Путь к Дураку. Книга первая. Философия Смеха.

Мир и в самом деле был на месте. Да вот только не на том… Петя точно помнил, что заснул он неподалёку от ярмарка в том самом ветхом домике, где остановились Баба Яга с Лешим. Ещё звучал в голове его кашляющий смех Яги и её причитания: «Спи, Петенька… утро вечера… оно завсегда мудренее…»

Сейчас же его окружала чаща лесная непролазная. Навороченные невпопад чудовищных размеров стволы, с торчащими из земли корявыми и осклизлыми кореньями. Серый утренний сумрак… Прямо под ноги подступала вода болотная, рыжая и дурно пахнущая. Паутина, вся в росе, толстыми и липкими нитями тянулась промеж веток, неряшливо свисая с них. В болоте что-то ухало, пузырилось и шло кругами, будто вот-вот кто-то вылезет оттудова…

— Болото гиблое, заговоренное… — со страхом признал Петя места, коими стращали с детства…

Ступил назад, попятившись, и запнулся о место, где спал. Мягкими еловыми лапами было оно выстлано в сухой ложбинке. Берёзовыми листьями да веточками молодыми и тонкими сверху заботливо присыпано. Жмут мха упругого в изголовье…

Стоял Петя на то глядючи, вспомнить силился — как это он здесь оказался, как лежбище себе делал, как с Ягой простился?.. Тужился, тужился — ничего не вспомнил…

Смех внутренний включил — успокоиться чтоб.

— Сказка, — себе сказал, — это край реализованных невозможностей. Хватит, Петя, паниковать при каждой неожиданности. В конце концов, если не можешь иметь то, что хочешь, научись хотеть то, что имеешь…

Он осторожно двинулся по болотистому мрачному лесу, пытаясь найти просвет в глухой чащобе. Сам себя подбадривал. — …Оптимист, — говорил, через пень прыгая, — это человек, которому недоело быть пессимистом…

Он остановился, поправляя котомку, и как раз ощутил, как ему стремительно начало надоедать быть пессимистом.

— Каким местом думать норовишь, Петя, — себе под нос пробормотал, — так по нему же, родимому, и получаешь, чему уж тут удивляться… — И вдруг вспоминать что-то стал…

Будто спит Петя сном беспробудным да сквозь сон говор слышит…

— Чужими руками, — глухо говорила Баба Яга, — чудеса не делаются… А ну-ка пособи, Леший…

— Да, да… — сипел тот, гигикая шепотом. — Сделал доброе дело — и в кусты… Как в сказке…А как проснётся…

— …Отсель его дорога далее и пойдёт… А ты мягше, мягше стели, листами-то более посыпь, — бормотала Яга.

— Глуховато, конешно, здесь, но не беда, выпутается. Парень-то башковитый… — таял в Петиной голове голос Яги, угасая вовсе.