Путь домой (СИ)

Все начинают выходить, ну и я за ними. Всего в автобусе ехало семь человек, включая меня. И навстречу к нам идут еще несколько мужчин. Да почему же их так много?

И я вот так, добровольно, иду в незнакомый дом? Сумасшедшая.

Меня же не станут насиловать только вытащив из борделя?

Заходим внутрь. На вид, самый обычный дом. На первом этаже находится небольшая комната-гостиная, в которой стоят два длинных дивана и несколько кресел, чуть дальше небольшая кухонька и стол на шесть персон. Этот дом явно не предназначен на такое большое количество людей.

— Он жив? — к нам подбегает девушка, очень красивая миниатюрная брюнетка, и взволнованно спрашивает.

— Да куда он денется, — отвечает Рус, держа Серого под руку с одной стороны.

— Он же волк, как на собаке заживет, — говорит другой мужчина и подмигивает ей.

Несут его к дивану и кладут на него. Блондин откуда-то приносит штатив для капельницы и начинает что-то замешивать.

— А Крис где?

— Там осталась.

Я же стою в дверях и не знаю, что мне делать.

Тут девушка, которая встречала нас, замечает меня.

— О, как ты похожа, — удивляется она.

— На кого? — спрашиваю я.

— Пойдем со мной, — вклинивается в разговор Рус и зовет меня пойти с ним.

Он снял маску, и выглядит примерно так, как я и представляла. А от его взгляда хочется куда-то убежать и спрятаться. Устрашающе немного.

Но все равно иду за ним. Я почему-то не чувствую в нем угрозы для себя, даже несмотря на то, что он убийца.

Заходим в небольшое помещение, импровизированный кабинет, где из мебели только несколько стульев, стол и шкаф.

Здесь нет окон, и поэтому оно напоминает мне ту комнату, в которой я жила в том доме. Не очень-то комфортно. Главное без паники, Милана.

— Садись, — указывает мне на стул. Сам садится на другой, напротив.

Рассматривает меня. А я его. Симпатичный на самом деле. На вид, лет под сорок. Брюнет с короткой стрижкой. Видно, что давно не брился, но ему идет. Карие глаза и очень опасный взгляд. По нему видно, что он многое пережил, многое повидал и то, с каким видом он застрелил человека, я думаю, что это далеко не первое его убийство. Интересно, кто он такой? Да и вообще все эти люди.

— Как ты оказалась в том месте? — спрашивает он, спустя несколько минут.

— Меня похитили, когда я шла утром в магазин.

— Тебе понравился твой хозяин?

— Нет, конечно. Он издевался надо мной, — что за дурацкий вопрос?

— Ну кто тебя знает, — ухмыляется он. — Есть девушки, которым нравится, когда пожестче, — откидывается на спинку стула.

— Я явно не вхожу в их число. Я даже пыталась сбежать, но не особо удачно… — сразу вспомнилось как убили ту девушку и как потом мне досталось.

— Я наслышан. Мы поможем тебе вернуться домой, но нам нужна твоя помощь. Таким образом отблагодаришь нас за то, что вытащили тебя оттуда.

Ох, не нравится мне это слово «отблагодарить».

— Но…как я могу помочь? Я ведь ничего не знаю и не умею.

Сейчас я себя ощущаю поломанным человеком и это мне скорее нужна помощь.

Он достает из ящика фотографию и кладет её на стол передо мной.

На ней изображена… Я.

Точнее очень похожая на меня девушка.

В шоке беру фотографию в руки. На снимке девушка сидит на скамейке, которая очень похожа на ту, которая была во дворе, в бирюзовом длинном платье и улыбается в камеру. Правда сразу заметно, что это вымученная улыбка, она точно не рада там находиться. У нас с ней много общих черт: темно русые волосы, форма лица, бровей. Но мы разные.

— Кто она? — решаю спросить я.

— Когда-то она тоже была наложницей твоего хозяина. Он её любил. Конечно, своей любовью, специфической, но любил. В то время у него было еще несколько девушек, но он всех отдал, оставив себе только одну.

— А где она сейчас?

У меня есть несколько вариантов: любо он сжалился и отпустил её, либо убил.

А может это она тогда родила?

— Она покончила с собой. Не выдержала его напора.

Совсем забыла про еще один вариант.

— Но как она могла это сделать? В доме я не заметила ни одного режущего предмета, да там даже повеситься негде.

— В то время у неё была бритва, видимо он хотел, чтобы она была гладкой. Ею она и перерезала себе вены.

— Боже мой…

Смотрю снова на фотографию. Вот почему я попала к нему, он нашел себе копию. Интересно, меня специально выбирали или так случайно получилось? Я, наверное, этого никогда не узнаю.

— Но как я могу помочь? — спрашиваю, кладя фотографию на стол.

— Он захочет вернуть тебя себе. Тем более, он может считать, что ты беременна от него. Мы устроим обмен: он отдаст то, что забрал у нас, а мы пообещаем ему тебя.

— Я не согласна на это! — говорю, вскакиваю со стула. — Я не вернусь обратно!

— Сядь, — говорит тихо, но властно.

Сажусь.

— Это будет блеф. Мы ему тебя не отдадим, но он должен считать иначе. Как только мы вернем обратно то, что он забрал, мы убьем его. И ты вернешься домой.

— Я боюсь, — честно признаюсь. Я очень боюсь вернуться обратно.

— Не стоит. Всё будет под контролем.

— Я вас не знаю, чтобы верить. Кто вы такие?