от костров, а на стене баба голая углями изображена. Страшная, как жандарм Полетаев, только что без усов. И с сиськами.

– Где, – ору, – отряд мой? Тимоха с Константином, две лошади и подвода?

Эти шпионы головами машут, несут чепуху какую-то: мол, они только раскопали подвал. Никого больше нету рядом.

Пригрозил им чрезвычайной комиссией – вообще, не поняли меня. Опять про диггеров начали болтать. Ниггеров знаю, это в Америке угнетенный рабочий класс чернокожей наружности, может, эти про них балакают? Плюнул. Заставил одного раздеться, фигурой на меня похож, а у меня с одеждой туговато. Налезло нормально, только рукава длинноваты и ботинки на босу ногу болтаются.

Стоит этот шпак передо мной, ручки–ножки тоненькие, подштанники смешные, короткие, по бедро всего. И рубаха нательная без рукавов. Точно, шпионы, у нас кто ж так оденется?

Но некогда мне, не в шапито, над уродами смеяться. Погнал их впереди себя на выход. Раздетый тут же на стекло наступил, еле идет, хромает. Но вышли. Тут я и начал понимать, что не то что-то. Деревни Малые Щигры, что рядом с церковью была, нету. Поле только, холм справа и деревья редкие. Рядом с церковью механизм стоит – для трактора маловат, на автомобиль – тоже не похож. Низкий слишком. Но на колесах.

– Куда деревню дели, контры? – у этих спрашиваю. Раздетый сел на землю, ногу свою разглядывает. Крови немного там, заживет.

Второй мне и говорит:

– Нет здесь деревни. С сорок второго года нет, как немцы сожгли.

– Немцы?! Сдурел, что ли, паря? Какие тут германцы, они сюда и не дошли.

Потом уже я задумался: какой сорок второй? Историю худо-бедно знаю, не воевали мы в сорок втором ни с кем. Англичане с китайцами сражались, было дело. За опиаты, кажется.

– А сейчас какой год? – спрашиваю.

– Восемнадцатый, – говорит. И глазками хлопает. На вид – старше меня, бороденка дьяческая, а лицо выражением как у ребенка.

– Брешешь! – говорю. Сам уже злиться начал. – Двадцать второй сейчас, ты мне пули не лей!

– Клянусь Джа, восемнадцатый! – и свой мне портсигар под нос тычет. – Сам посмотри.

Взял я коробочку, а на ней как фольга под стеклом цветная, тонкая работа. Картинка с бабой красивой. И крупно написано – 5 августа 2018. 16:42.

Я ему коробочку обратно сунул, да сам так и сел на землю, чуть второго не придавил, раздетого.